sábado, 31 de diciembre de 2011

plumas

el último del once:
plumas Siux en la cabeza,
griegas en los pies,
en omóplatos cristianos,
jilgueros avestruces, pingüinos,
águilas, urracas, gallinas,
blancas verdes azules,
grandes, chicas: plumas.
p  a  l  a  b  r  a  s.
Volar, leer, escribir,
amor,
tú.
Verbo infinito,
sustancia,
tú.
La salsa de los sentidos.
Yo,
Pintar abrazos y espirales,
"hagamos un aura"
nosotros.
Otros y nos. Vos y todos.
farol
illo

jueves, 29 de diciembre de 2011

Potocolos de Chion

Como los más siempre son menos, pondremos esquilas a los algunos de los más. Que sean bien tontos, que les gusten los caramelos, audis ochos, cero cero, portaviones particular, helicop teros, y jamar y jamar.
Cuando los que no llevan esquilones descubran el despilfarro de los collares, la baba rabiosa de los perros y la banda transparente de la mujer esa de la balanza, causas por las cuales ya no queda pienso en el corral, ni paja en el granero, ni tomates de colgar, vas a ver tu que van a coger un cabreo.
Cuando todos se hagan cabras y se quieran escapar, romper vallas y pesebres, entonces usaremos las pieles de los extraterrestres, de los intramares y los del Peri 18, ( esto es un barrio de mi pueblo, pero me permito la licencia) Iremos de salvadores, somos los de Chion, los sabios de los potocolos,  llevamos la mochila del Pocholo, el oro de Rusia y los bergantines del capitan Drake : A todos estos pícaros, granujas y sinvergüenzas, los vamos a poner en la picota para contentar a la granja con su vergüenzas.
Achí va che. Che, che va.
Y todos los borregos, con hambre y sed, en abrevaderos vacíos y pesebres al revés, (servesep, que son servesas con sevenap) nos aplaudirán.
Que dirán los apalausos?, Bien venidos misters sabudos de Chión,! que gordos tenís los potocolos!

pensaba que 28 era hoy

martes, 27 de diciembre de 2011

trance s

Cuando se toma conciencia de la banalidad de la vida, se produce un inevitable paso por el trance. El trance es el inevitable desequilibrio, el gozne de la puerta, un eje que te deja en algún lugar, probablemente desconocido.
El trance artístico es un hombre del saco para la ciencia, no se puede medir ni constatar, no hay  forma de encerrarlo, ponerle rejas, ni vallas, ni banderas de colores.
El trance es tan difícil de provocar como fácil de sufrir y convierte el agua mansa en Escila que traga o en Caribdis que escupe. Este proceso de remolino interno produce en el sujeto paciente cambios tan inverosímiles y facultades tan inesperadas como hablar lenguas muertas, pintar lo desconocido, escribir, componer, música, etc.
La creatividad se produce desde la génesis, nunca hay repetición, todo es maravillosamente diferente, nada se puede medir ni contrastar. Cuando el artista entra dentro de lo previsible en lo que de repetitivo se refiere, deja de ser interesante: Marcial Lafuente Estefanía o Corín Tellado, leída una novela, leídas todas. Un tronco con cuatro ramas y un montón de hojas, siempre igual, una sola capa, sin profundidad ni transparencias.
El mismo esquema no sirve para Platón, hay tanta profundidad que acabas descubriendo que nunca acaba.
Así, unos pasan como las modas, para nunca volver, y otros se quedan, más cortos o largos, según las estaciones.
El trance es otra cosa. A Robert E. Howard, se le aparecía Conan exigiendo que contara su historia. Pero Howard era esquizofrenico, a ratos,
Dalí podía pasar el día pintando sin parar ni a comer ni a beber. Esto fue utilizado después por Gala para obligarlo a pintar, pero forzar el trance, es el mejor camino para no lograrlo, y Gala solo conseguía una firma sobre un lienzo en blanco, para que algún negro la rellenara.
La inspiración es el preludio del trance, el impulso primero, donde hay una simbiosis, entre el artista y la musa, un roce, un aleteo, un algo que se plasma en las palabras que no se escriben, en los colores que no llegan al lienzo, en la música que galopa, para nunca más volver.
A los artistas que me leen, con dedicación sincera.
jnq

puerta de estrellas

lunes, 26 de diciembre de 2011

Recuerde el alma dormida, decía Jorgito, avive el seso y despierte.
El sopor de las infamias. No entiendo como la infamia en vez de rebelión causa sopor. Nos hemos convertido en zombis, o en cobardes. O hemos descubierto que nuestros dirigentes son desalmados. para ser dirigente en nuestra civilización, tienes que dejar el alma, ser un robot que elabora mentiras, que oculta verdades, y que tiene en constante alza el garrote de "elegir el mal menor". No hay opciones buenas, todo lo que se viene son males, nos quieren hacer creer que libertad es elegir el castigo. Que hijos de puta!!
La esclavitud en la que estamos es mucho menor de la que sufrirá la próxima generación.
La guerra en Libia sigue. Toda la Tierra se ha convertido en la Tierra Media donde el ojo de Sauron gobierna el mundo sin piedad. Sus ogros, orcos de sangre negra son bestias también sin alma, como nuestros dirigentes.
De las televisiones conectadas sale una neblina de asco y miedo que percibo con nitidez, pero que debo ser de los pocos que lo ven. La telemierda se come el tiempomierda de la vidamierda de los que optan por lo menos malo. El ojo de Sauron gobierna la Tierra Media.
Los libios resisten, los orcos se los comen. Nosotros somos gallinas de corral, tortugas en pecera, jilgueros enjaulados. Cantar no es volar, tener agua no es estar en el mar, el pienso lo traen los amos.
reconocerse es necesario.

sábado, 24 de diciembre de 2011

hierba y humo


Cuando estábamos en lo alto,
en lo más alto de lo alto,
nos mirábamos a los ojos
para decirnos, que grandes somos,
que grandes pueden ser todos.
Y ahora los ciclos de abajo,
se han vuelto contrarios
a  la esencia de ascender.
No hay pregunta del cuando,
ni de cómo pudo ser
que todos se quedan abajo,
y en el subir ya no hay querer.

Te asustó el amor desnudo
y  escapaste para buscar
sucedáneos con disfraces,
tantras sin sexo
y besos sin desbocar.
Ya tienes corazón tranquilo,
monótonos días nublados
de hierbas sin flor.
Te dio miedo la risa,
la luz, dejarte ver,
Ya eres sepulcro
pintado de blanco
y brillante purpurina.
No me esperes flores,
si alguna como esta
te llega a los pies,
fue un desequilibrio
de lo que ya nunca fue.

jueves, 22 de diciembre de 2011

reir

Hoy toca reír como si nos tocara la lotería, y nos tocará, como siempre, la salud.
Quien tenga el lote, que ría. Tengo los huesos del alma con las moléculas dis persas.Los iraníes se preparan para la tercera, aquí seguimos en Babia, como los reyes tontos, con los validos primeros.
La risa es universal, todos reímos, aunque en este siglo, cada vez menos, nos hemos creído que somos serios, y estamos posando para foto en pasados o futuros im portantes.
Mañana la noche será más corta, el día más largo, unos segundos apenas, y así, poco a poco, hasta San Juan, o un poquito antes.
Ser, estar, saber, subir, bajar, los infinitivos infinitos para reír, sin parar.
Volverán las siticias, pero cuando no hay nada que decir, lo mejor es callar.Que el silencio es tan bueno como la palabra y la risa.

Hoy me tocó la suerte de tu ilusión
eso es un premio gordo:
un abanico buscando a otro
para ser alas de mariposa
en el cuerpo del amor,
con la mirada haciendo agua,
espirales de plata
en universos multicolor.
jnq
tantra

martes, 20 de diciembre de 2011

sombra soy,

En lo que te afecta
no eres sombra.
¿Te afecta el dolor ajeno?
voca: bulario de:
pro, in, re, con, equis singular.
persigues, consigues, sigues,
De la cerilla del beso
al incendio del sexo.
Sombra soy
a quitaros el miedo
he venido.
Las nubes no tienen forma
la lluvia sobre nuestro barro
arrastrará dentro de ella
volviéndose sucia,
las mentiras sin valor,
las mentiras con engaño
las que son y las que no.
No hay zarpa
que a la sombra agarre,
ni beso que la roce
ni lengua que la viole.
No hay luz que ocultar
en la larga penumbra.
Nube desvanecida en el aire
solo sombra fue.
Nube chem devorada
por nube cham transformada.
vivir en vano
ser sombra
Ya son tan reales los disfraces
como ilusorios los seres.
Buscar la luz interior
es descender a un laberinto
donde la sombra minotáurica
se proyecta hacia el infinito
haciendo inútil la busca
por los mismos y distintos.
Soy espejo
donde las sombras se miran
y no se ven,
sueñan que son
y como sueñan ser,
sombra son.
Estoy provocando
para invocar la convocación
que revoque lo equivocado.
Disolvente universal
yo soy la desintegración

sábado, 17 de diciembre de 2011

peregrinos

En un tiempo natural
los solsticios son fechas
para compartir,
ascensiones
experiencias, fracasos,
vivencias cuesta abajo,
alas, vuelos, besos...
En estos tiempos de artificio
donde todo es simulación,
infierno de llamas eternas,
que nos consumen
interiores a picotazos,
son fechas para consumir.
Sísifos  rocas arriba,
Tántalos labios abajo,
todos Ixiones obnubilados,
por nubes de muchos colores
en todos los mundos emulados.
Las acciones ya son solo
palabrejas en los bancos,
mientras queremos dormir,
por no ver a los gusanos
devorando carne  y asco
en las vidas de los seres
fatalmente equivocados.

Viajaré en el tiempo
para devorar tus dolores
de todos los mundos pasados
y que no existan nunca más.
Seré manantial de lágrimas ardientes,
seré agua,
para hacer en tus desiertos
oasis con jardines floridos.
y llenaremos el mundo de amor,
otro, nuevo, mejor.

Se hacen astillas
y pasta de papel
hacia el último viraje
y nunca más volver.
Tus dolores ya no son
ni alforjas en los costados,
ni mochilas de colgar,
ya no existen, ya no están.
No nos vamos al exilio,
nos quedamos a volar.

Construyamos un sitio bonito
donde los seres humanos
saquen lo buenos que son
y se ayuden unos a otros
con el arte solidario
de brillar  sin descansar.

campanillas azules.
llamando al despertar

miércoles, 14 de diciembre de 2011

ángel

Hay un ángel
con alas redondas,
con mil compañeros
a su alrededor,
todos bellos, invisibles,
en el aire que amanece,
aurora de cien ojos
en las luces del  millón.

No es un ángel temeroso
ni es un ángel de pasión,
es misterio de los aires,
agua y  fuego, es vapor
con traje de tierra,
es polvo enamorado,
es instante, es amor.

Mis ojos de perro,
mi cérvido corazón ,
nuevos agamenones,
del viejo Agamenón.
Nuevas Helenas y Troyas
en viejas historias,
de rapsodas raptores
con la simulación.

Todo disfraces del deseo,
y carcajadas de Dios,
tan cerca, tan lejos.
Como tú y yo.

martes, 13 de diciembre de 2011

La Hidra

Localizada la Hidra
en la puerta de los sueños,
con tentáculos oscuros
borrando la memoria,
distorsionando hechos
para hacerlos fantasías.
Sobrino de la familia,
un Iolao es necesario.
Solo está vez,
Iolao.
El aire se hace espeso,
el pulmón imaginario,
La palabra es: "respiro".
Fuego en el pecho
aire en las alas
y en la mirada, agua.

lunes, 12 de diciembre de 2011

la musa del precipicio

con la musa en la ventana
ya no hay padres ni hijos
ya somos todos hermanos
los seres humanos
madres hijas hermanas
somos un mundo-río
en medio del océano.
La musa también despertó
a su propia verdad,
con el espejo de sus juegos
todo vida, en los demás.
Entre el dormir y el soñar
las ideas se prestan
a una sola ambigüedad,
que busca en la basura
su propia realidad.
Las nueve musas
hijas de su padre,
madres de las artes,
ahora me susurran
en la ventana amanecida
"sin mi no eres nadie".
¡Qué maltrato de género!
Si todos somos hermanos
ante la herencia del tiempo,
si nadie muere nunca,
¿a qué este preludio sin ganas
de ser las nueve hermanas
erinias y parcas?
Un beso de la musa
traerá el equilibrio,
en la frente o en la nuca
con saliva y precipicio.


jueves, 8 de diciembre de 2011

promet(e)o

En la mitología griega, Prometeo es el portador del fuego, quien viendo a los seres humanos desvalidos, les proporciona algo para poder luchar por su supervivencia, el fuego, o lo que es lo mismo, la conciencia.
Luego Prometeo será encadenado a una roca y un águila vendrá a comerle el hígado todos los días.
la roca es el cuerpo físico, el hígado las bajas pasiones. Encadenado por orden de Zeus.
Esquilo escribió una trilogía, de la cual solo nos ha quedado la primera parte, "Prometeo encadenado", las otras dos, "Prometeo liberado" y "Prometeo portador del fuego" solo queda el nombre, poco más.
Esquilo murió porque le cayó una tortuga del cielo encima de su cabeza, castigo por divulgar conocimientos secretos.
Prometeo es pues el dragón-serpiente que ofrece la manzana a Eva, dando nacimiento a la conciencia de la humanidad.
Prometeo es el portador de la luz, Lucifer, el ser celeste que se encadenó a la materia.
Prometeo somos todos, aquí, en la Tierra, encadenados, con conciencia, dioses creadores.
Heracles es el libertador de Prometeo, quien lo libera de sus cadenas, el mito no lo explica, porque ese segundo libro ya no llegó a ver la luz, nunca se representó, o al menos no nos ha quedado historia de ello.
No hay más pistas de como liberarlo, pero si han quedado los doce trabajos de Heracles, previos a la liberación, o guía para la liberación, puesto que Prometeo es la inquietud de Heracles, algo que mitiga ese comer diario del águila en el hígado.
El águila, Zeus en la Grecia mitológica, es quien come del hígado de Prometeo. Zeus se alimenta de las bajas pasiones humanas, y es vencido por Heracles, porque no tiene bajas pasiones.
Las bajas pasiones son los sentimientos negativos, todo el odio y maldad. Los sentimientos positivos, de amor y bondad, poco le importan. Pero si el amor tiene deseo, la perdida conllevará dolor, y si la bondad es pura, el dolor ajeno causará un sentimiento de compasión, difícilmente no convertido en rabia ante las injusticias del mundo oscuro. La rabia también es condimento para Zeus.
El adversario, satanás, no es Prometeo, es Zeus. La ristra de dioses, guerra, comercio, pasión, trabajo, Marte, Mercurio, Afrodita, Hefaistos, etceteras, y de semidioses, aquellos seres humanos que en cualquiera de sus facetas, más comidita les procuraron, son, todos, los adversarios.
Prometeo nos prometió que él sería liberado cuando le lleváramos la luz a lo alto de su monte-caverna, el cráneo  el cerebro, las neuronas, las conexiones, el amor. Un Amor que no esté manoseado por las corruptelas habituales. Un amor que libera, de luz, y que mata al águila de Zeus literalmente de hambre.

De eso se alimenta el pobre Zeus,
de nuestras más bajas pasiones,
fabricando olímpicos estadios
donde uno gane y muchos pierdan.
De quien gane hoy, ya comerán
mañana u otro día, eso lo saben,
pero "ay de los vencidos",
pasto fácil, buen manjar
de águilas negras y ruines,
de gulas que no pueden parar.
Pobre carroñero oscuro!
al verte desnudo
que lástima me das!

miércoles, 7 de diciembre de 2011

sin barrotes

Libros sin barrotes ya no hay,
todos con barrotes por detrás,
no son besos en la nuca,
son rejas negras de hierro
de precio y venta recomendada,
un seis al inicio, otro al final
y otro al centro, tres veces seis
abrazando todas las barras
en un único código universal.
Una jaula para cada uno,
con la marca de la bestia
en el lomo o el frontal.
Cuando vuelvan las golondrinas
los libros sin barrotes volverán,
con sus nidos de barro y paja
en balcones y aleros de portal
refugio y rampa de días y noches,
de alas para vivir y volar.

Para que todos ganen
y nadie pierda
cooperar sin competir.
Jugar para divertir.
Me gusta / no me gusta,
en la frente o en la nuca
los labios se aprietan
en el amar, o el querer.

domingo, 4 de diciembre de 2011

arcos triunfales.

Cuando las puertas guardan el miedo
todos los cerrojos son pocos,
pero se vienen tiempos de fiesta,
de amor y arcos triunfales.
Los odios enemigos yacen
en muladares expuestos al aire,
¡que se ventilen y acaben!
Que se vienen los jolgorios
de las puertas abiertas
reconvertidas en luces
de plantas y alinimales.
Los arcos son conexiones
De mi casa a tu casa
todos los que pasen
tendrán pétalos en las sienes
de rosas y claveles
celebrando las victorias
de las noches y los soles,
que somos humanos buenos
en la Tierra del ahora
y no es premio que merecemos,
es meta sin fin que aflora
de los abrazos y besos
que nadie se guarda ni roba.
La vida maravillosa
está llenando el universo
con las poesías eternas
de enamorados en su poder,
dan do amor, dando darse.

la vida al acecho del asfalto

sábado, 3 de diciembre de 2011

a cratas

Siempre me dijeron que los anarquistas dejaban de serlo cuando llegaban a un semáforo en rojo,,,,,,,  y se paraban.
Hoy veo que es el ejemplo más antagónico que se puede buscar. Anarquismo no es sin orden, es sin jerarquía. (" eso de la jerarquía se lo tomaban muy en serio" .- planeta libre.-). Y un semáforo es algo que iguala a todos, cuando se pone verde deja pasar a todos, príncipes y mendigos, albañiles, escritores, curas, militares  costureras, ancianas, prepotentes, tontos, a todos, y cuando se pone rojo, no deja pasar  a nadie, a nadie, ni el rey,ni el alcalde, ni la bicicleta ni la berlina, a nadie. Anecdoticamente policía y ambulancia suelen  agelipollar un poco el semáforo, como si derecho de pernada tuvieran, pero eso, es error del sistema, una forma de que la chulería no se extinga.
Al semáforo no le importa si somos iguales o distintos si tenemos 100 caballos o una burra, el semáforo otorga la misma importancia a unos y a otros, Sin jerarquía no significa sin orden, significa que el corazón es importante, y el ojo del culo, también. Los dos son necesarios en el sistema. Un sistema con orden natural.
Un orden natural es el que mantiene a cada abeja como lo más importante de la colmena, hasta que la misma vida efímera, la aparta. El sacrificio (sacro oficio) es un programa que viene de serie para justificar la jerarquía, para poderlo im poner de antinatural manera. Madres, hermanos, amigos, se lanzan a la defensa de unos u otros aún a costa de su propia vida en un suceso puntual. Pero no es un oficio, preservar la vida ajena a costa de la propia, tiene mucho de sagrado, pero poco de oficio.
Ningún militar mandará a la muerte a su pelotón para poder salvar de la masacre a una población civil.
Ningún obispo expondrá su basural interno, excusado en no contagiar lo malo.
Ningún rey paseará desnudo ni con sus deseos satisfechos ni con sus oscuras ambiciones.
escuadra pelotón compañía batallón regimiento división ejercito (+ los palmeros)
diacono sacerdote obispo arzobispo cardenal papa (+ los palmeros)
papá mama hijo, papá mama  hijo papamama hijo .... (+ los palmeros)  hasta el derrocamiento final.
El corazón palpita y el esfinter, que también se expande y se contrae, también palpita, pero menos, a ratos, con fuerzas de expulsión de excrementos o eyaculatorias. Es el orden natural de las cosas, no es la jerarquía.

viernes, 2 de diciembre de 2011

tierra

So mal ia I
Ante una sociedad hipócrita,
el buen corazón de los pocos
es un apósito de segunda mano.
¿restos purulentos
sobre heridas abiertas?
Nos restriegan los medios
rostros hambrientos
de niños demacrados
en el cuerno de África,
donde les robamos el pescado,
con nuestros barcos
trasatlánticos
y nuestros buques de guerra,
donde al singobierno  obligamos,
a guerrilla sin alma
y esperanza muerta.
Son apósitos de segunda mano
las cuentas del banco
para limosnas en el asco,
los fines humanitarios,
donde les echamos los restos
de nuestros festines sangrientos,
los huesos y los pellejos
de otros seres enjaulados.
Apósitos usados,
donde no se recicla lo sano
y se regodea en lo infame,
hurgando en la compasión
del corazón humano
para deshumanizarlo
con todos los engaños.
Apósitos los aplausos
en las sucias limosnas
de aquello que nos sobra.

mandarinas desgajadas con dulce de leche

jueves, 1 de diciembre de 2011

Tus Pegasos en el cielo,
llenos de alas pequeñas,
anuncian como te crecen
empujando desde dentro
los poderes celestes
en la esencia de quien eres.
Tu Pegaso volador
en el cielo de Perseo,
de Medusa a Crisaor
en los salvajes sin freno.
Tus pájaros en bandada
son preludio de la danza
que te soplan nuevos vientos,
con sus músicas y silencio,
con sus soles y sus noches,
lejos ya de los ladridos
de los babilónicos perros.

Cuando estrenes las alas
llámame
que quiero una butaca
junto al precipicio
donde grietas de los mundos
hagan fiestas con tus luces.

Cuando estrenes las alas

llámame
que quiero saltar contigo
y hacer fotos a tus luces
con la mirada en el asombro
para mandarlas por el mundo
animando a nuevos soplos
los amores del hacer.

Cuando estrenes las alas,
cuídate,
que vas a saltar conmigo,
pues no somos avestruces
que somos dioses, hombro
con hombro furibundo
ante el salto y los resoplos
del volar, o el caer.


Cuando estrenes las alas
déjate
el miedo sobre la hierba
que el viento sobre la piel
empuja sin trabas
al cielo del llegar.