viernes, 31 de mayo de 2013

b´sm

Bajando a Benirrás
a mano derecha
en un secano perdido
¡Qué albaricoques
tenía el albaricoquero!
Eran sabrosos
turgentes como senos
con el pezón henchido.
Yo me bajaba del coche
y por el terraplén roquero
llegaba hasta el amarillo
de su piel tostada.
¡Qué albaricoques
tenía el albaricoquero!
En la isla del Dios Bes
donde el placer es mirar
los paisajes marinos,
amaneceres y ocasos,
de luces multicolores,
salinas y pinos
a la orilla del mar.
Basta con cerrar los ojos
y respirar profundo
para construir recuerdos
entre el área diecisiete y la pineal.
Basta de rimar antojos
y remirar al mundo
de locos, limbos y cuerdos
desesperados y aburridos en el mal.
..Y al son de los tambores....
bailan las cañas,
en la eterna Benirrás.



jueves, 30 de mayo de 2013

y dormir para soñarte

Me llamó tu sueño:
Ven, ven, ven
a dormir conmigo
compartiendo alientos.
Que el mundo es mentiroso
y el tiempo corre mucho
y la vida se acaba.
Ven, vayamos juntos
por los aires y los cielos
ayudando a "Bufanubols"
y a "Tombatosals".
Ven, ven a mi mundo
de fantasías y besos
en el alma y con el alma
de las nubes al pasar.
Ven.
Voy.
A escribir en los techos
el reflejo del sol.
A buscar en las nubes
las formas-corazón.
A dormir contigo
el sueño del amor.


miércoles, 29 de mayo de 2013

vocablo y significado

vocahablo, manoscribo, ejemplos:

epi.- alrededor.
tele.- lejos.
grama.- escritura.
Joan.- Feliu.
Pro.- en favor de.
Machu.- el de la picha.
Perú.- telelejos
Charco.- Lo que se cruza.También normalmente, desde Europa lo llamamos Atlántico, que nos parece algo así como lo más grande, hasta que llegas al Pacífico y te enteras que lo anterior era el charco.
Aunque el charco más conocido aquí en la Sierra Espadán, es el de San Marcos, que, como llueva en el día de su santo, (cosa que puede ocurrir, pues su santo se produce todos los veinticincos de abriles,) desde el 25 de abril, hasta el 5 de junio, no te quites el sayo, pues corresponden 40 días de charcos. Y ha sido este, un año encharcado en el reino de Zelim Alma nsur. Personaje casi desconocido por la historia oficial, pero que si el tiempo lo permite, y la autoridad se descuida un poco, llegará al conocimiento de mono número cien, suficiente.

Los controladores de palabras aéreas viven en aeropuertos sin aire  sin mar. Todo son olas, ventoleras de letras en lenguas de fuego. Aquí en la Tierra nos conectan los elementos, que son un hervidero sinfónico en la comunicación humana. Marcan los relojes algunas disonancias, en inútil intento de marear perdices.

Soy un ser humano, que no cree en seras humanas, que observa en la neolengua un ataque a las palabras, donde la evolución marcha de la mano del NWO buscando plasmar las directrices fabianas de 1984.

Somos la Resistencia. Los encargados de hacer ver las flores-palabras en este jardín terráqueo.

Llegó la primavera, y se siente.




martes, 28 de mayo de 2013

a toro pasado


http://www.eltriangulo.es/contenidos/?p=37246
Aquí un breve reportaje sobre el evento.

Y aquí, otras fotos

https://mail-attachment.googleusercontent.com/attachment/?ui=2&ik=11d452bdb0&view=att&th=13ee2d807363070c&attid=0.1&disp=inline&realattid=f_hh6rmv2g0&safe=1&zw&saduie=AG9B_P-B6KtGFzeFb6yunJb0kVxg&sadet=1369742203547&sads=5wz981gQlkNuliVuIixQbC2F_yo&sadssc=1
decoración para librerías.





Aquí compartiendo tarde de feria.
Hubo amplio aforo en el recinto, personas, que pudiendo quedarse en casa a ver la tele, decidieron darse una vuelta por la feria del libro de Onda. Espero que no se arrepintieran.

Ver dad.
Ver es dad
sin ver no hay dar
dar sin ver no es ná,
¿Qué hay que ver?
Ver que el dar
es lo que es.
Verdad

Mira por donde me ha salido un "panamá"
(pa na má que pa que re te)

lunes, 27 de mayo de 2013

educaSión

La misma canción.
Lo llevamos tantos, dicho tantas veces, que acabamos aburridos de nosotros mismos.
Elegir el mal menor es un error.
Elegir el mal, es malo, siempre. Aceptar que el bien tiene impedimentos para poder llegar a la acto, no es aceptar la opción de que triunfe el mal. Pero la sociedad funciona de otra manera. El ser humano, yo mismo, funciono eligiendo el mal menor. El mal menor es elegir la supervivencia, la quimioterapia, el sinvivir del convivir equivocado.
Parezco un cura de pueblo o un profesor de galimatías.
Nos educaron en un sistema esclavo para ser esclavos. Hubo una vez un líder que se llamó Espartaco, fue una guerra única, y la perdimos. Hubo otras guerras similares, aunque con menos bombo histórico, como por ejemplo la de Zelim Almansur, que también perdimos, pero en el futuro se vislumbran pocas opciones, o para ser exactos, ninguna. Bien pudiera ocurrir un imprevisto cual la ciencia ficción en ficticia resolución de películas como:
"El fin de los tiempos" 2008
"A ciegas" 2008
"La danza de la muerte" próximamente en España.
Bueno, esta última, quizá no sea un imprevisto, puesto que la élite lleva con el corona virus de la gripe del pollo, del cerdo, de la vaca, y próximamente de domésticos como perros o gatos, haciendo ensayos durante años y años.
Les salió bien con la mosca de la fruta. Consiguieron una supermosca que obliga al consumo de productos Monsanto o Dupont, ("estas son las naciones de hoy en día".... Network - editada como Mundo implacable en España-) pero conseguir al "Capitán trotramundos" les está costando más tiempo del que imaginaron.


http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=zzkR_ndRwl4#!




jueves, 23 de mayo de 2013

cinco

Europa es un árbol caído.
(No precisa fotos ni comentarios, me voy a dormir)

miércoles, 22 de mayo de 2013

Cuatro sé, Gun dos.

Que soy más listo que Gun, eso es lo que yo pensaba, pero vivía en un engaño.
(¿Gun o yo? la gramática castellana no lo deja claro).
¿Quién vive en el engaño?
Borriquito como yo.




Ya nos gustaría llegar a lo más alto para saltar a Dios, aunque fuera con los evangelistas de Filadelfia.
Saltar, como la rumba a Cataluña.



Que la vida volando pasa
dejemos lo malo para mañana.




grande Peret, grande.






martes, 21 de mayo de 2013

tres según dos

El día en que
te besé
ví a Dios
en alma de mujer,
en blancos caminos
de olivos y pinos,
y fuimos tres
siendo dos.
El día en que
tu beso
de dios-a
llegue al  lienzo
pintando comienzos
donde ser es es tar
de dos.
El día en que
besar te ame
mensaje y palabra
que mente abra,
habrá despertar es
divinos.


tres, según dos

lunes, 20 de mayo de 2013

Dos segundos

Cuenta la historia que Juan Francisco llegó extenuado tras un duro día de trabajo y mucho, muchísimo sueño atrasado, entró en su habitación y se "dejó caer sobre la cama". En el momento que su cuerpo se hundía en el colchón y su cabeza aplastaba la almohada vio que un barrote del cabezal de la cama, justo encima de sus ojos, se despegaba, pero siguió cerrando los ojos, y se durmió.
Despertó en una cuna, su cuerpo apenas medía 40 cm. Creció fuerte y sano, hablaba francés a la perfección. Fue niño, adolescente, adulto y revolucionario hasta el año 1792.
Jean Francois tuvo riñas infantiles, amoríos juveniles, descubrimientos sorprendentes de paisajes, los unos por dentro, los otros por fuera. Sufrió dolores de muelas, golpes en la espinilla, dolores, placeres, una vida intensa hasta que en el año de 1792 fue condenado a la guillotina.
Aquel día subió los peldaños que nunca iba a bajar pensando en sus hijos, en su amada esposa, en su vida y en su muerte. Apoyó la cabeza esperando el golpe fatal. Oyó correr la cuchilla por los rieles y de repente, cuando el filo penetró en su cuello, despertó.
Estaba allí, tumbado en la cama, el barrote de madera acababa de golpearlo en la garganta.
Dos segundos, una vida.

un segundo

De JoséMaria a MaríaJosé
los segundos son solo un relleno,
de vuelta ciclista a semifinalista
nuestra sociedad es de portada,
imagen en la fachada,
donde el dos es ninguno.
Llega el espermatozoide
al ovalo fecundo
y la plaza está ocupada,
no es nadie ser segundo.
Quien pierde las elecciones
se queda en la oposición,
ni tiene ningún ministro,
ni hueco en el panteón.
El segundo que corona un monte,
el segundo no es desvirgador,
ni de solo María
ni de solo José,
el segundo comparsa
en el instante que fue
o eres tú, o lo es él.
el segundo es el uno



domingo, 19 de mayo de 2013

San Marcos

San Marcos, el del león,
evangelista  de los cuatro,
es un enigma de charcos
nubes, tormenta y sol.
El HARPP lo mira asustado,
pues no hay explicación,
para sus nubes a destajo.
Si llueve el día del santo,
van cuarenta días seguidos
de tormentas y charcos.
No de temporal suave,
solo algún que otro chubasco,
que mantenga la sazón
sin que se evapore el charco.
Esta sabiduría popular,
no entiende de artilugios,
lloverá hasta el mes de junio
entre días salteados,
aunque el nuevo orden mundial
prohíba los milagros..
Si lloviera el veinticuatro,
o lloviera el veintiséis,
sería mayo soleado,
y seco, y estirado,
pero si llueve el veinticinco.....
como es el de San Marcos,
cuarenta días de  charcos.
¿Qué cual es el sentido?
No lo sé. El era obispo,
yo me quedé en monaguillo.
A él lo bautizó San Pedro,
 a mí el cura del pueblo,
Él tiene a sus pies un león
yo en la cabeza una televisión,
(vacía, que no moleste,
que no ponga sus mentiras
ni sus manipulaciones)
y en todo lo demás,
tampoco nos parecemos,
pero escribimos nuestras cosas,
yo estas letrillas burlescas
y tú aquellos primeros evangelios.
(permíteme el tuteo
que es inocente devaneo)


ODA A SAN MARCOS



Te tenemos devoción
por almendras y aceitunas,
pero no por las cerezas,
que no nos dejas ni una.
Tu batalla contra el HARPP
ha sido de envergadura
y has salido victorioso
enarbolando la pluma
donde el veinticinco de abril
es aguacero inevitable
de los cuarenta días
de San Marcos,
a los cuarenta días
llenos de charcos.
Eres un santo bárbaro
de truenos que repican
contrastes a diario.
¿Cuántos versos son una oda?
Es que se me va a hacer largo.
Vamos ya se me ha hecho,
me voy a hacer un recado,
¡ah! a ha y ha a ¡ah!
ahahá.

sábado, 18 de mayo de 2013

huelerías

Huele a
palomitas
de maíz.
blancas nubes
de azúcar y caramelo.
Oler a haches
en la con jugación
para sacar el jugo
de jugar a vivir
en serio de una puta vez.
Huelerías,
oler la risa
imaginar los labios
buscando las orejas,
comisuras
haciendo arrugas.
¡Mírate al espejo!
búscate en el agua,
en la pantalla táctil,
en los ojos reflejo,
fractal.
El poema por un beso.
Intercambio temporal.


des pedir

Ya no te pido más
ya no te vuelvo a pedir,
quedas despedido.
Lo que tienes no lo quiero,
ni tus manos ni tu tiempo
no quiero tus ideas
ni quiero tus sentimientos.
Prefiero mi oro,
ya no te quiero,
No te pido nada más.
Ya no te vuelvo a pedir
ni miradas ni sonrisas,
ni horarios ficheros salarios,
esto es una despedida
de tu trabajo, de tu casa
de tu hipoteca, tu nómina,
Soy recurso insostenible
¡Anda y que te vaya bonito!

el planeta nos des pide.

El planeta nos despide
y no tenemos donde ir.
Si abusaron otros...
no es excusa limpia,
en el barco íbamos todos,
en la nave planetaria,
las sirenas nos recuerdan
a las puertas que se cierran
para no abrirse jamás.
Imaginamos ser los dueños...
¡Cómo duele el despertar!


viernes, 17 de mayo de 2013

No me sostengo

No son tiempos de poesía.
.- Y cuándo lo fueron?
La lírica y los estómagos llenos,
no son de actualidad,
ni en la tele salen.
Ahora se lleva la indignación,
el mundo sostenible
y de lejos, la visión.
Sostener con pinzas el pellejo,
sostener pinchazos de botox,
tener s.o.s. en el alma,
y tener, tener tener,
solo lo que te puedan quitar:
con caramelos la indignación
seguir teniendo lo que tenía,
mis veinte años de manotazos,
mi caseta, mi perro, mi rincón.
Con mentiras la relación,
o sigo o se acabó,
subimos montañita o montañaza,
subimos tantas cosas....
hasta que en la cúspide al final
solo se puede dar vueltas,
o si han crecido alas, volar.
Sigamos caminando cuesta abajo ,
ya salió el "the end" en la pantalla,
¿Nos quedamos a comentar
o nos vamos a otra cosa?
Mariposa con alas
ya no se vuelve a arrastrar.
Y su errático desplazarse
es técnica de supervivencia
en el reír o el llorar
aguaalmas por los ojos
y rictus en el arrugar.



Que patalees en el pesebre,
eso al amo le da igual
pero si saltas la valla
y te sales del corral,
y los miedos a los lobos
eran cuentos de morral......
algo habrá cambiado
huela bien o huela mal.


que despidan a otros

jueves, 16 de mayo de 2013

caszar

Hoy vamos a cazar algo grande
preparemos armas,
patatas fritas y coca-cola,
todas las armas posibles,
notas y fotocopias,
lápices de colores,
plumas que hienden,
grafos y bolas.
La Matrix está madura,
las presas confiadas,
las alimañas dispersas.
Pasito a pasito,
desde el futuro os lo cuento,
cuando leéis, lo ya pasado.
¿Sois cazadores o cazados?
Soy Heráclito el oscuro,
Safo tremolando,
soy Platón enamorado.
Er es un mito, el mito de Er
que volvió de entre los muertos
años y años antes que El.
Estamos en donde somos,
casando letras y palabras,
cazando ideas y sentires.
Sentir es lo que Er es.
¡Hemos vuelto!


ru(i)nas


miércoles, 15 de mayo de 2013

ex amén es

Ya no hay rezo posible,
así será lo que ya fue,
que ellos sepan que tú sabes
que el virus sea visible,
el virus de la credulidad
ante el mundo que se deshace,
para volverse a rehacer.
Licencia, permiso, papel
con garabatos ineludibles
o lo importante es saber.
Todo son apocalipsis
de lo que hemos aprendido,
si nos sirve para a dentro
o se queda en revestimiento.
Aquí estoy
encalando mi sepulcro
esperando vuestras flores
y tapando las grietas
por donde olores nauseabundos
me quitan amor y sueño.
¿Cuántas veces hay que morir
antes de vivir para siempre?




martes, 14 de mayo de 2013

septiembres


Hay en tu precipicio
un universo de agua y sal
donde la frontera fluctúa
entre el venir y el marchar.

Somos crisálidas empáticas
en nuestras luchas interiores,
transformando los pasados
en futuros del desconocer.

Con las alas plegaditas
en el refugio del invierno,
sintiendo los rayos solares
calentar el muro-protección.

Desde dentro se rompe el huevo,
desde afuera la tortilla.

Desde los dedos te quiero
al verte con los oídos
en la pura vibración.


lunes, 13 de mayo de 2013

flor es de ma yo.

Cuando jugar sembrando
y escribir palabras de vida,
para multiplicar significandos
es respirar improvisando,
la musa está crecida.

Cuando la flor espera
la epimetea Campanilla
con sus polvos mágicos,
puede ser un lluvioso mayo,
o el último septiembre.

Epimeteo es el hermano,
que abre cajas sin saber
ni lo que fue, ni lo que es,
para descubrir en la Esperanza
su alma gemela,
la que nunca abandona.

Jinquer



emes

.-Vuelven los del 11M.
.- No, Los del 15M.
.- En Expaña, cualquier protesta desvinculada del 11M, es humo de paja, marear la perdiz, torear un caracol.
.- ¿Torerar un caracol?
.- Eso, usar cuernos sin peligro.
.- Pero como puedes decir eso del 15M!!!!!
.- Once. Once eme.
.- Tú eres un conspiranoico, un lunático, un tonto.
.- ¿Torear caracoles? ¿Quién hizo desaparecer los trenes, el mago Merlín? Ah... no. "el viento espermático".
.- ¿?¿?
.- El viento espermático era un algo que existía hace unos siglos y que explicaba científicamente el porqué algunas doncellas quedaban preñadas sin que quedara mancha en la familia de la inocente virgen ignorante del sexo .
.- Y eso colaba?
.- No colaba tan fácil como lo del 11M, pero la gente miraba hacia otro lado. Es más cómodo.

mejor no menealo


.- Pues no encuentro eso del "viento espermático" en google.
.- Y dentro de poco no encontrarás ni lo del cráneo de Pitdown. Desde el hundimiento del Maine, todo es un continuo negar la realidad y buscar 5 pies al gato.
.- No eran tres?
.- Sí, como lo del 15.

domingo, 12 de mayo de 2013

dementes

Las guerras son siempre de mentes, o dementes,
Todo junto o separado, las guerras así son,
les dan forma los deformados
cuando el prefijo es privación,
cuando relaciona los elementos
y en la distancia es preposición,
de de mentes a dementes.
deda dede dedi dedo dedu
Con la guerra en la esquina
y los deformadores mentales
en lo alto de todos los gobiernos,
necesitamos la risa del payaso,
todo en la vida es vivir,
contarnos chistes a nosotros mismos,
y sinceramente, reír.
Ya viene el frío a dentelladas,
el invierno antes del fin.
Somos Taifas y no vemos
que formamos en la cola,
con el número en la boca,
esperando el turno ciego.
Los unos a sangre y fuego,
los otros estrangulamiento,
y nadie despierta con la bacía
en la barba del vecino.

 


viernes, 10 de mayo de 2013

Recorta2




Las escopetas recortadas, no tienen mucho alcance, pero destruyen de cerca, o producen muchos pequeños desperfectos.
Capear el temporal, no debería ser peligroso, si eres tú mismo quien provoca las olas. Para una mejor salvaguarda de los intereses patrios en la zona €, se ha constituido la M.E.E. Donde claramente se especifica impunidad, e inmunidad para los gerifaltes encargados de vaciar los bolsillos de los futuros habitantes de estas Tierras, que los actuales habitantes ya están rejodi2.

Consentir como soberana a la deuda es la gilipollez más esdrújula que se me ocurre. Vale que el rey ha sido un soberano trapichero, falso, ruin, y demás epítetos denigrantes que se ocurran, pero considerar soberana a la deuda forjada en partidas de poker con taures de cartas marcadas, es , es propio de borregos de lana blanca y ubres llenas.

Fue un saltito con sus protestas incluidas, pero ya nadie cuestiona que la Deuda sea la Reina Soberana.



En la Unión Europea, dado que la política monetaria se ha cedido al Banco Central Europeo, los Estados tienen límites en la cantidad de deuda pública que pueden emitir, ya que sería una forma de interferir en la política monetaria común.

Así era la deuda pública en el mundo en los inicios del año 2010
La deuda Pública en la UE. Feedpack
El mapa, no obstante, es engañoso, puesto que Zimbawe, que es el actualmente más endeudado, ni aparece, y Libia, que era el país más prospero del mundo, aparece equiparado a Mali o Namibia, países donde la mortandad por hambre todavía es considerable.

¿Dónde está la verdad? - le preguntaron al Cristo-  Pero dio media vuelta y se marchó sin contestar.

martes, 7 de mayo de 2013

ama antes

El secreto de amar es amar antes.
Quien ama antes
es amante durante y después.
Quien ama siempre
es feliz en el agua,
en el viento con sus alas,
aletas de salamandra
tremendo motor de colores
que en el mar se posa
aprendiz de hidroavión.
En los polvos de Campanilla
enamorando Peter Panes
en acuáticas fantasías
de mediterráneos paraísos.
Pero voto por el durante.
Amarte entre la fuente y el mar,
desde donde desova el salmón,
 por entre los plácidos meandros,
 y en las cataratas y sus saltos,
hasta en el delta de frontera
y siempre con el vapor que vuela.
orbes-iris bajo el mar




domingo, 5 de mayo de 2013

7.35 de la mañana

Yo elijo el final.
Adiós, hermanos, que os arrastráis hasta el terminar, no como río que llega al mar, os arrastráis con vana esperanza de inmortalidad, os engañáis, preferís que el destino os ponga el fin.
Adiós hermanos, seré yo quien escriba mi propio punto y final. No me engaña más el novelista haciéndome personaje secundario dentro de mi propia historia.
Acusadme de hereje, creyentes de pacotilla, quemad mi recuerdo en vuestras vanas hogueras.
Yo soy. Mis confites de colorines, mi trueno, mi tormenta, mi Dios.

                                       VIGALONDO, diez años después.

sábado, 4 de mayo de 2013

Yo soy vuestro Dios.


Yo soy vuestro Dios
no soy ni San Jorge ni San Miguel,
no tengo lanza ni espada,
ni como ni bebo, ni fumo ni meo,
estoy aquí para observaros
y os estoy observando
sin juzgar bueno ni malo.
Yo soy vuestro Dios
y  verdes papelitos os daré
si venís dentro de mí
a repartir vuestras mierdas.
También me llamo prensa,
radio o Internet,
soy la vara del amo.
No lloréis por el pesebre,
vacío y esquilmado,
os llevaré a un buen sembrado
lleno de brotes verdes….
cuando llegue la hora del engorde,
ahora es tiempo de esquilar
la buena lana
de mis ovejas negras,
de mis ovejas blancas,
de las cabras, los cabrones,
alguna que bala perdida
y todos los tocacojones.

Yo soy vuestro Dios,
a quien adoráis por las noches,
por las tardes y mañanas,
a quien le rogáis desde el sillón
que os quite el hambre
de vuestra curiosidad mediocre.
No seáis creyentes de pacotilla
y conectadme todos los días,
a todas horas,
por si os regalo un milagro
de basura y porquería.
Y tras vuestra risa floja,
estoy en el altar de la cocina
donde os cocino,
en el altar del comedor,
donde os como,
en el altar del dormitorio,
donde os duermo.
Sois mis hijos y os quiero,
dejadme ponerme tierno,
y si compráis libros
que sean en mis cadenas,
mis presentadores favoritos.



jueves, 2 de mayo de 2013

re montar

Cada día es una final
con remontada pendiente.
Vienes siempre a zaherirme
con tus derrotas pasadas.
Eres legión de mis batallas,
trueno que en la noche estalla
desde su amenazante tormenta.
Eres bota pisando rostro
de un orwelliano futuro.
Desde mil novecientos ochenta y cuatro
todos somos Wiston Smith,
alentados, encarrilados, engañados,
arrancando una a una esperanzas
desplumando timones y alas,
plumas de pecho, plumillas de espalda.
Y tengo miedo
a vuestras cadenas esclavas,
a vuestros nudos gordianos,
a ser planta en maceta
desconectada de la tierra.
Ni Hércules ni Alejandro
ni los hierros ni las cuerdas,
si sigo dando flores
sobre mis raíces enjauladas
es porque el cielo es libre
sobre mis gritos de color.


Ripo y sus fantasmas

miércoles, 1 de mayo de 2013

imagen es

Evolución Tasa de paro de menores de 25 años según Eurostat

Mil palabras no dicen tanto.

Evolución del número de Parados en España

Y el Rajoy  ha contratado al Zapatero:
 Consejero Nato en el Consejo de Estado

SOCORRRRROOOOOOOOOOOOOGGGG