sábado, 21 de abril de 2012

tra rribas

tra rriba
tra bajo
pa artistas,
pa esclavos.
El trabajo hecho con arte, sea picar piedra, barrer calles, o zurcir calcetines es tra rriba, y no tra bajo.
El tra arriba hecho sin ganas, sin amor y sin alas, no es tra rriba, que es tra bajo.

Necesitamos artistas
artistas pa arriba
espirales avanzando
en su misma dinámica
de efluvio enamorado.

Ellos os necesitan,
los dormidos,
los mayores niños,
los ancianos,
los crecidos,
los enanos.

Pa arriba, pa lo alto
en espiral nautílica
o en espiral de la Tierra al sol.
En escala fibonacci
o en simple traslación
del moverse al corazón.


De la serie con alas que Antonio Pérez nos regaló hace ya bastantes años "mas por menos".

jueves, 19 de abril de 2012

tribu y libertad

Para criar criaturas, la tribu.
Parir en la adolescencia,
en la vejez es la crianza
del ser humano con salud.
Las abuelas amorosas,
y las madres a retozar.
Al roce, al roce, al roce.
Compañera de poderes
compartiendo independencias.
Tocar, con tapones en los oídos,
tocar, con los párpados abajo,
tocar con los dedos y la lengua,
tocar, oler con las manos.
Hacer música con intestinos
al compás de los roces
de pezones contra ombligos.
Bien se lame la conciencia,
las abuelas y los niños,
dormir solo no es bueno,
al buey suelto, como al alma,
todo alas, aire y cielo.



miércoles, 18 de abril de 2012

Ay pobres!




La estirpe de magos negros, cabalistas y numerólogos de negro corazón y sangre azul  siempre han amontonado cadáveres par celebrar sus bodas, aniversarios y demás rituales.
Y mucho más celebrado cuando los cadáveres han sido humanos.
En fechas anteriores, mejor que posteriores, esta raza de nigromantes han acumulado
en sus ritos infames plañideras de verdad, lágrimas de verdad, y dolores sinceros dentro de la raza de los humanos verdaderos, los auténticos, maltratados y esclavizados desde el inicio del Kali-Yuga.
No son difíciles de localizar, Aquiles apelotonando descabezados para la pira de Patroclo, Pol Pot coleccionando cabezas en montañas sangrientas. Bobones, sin entender que lo feliz es eterno y que sus placeres no-humanos son siempre descubiertos, así pasen mil años.
Estos déspotas salvajes se regodean en la traición de forma más cruel que los piratas del caribe o los 40 ladrones de Alí Babá.
Tienen la bandera del miedo atada en el mástil más alto, pero atada con su driza en una canasta de cubierta, agazapada, siempre presta a ser izada cuando se pueda sorprender al enemigo. Para que se vea de lejos, izan cualquiera, cualquiera de conveniencia.
23 Falsas banderas, 11 Muertos, infinitos putones en las aceras y la sangre de hermano que vuelve del más allá.
Bellacos y estafadores al timón.... hasta que las aguas se vuelven turbulentas. Los remolinos se hacen visibles junto con las cobardías capitanas.

lunes, 16 de abril de 2012

al cielo sube un río.

Río que sube al cielo,
torrente de calma
en la sanación del beso.
Erectas nubes
hacia lo imposible placentero
buscan penetrar
otros abismos azules
en la frontera del silencio.
El combustible de la risa
es una libre energía
de ejercicios espirituales
que los amantes sin cansancio
abastecen en los lechos.
Al cielo sube un río
con la luz y el sonido
de los ojos y los labios.

Caricia salvaje del viento
contra la Tierra,
lengua que se aprieta
hacia el monte del sexo
corriendo por los llanos
de los vientres planos.
esternocleomastoideo.
boceto 1

sábado, 14 de abril de 2012

ensueños que nunca tuve

Libro I
Capítulo I
Tiene que seguir, pero el autobús-camioneta de delante, se ha detenido, le gustaría que hiciera marcha a tras y se fuera, y ¡ lo hace! El autobús-camioneta enciende sus luces de marcha a tras y retrocede por la explanada. Avanza hasta el coche amarillo, que es quien entorpece la marcha, allí detenido, delante de la barrera  se baja del coche y se acerca, al aproximarse a la ventanilla descubre la trampa, pero ya es tarde, le dispara a bocajarro y cae en el suelo. El disparo fue certero, pero no tiene nada, si permanece en el suelo, es con la esperanza que se vaya para poder levantarse.

Capítulo II
Entra en la luz, y lo descubre alegre de que haya llegado. ¡Menos mal que llegaste!.-exclama..-
No lo entiende. Es quien acaba de dispararle.
Ya lo entiende. El otro, es él mismo. Somos todos uno.

Capítulo III
Avanza penosamente por una ladera, con la obsesión de llegar al centro, tiene que llegar. Pero ya llegó. Este episodio es posterior a la llegada. Se arrastra ante la inclemencia, sigue, esta cerca, dentro de su mente, cerca. Hay dolor, angustia, pero no hay resquicio para la duda. Este viaje lo está haciendo después de haber llegado, después de haber vencido la tiranía del tiempo.

Capítulo IV
Hay placer, pero es insatisfactorio, faltan puntos en la línea del tiempo.



Libro II
Capítulo V

Camino de Salamina. Con los trescientos en la memoria; sin ellos, no habría meta en el horizonte. Y por los tespios, los que se sumaron aún viendo que la suma jamás alcanzaría.
Por ellos, con ellos desde el pasado alimentando el presente de botas sobre el rostro. Sin revueltas de violencias, con revoluciones hacia el futuro.
¿Verán la trampa en la que morirá su apelotamiento de corporaciones  sin posibilidad de luchar contra un enemigo sutil, veloz en el instante, sin nada detrás que mantener ni sustentar?
Nunca la vieron. No la verán. Nada será fácil en la batalla, una vez más.
Que quede escrito en la memoria reptil, tal vez sea necesario en la próxima invasión, recordar a los futuros guerreros el sagrado oficio de los primeros y la bella batalla en las aguas de Acuario, contra los seres inmundos, submundos del dolor.



jueves, 12 de abril de 2012

sangre sobre Libia, Libia sobre sangre


La

Yamahiria es un mensaje

en una botella que flota
sobre el mar de los tormentos.
Ni truenos en las cabezas
ni relámpagos a lo lejos,
levantan hocicos de pesebre,
aún encogen, puros miedos.

Sois granja, no olvidéis,
reza el cartel de los cerdos,
"algunos más iguales que otros"
ante el menosprecio ajeno,
todas las granjas del mundo bajo su mando.
¿Qué hacemos para salvarnos?

Los ecos narciseados,
las taifas de los humanos,
todo lo nuevo, todo lo viejo.
Escuálido espiritual el funcionariado.
La invasión de las ratas
nos trajo peste y miseria,
repetidores de caverna platónica
todos los humanos perecen,
cuando viven en alcantarillas
con mentalidad mutante
hacia el  sabor de cadena y granja.

Visiones de lejos
visionarios.

martes, 10 de abril de 2012

nubes

Hoy ví una flotilla de dragones volando hacia el sur. Avanzaban despacio, pero estaban encrespados y con cara de mala leche. Ay. que los dragones no usan esos líquidos! No son mamones, porque ya nacen con afilados dientes.
.-En mi casa siempre hemos pensado que el sistema de refrigeración de los reptiles es muy anticuado.
:.- Mucho mejor el de los mamíferos! dónde va usted a parar!
.- Sin embargo, después de miles de años, parece que aún aguantan!
.- ¡Bah!!Esos son coletazos de pez fuera del agua!
.- Yo no estaría muy seguro.
.- ¡No me vengas con invasiones extraterrestres!
.- Está en la agenda.
.- Si hombre, ¡En la de Albert Pike!
.- En la del juego iluminati.
.- Usted no es serio.
.- Yo, ni soy.
.- ¿Dónde orbita usted?
.- En cuatro espirales, la de un centro, la de dos, la de tres y la de cuatro.
.- Pues le recomiendo el pentágono.
.- El del avión?  Aquello si fue para enmarcar. Los treinta y ocho metros de ala, se plegaron para entrar en un hueco de cinco. ¡ Y coló!
.- “Cosas veredes, amigo Sancho”
.- Ni veredes, ni oyeres, ni oleres,
.- Y Tocares?
.- Ya me perdí en lo bipolar.
.- Pues a la próxima, ponga el nombre, además del punto y el guión.
.- Ante el NOM todos hacen breeeeee.
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El fósil encontrado

.-Le aseguro capitán que nadie pudo vernos, el camuflaje no falló nunca. Ese tipo se lo inventa.
.- Que se invente lo que quiera, pero que no acierte.

¡He plantado un libro!

Imagina al árbol, necesita sus primeros riegos, presentaciones públicas donde se puedan firmar ejemplares, o aventarlos al viento de las musas.
Las muestras de cariño no pasan desapercibidas, el decirle de cerca y junto “te harás grande”, y pensarlo de veras, bajo la firme intención de hacer viajes con cántaros de agua ante el verano que se acerca.
Poner compañía, para que la floración sea fecunda. Algunas veces los libros son autopolinizantes, pero otras necesitan de un ejemplar plantado cerca. Las abejas ya vendrán, y abejorros de colorines, mariquitas pecosas, escarabajos voladores, todos vendrán a libar en las flores y a repartir el polen, a cuajar el milagro de la vida sacando frutos de la Tierra y el Sol.
No hay abono más grande que su lectura, abono orgánico, que es lectura profunda, mezclando lo escrito con lo leído en comunión de almas sin iglesia.
El abono artificial se vá con las primeras lluvias, es lectura de llenar el tiempo huyendo de uno mism@. Es leer por no callar, espolvoreo superficial sin ánimo de  abrazar las esencias.
Los libros de hoja caduca siempre se plantan en invierno. Después de su explosión de flores y verdor, se quedan pelados un tiempo, cuando vuelve el siguiente invierno, enseñando los nudos y las podas necesarias.
Los libros de hoja perenne, también pierden sus hojas, pero no todas juntas, y siempre con la precisión necesaria para que las hojas caídas sean repuestas con savia fresca. Hay excepciones, hay, quien hace la muda quitando las viejas y poniendo las nuevas en el mismo día.
Paralelas son las vías del tren, lo natural es que Ida y Pingala recorran la Vida espiralando a Sushumna. 
                                          Subido por  el 06/04/2012
Presentación del segundo poemario de Jinquer, tras su 'Paulistas al Poder', con prólogo de Joan Feliu en Castalia Iuris, Castellón - 4/04/2012

(La próxima, el día 19 en Argot)

lunes, 9 de abril de 2012

el pasado no existe

Así se titulaba un post que estaba escribiendo cuando el Google crome se fue a tomar por c-lo en el momento en  que quise añadir el enlace al video de la denuncia de Gadafi ante la ONU.
Una lástima, no tengo copia, las palabras se irán, como decía el coprotagonista de Blade Runner, en la lluvia de lágrimas, que los replicantes ignorantes de su propia naturaleza, repiten sin conciencia de su propio poder.
El consuelo es que tampoco estas, hubieran nacido sin la muerte de las anteriores. Que las anteriores iban circunvalando al amor para lanzarlo contra el muro de Libia, casi era un texto esperado, despertar es una premisa cada vez más urgente, cada vez más in evitable. De cada cual depende.
Recuerdo del texto anterior un lamento ficticio basado en el ombligismo del autor ante la desesperación de no llegar a la gran masa del público borregil. Como ateo no practicante creo en Dios, o como practicante de Dios creo en el ateísmo, o como artista creador solo creo cuando el término se refiere al verbo de crear, nunca al de creer.
Cambiar el verbo, lo que al principio fue, para cambiar el final iluminati, de uno de sus finales.
Se nos escapa el tiempo como granos de arena que los puños aprietan. Quedarán al final las marcas en la piel, puntos diminutos, que se harán invisibles persiguiendo Nefeles, mientras las Termópilas del XXI, se apagan, esperando Salaminas.

http://www.youtube.com/watch?v=zM7sJMMf8qk







Queda claro que Gadafi sabía en 2009 lo que se le venía encima al pueblo Libio y avisó a las naciones, en una llamada de auxilio que nadie oyó.
Los políticos cabrones nos eliminarán, si no lo remediamos.
alea jacta est

miércoles, 4 de abril de 2012

para soñarte duermo

entre ese saludo por las mañanas
a ese beso por las noches,
todo lo demás, es paja.
Trabajos de mantenimiento,
búsqueda de más saludos
encuentro con más besos.
Lo que nos pone alas,
es lo primero,
después están unos y otros,
en el futuro, o en el recuerdo.

Toda la Vida que existe
se produce cuando se juntan
tu saludo mañanero
con tu postrer beso,
cuando dormir es soñar,
para soñarte duermo.

Vaya, pues por fin salió el poema, o empieza a salir, podríamos decir, porque la inicial sigue estando en minúscula, es decir, que aún faltan versos.
Estos versos complementan la página 114 de "Paulistas al poder", que se resume en un solo verso, y que se repite también en la contraportada.

Soñarte une el sueño con el arte:
¿que más cabe pedir al mundo?
Apretujar dentro de las sábanas
amores sin ataduras,
deseos con los hechos,
brasa con brasa hasta ser ceniza,
calor, latido, diafragma, alma.
Palabras.

(estos otros versos, no sé. Han salido por aquí, como si también tuvieran algo que ver, o que tuvieran celos, o ganas de salir a pasear,
besos)