miércoles, 30 de noviembre de 2011

el tiempo

Cuando el tiempo es oro
se pesa y se mide hora y minuto,
año y semana sin eternidad.
En el afán de acaparar,
sumar gramos a toneladas,
de piedras lustrosas del río,
de carbón viejo, viejo viejo,
y metales brillantes del cielo.
Cuando el tiempo es , compro,
guardo, especulo, timo y vendo
a vecinos, conocidos
a los padres y a los hijos,
paso la vida corriendo,
lo que tienes, lo que tengo,
lo que quiero
oro,
papelitos de colores
con muchos ceros,
todos mentirosos,
ninguno sincero.
El tiempo es oro
nos encarrilan los del banco
¡al tajo, al tajo, al tajo,!
peones de los inciertos
dando bridas a la vida
en pos de emolumentos.

Cuando el tiempo es arte:
la prisa en la memoria
para una sombra-luz
en un rostro enamorado,
la creación del color
con la mezcla de lo básico
buscando en el trazo
empotrar el movimiento.
Cuando los tiempos del arte:
con trastes, musicales,
musicales, trastes son,
blancas y negras
redondas, corcheas
medias encadenadas,
semitonos y enteras,
guitarras con claveles,
piano acordeón,
al viento clarinetes
con golpe percusión.
Cuando el arte se hace:
tiempo en la palabra
creando la imaginación
en la lectura dada.

Cuando el tiempo es mierda,
mirar la televisión

el tiempo

Cuando el tiempo es oro
se pesa y se mide hora y minuto,
año y semana sin eternidad.
En el afán de acaparar,
sumar gramos a toneladas,
de piedras lustrosas del río,
de carbón viejo, viejo viejo,
y metales brillantes del cielo.
Cuando el tiempo es , compro,
guardo, especulo, timo y vendo
a vecinos, conocidos
a los padres y a los hijos,
paso la vida corriendo,
lo que tienes, lo que tengo,
lo que quiero
oro,
papelitos de colores
con muchos ceros,
todos mentirosos,
ninguno sincero.
El tiempo es oro
nos encarrilan los del banco
¡al tajo, al tajo, al tajo,!
peones de los inciertos
dando bridas a la vida
en pos de emolumentos.

Cuando el tiempo es arte:
la prisa en la memoria
para una sombra-luz
en un rostro enamorado,
la creación del color
con la mezcla de lo básico
buscando en el trazo
empotrar el movimiento.
Cuando los tiempos del arte:
con trastes, musicales,
musicales, trastes son,
blancas y negras
redondas, corcheas
medias encadenadas,
semitonos y enteras,
guitarras con claveles,
piano acordeón,
al viento clarinetes
con golpe percusión.
Cuando el arte se hace:
tiempo en la palabra
creando la imaginación
en la lectura dada.

Cuando el tiempo es mierda,
mirar la televisión

domingo, 27 de noviembre de 2011

monosílabos con estrambote.

En lo de que
yo no lo sé,
o sí, o no,
él no, ni tú.
Sin ti no hay
ni yo, ni él.

pa na ma.
pá ná má que qué?
pá ná má que pá que re te.
Panamá.

monosílabos con estrambote.

En lo de que
yo no lo sé,
o sí, o no,
él no, ni tú.
Sin ti no hay
ni yo, ni él.

pa na ma.
pá ná má que qué?
pá ná má que pá que re te.
Panamá.

viernes, 25 de noviembre de 2011

sectas VII

En la vida hay trampas tragaperras que te sangran hasta que te rindes, hasta que te das cuenta de tu propio sinsentido y das por bueno lo perdido renunciando a recuperarlo.
Las máquinas tragaperras, ( si el nombre lo decía todo!!) han ido cayendo en desuso a medida que los seres-tontos se espabilaron. El espabilamiento pasó por esa renuncia a recuperar lo perdido.
Las trampas tragaperras que la vida nos pone por delante no son mucho más difíciles de ver, pero por alguna razón, al igual que con las tragaperras, nos van quitando tiempo, que es oro, y energía que es vida. Las formas de estas trampas se visten con relaciones sentimentales, contratos laborales, situaciones económicas, que atrapan, en cepos de hierro, en un continuo juego mayávico donde siempre somos palmeros y nunca protagonistas: 
el futbol, por ejemplo. Lo que fue el circo del siglo XX amenaza extenderse por el XXI con la misma impunidad. Mientras millonarios en calzones corretean sobre mullidos céspedes artificiales, palmeros ignorantes de su propio poder tocan las palmas a poderes ajenos.
Dicen las estadísticas que los españoles pasan casi 5 horas diarias ante el soma televisivo. Posiblemente sea más, pues algunos que, como yo, no tenemos tele, también entramos en la estadística.
No hay consejo ni aconsejador que sea suficiente para romper una cadena, pueden señalar, para que en posteriores fechas, sirva de referencia, pero nadie puede romper las cadenas de otro, si así fuera ya estaríamos todos en otro planeta.
Aun así, hay palabras que sanan, que curan y dan fuerza, o simulan darla, para salir del cepo de nuestra autotrampa.
Las trampas suelen tener cerca un pesebre, esa es la principal razón que nos obnubila, el pesebre también está vestido con formas y reformas, mentales, sentimentales y pránicas. Las físicas son muy evidentes, esos ropajes son excesivos para disfrazar el engaño.
“¿Qué harás sin mí?” nos dice la trampa, y no vemos en la pregunta a ese indigno ser maltratador de la mujer. Y amenaza con todos los miedos, con todos los dolores que la vida nos va a ofrecer, sin darnos cuenta que todos los miedos y todos los dolores solo residen en él. Que la vida se hizo para ser feliz.
Cada vez
que se hunde un barco
podemos ir al raque
una vez.
¿Tiendas de campaña
a la orilla del mar?
vivir es navegar
sin creerse la patraña.
Si caemos al charco
otra vez,
otra vez
levantar el vivaque.

sectas VII

En la vida hay trampas tragaperras que te sangran hasta que te rindes, hasta que te das cuenta de tu propio sinsentido y das por bueno lo perdido renunciando a recuperarlo.
Las máquinas tragaperras, ( si el nombre lo decía todo!!) han ido cayendo en desuso a medida que los seres-tontos se espabilaron. El espabilamiento pasó por esa renuncia a recuperar lo perdido.
Las trampas tragaperras que la vida nos pone por delante no son mucho más difíciles de ver, pero por alguna razón, al igual que con las tragaperras, nos van quitando tiempo, que es oro, y energía que es vida. Las formas de estas trampas se visten con relaciones sentimentales, contratos laborales, situaciones económicas, que atrapan, en cepos de hierro, en un continuo juego mayávico donde siempre somos palmeros y nunca protagonistas: 
el futbol, por ejemplo. Lo que fue el circo del siglo XX amenaza extenderse por el XXI con la misma impunidad. Mientras millonarios en calzones corretean sobre mullidos céspedes artificiales, palmeros ignorantes de su propio poder tocan las palmas a poderes ajenos.
Dicen las estadísticas que los españoles pasan casi 5 horas diarias ante el soma televisivo. Posiblemente sea más, pues algunos que, como yo, no tenemos tele, también entramos en la estadística.
No hay consejo ni aconsejador que sea suficiente para romper una cadena, pueden señalar, para que en posteriores fechas, sirva de referencia, pero nadie puede romper las cadenas de otro, si así fuera ya estaríamos todos en otro planeta.
Aun así, hay palabras que sanan, que curan y dan fuerza, o simulan darla, para salir del cepo de nuestra autotrampa.
Las trampas suelen tener cerca un pesebre, esa es la principal razón que nos obnubila, el pesebre también está vestido con formas y reformas, mentales, sentimentales y pránicas. Las físicas son muy evidentes, esos ropajes son excesivos para disfrazar el engaño.
“¿Qué harás sin mí?” nos dice la trampa, y no vemos en la pregunta a ese indigno ser maltratador de la mujer. Y amenaza con todos los miedos, con todos los dolores que la vida nos va a ofrecer, sin darnos cuenta que todos los miedos y todos los dolores solo residen en él. Que la vida se hizo para ser feliz.
Cada vez
que se hunde un barco
podemos ir al raque
una vez.
¿Tiendas de campaña
a la orilla del mar?
vivir es navegar
sin creerse la patraña.
Si caemos al charco
otra vez,
otra vez
levantar el vivaque.

jueves, 24 de noviembre de 2011

beso

Es más
tu beso
que todos los besos,
más dulce
más grande
más fiero.
Cuando sea pasado
en el recuerdo-sueño
seguirá en los labios
a un solo dedo
del futuro-instante
para vivir por delante
de fantasías y hechos.
Ahora es sabroso,
cereza en rama viva
a metro y medio del suelo
siempre meta vertical
en el horizonte de luz.

beso

Es más
tu beso
que todos los besos,
más dulce
más grande
más fiero.
Cuando sea pasado
en el recuerdo-sueño
seguirá en los labios
a un solo dedo
del futuro-instante
para vivir por delante
de fantasías y hechos.
Ahora es sabroso,
cereza en rama viva
a metro y medio del suelo
siempre meta vertical
en el horizonte de luz.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

con el en de

Con todo el calor y ternura
el tambor de luz estalla tu mirada
en un mar que se desborda
de ríos fluyendo al cielo.

    Lo ven hasta los ciegos
el cariño que nos brota
que nace en las neuronas
conectando el universo.
    En el alarbrazo sincero
de amor que solo flota
en la toroide ignota
donde la flor es beso.
   Diafragma muscular
de óptica apertura
o barrera de gestar.
    Ambigua fortuna
de sexo en el par,
visión y despertar.

con el en de

Con todo el calor y ternura
el tambor de luz estalla tu mirada
en un mar que se desborda
de ríos fluyendo al cielo.

    Lo ven hasta los ciegos
el cariño que nos brota
que nace en las neuronas
conectando el universo.
    En el alarbrazo sincero
de amor que solo flota
en la toroide ignota
donde la flor es beso.
   Diafragma muscular
de óptica apertura
o barrera de gestar.
    Ambigua fortuna
de sexo en el par,
visión y despertar.

domingo, 20 de noviembre de 2011

profesiones, y tonterías

abogado.- mentir
ladrón.- robar.
político.- mentir y robar.
militar.- obedecer y matar
barrendero.- barrer.
costurera.- coser.
cantamañanas.- cantar por las mañanas.
lloratardes.- cantar por las mañanas.
político.-  robar y mentir.
juez.- aceptar la mentira como hecho.
político.- enchufar, mentir y robar.
circunstanciero.- poner cara de circunstancias.
yo.- yo.
sombrerero.- hacer sombreros.
papa.-  llevar tiara
rector.-  llevar birrete.
policero.- llevar gorra
De las tiaras papales
a los birretes rectores,
doctores honores causa,
esquilones en el corral.
De profesión, borrego,
los derechos, votar
a mentirosos y ladrones
de sonoros esquilones
y dormir sin despertar.
Para soñar quiero dormir
con un mundo sin impuestos,
con gobiernos sin caid,
pero hay gavilanes y palomas,
la única opción es soñar en tí.
En tus ojos, labios, pechos,
en ombligo, y flor de lis,
lo que reparta el mundo
nada importa, ser feliz
es despertar a tu lado.






profesiones, y tonterías

abogado.- mentir
ladrón.- robar.
político.- mentir y robar.
militar.- obedecer y matar
barrendero.- barrer.
costurera.- coser.
cantamañanas.- cantar por las mañanas.
lloratardes.- cantar por las mañanas.
político.-  robar y mentir.
juez.- aceptar la mentira como hecho.
político.- enchufar, mentir y robar.
circunstanciero.- poner cara de circunstancias.
yo.- yo.
sombrerero.- hacer sombreros.
papa.-  llevar tiara
rector.-  llevar birrete.
policero.- llevar gorra
De las tiaras papales
a los birretes rectores,
doctores honores causa,
esquilones en el corral.
De profesión, borrego,
los derechos, votar
a mentirosos y ladrones
de sonoros esquilones
y dormir sin despertar.
Para soñar quiero dormir
con un mundo sin impuestos,
con gobiernos sin caid,
pero hay gavilanes y palomas,
la única opción es soñar en tí.
En tus ojos, labios, pechos,
en ombligo, y flor de lis,
lo que reparta el mundo
nada importa, ser feliz
es despertar a tu lado.






sábado, 19 de noviembre de 2011

leon@s del desierto

En los años 40, los libios vivían en Libia, hacinados en campos de concentración. Unos pocos valientes conformaban la resistencia. Si eran capturados, eran colgados sin juicio necesario. Desde las paupérrimas y deplorables tiendas de campaña dentro de las alambradas, algunas mujeres libias ayudaban a la resistencia racionando sus raciones para poder compartir la comida con los que en el desierto batallaban. Cuando eran descubiertas, eran colgadas sin necesidad de juicio. Algunas de ellas tenían niños de pecho en sus brazos, que pasaban a mamar de otras tetas, igual de valientes, resistentes, victoriosas.
Algunos de aquellos bebés se convirtieron en hombres y gozaron, tras su revolución y expulsión de los fascistas de muchos años de vida dichosa. Hoy aprietan sus dientes, los que los tienen, o sus encias, los que no los tienen, mientras agradecen a Dios el morir luchando contra los enemigos hijos que colgaron a sus madres.
A la alegría de ser hijos de madres valientes, le suman ahora el ser abuelos de nietos que tienen el inabarcable título de llamarse libios.

Cuelgan de la soga de la memoria,
los inertes cuerpos de las mujeres libias
para hacer de catapulta
a niños recién nacidos.
a hombres recién despiertos.
Cuando patalean sus pies pequeños
oigo las campanas al viento
que transforman los lamentos
en gritos libertarios
de la esclava humanidad.
Allá va pues, mi arritmico palpitar
aprovechando su abaniqueo
para en el cielo sembrar.
¡qué ruines somos
con la cabeza gacha
sobre el pesebre!
¡Qué grandes, mirando al cielo!
Alzaban sus cabezas
aquellas mujeres libias
dentro del capuchón infame
con las manos en la espalda
y un rictus de amor fiero
de sus labios a sus ojos.

Las cadenas de televisiones
enjaulan el pensamiento humano
en serviles obediencias.
Son visiones de lejos,
las cadenas de basura y mierda,
de odios reciclados,
retroalimentados
en continuas revisiones
del ojo que todo lo ve
en lo alto de babilónica torre,
donde perros a caídos comen,
a descuidados, desesperados, suicidas.

Ya han encontrado
los amos
donde vivían
los hombres valientes,
desnudos en el aire,
diezmados,
erguida la frente,
nadie se rinde.

leon@s del desierto

En los años 40, los libios vivían en Libia, hacinados en campos de concentración. Unos pocos valientes conformaban la resistencia. Si eran capturados, eran colgados sin juicio necesario. Desde las paupérrimas y deplorables tiendas de campaña dentro de las alambradas, algunas mujeres libias ayudaban a la resistencia racionando sus raciones para poder compartir la comida con los que en el desierto batallaban. Cuando eran descubiertas, eran colgadas sin necesidad de juicio. Algunas de ellas tenían niños de pecho en sus brazos, que pasaban a mamar de otras tetas, igual de valientes, resistentes, victoriosas.
Algunos de aquellos bebés se convirtieron en hombres y gozaron, tras su revolución y expulsión de los fascistas de muchos años de vida dichosa. Hoy aprietan sus dientes, los que los tienen, o sus encias, los que no los tienen, mientras agradecen a Dios el morir luchando contra los enemigos hijos que colgaron a sus madres.
A la alegría de ser hijos de madres valientes, le suman ahora el ser abuelos de nietos que tienen el inabarcable título de llamarse libios.

Cuelgan de la soga de la memoria,
los inertes cuerpos de las mujeres libias
para hacer de catapulta
a niños recién nacidos.
a hombres recién despiertos.
Cuando patalean sus pies pequeños
oigo las campanas al viento
que transforman los lamentos
en gritos libertarios
de la esclava humanidad.
Allá va pues, mi arritmico palpitar
aprovechando su abaniqueo
para en el cielo sembrar.
¡qué ruines somos
con la cabeza gacha
sobre el pesebre!
¡Qué grandes, mirando al cielo!
Alzaban sus cabezas
aquellas mujeres libias
dentro del capuchón infame
con las manos en la espalda
y un rictus de amor fiero
de sus labios a sus ojos.

Las cadenas de televisiones
enjaulan el pensamiento humano
en serviles obediencias.
Son visiones de lejos,
las cadenas de basura y mierda,
de odios reciclados,
retroalimentados
en continuas revisiones
del ojo que todo lo ve
en lo alto de babilónica torre,
donde perros a caídos comen,
a descuidados, desesperados, suicidas.

Ya han encontrado
los amos
donde vivían
los hombres valientes,
desnudos en el aire,
diezmados,
erguida la frente,
nadie se rinde.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Libia Resirte

A los del ensueño en libertad,
no nos gustan las vallas
de ningún sucio corral,
ni las tierras pateadas
hasta que la hierba no crece,
dando vueltas al pesebre,
donde no hay ni frío, ni hambre,
pero los ruidos de los esclavos,
sus pataletas y enfados,
son  ingrata vecindad.
Preferimos el campo en soledad,
la hierba fresca del rocío,
la compañía de los pocos,
y si hay vallas, que estén lejos,
que pintar las alambradas
con banderas de colores
es engaño para pobres,
que toman a Dios
en ruedas de molino,
y son incapaces de verlo
en los ojos del vecino.
Esta sociedad de dormidos,
que justifica el expolio
de los corrales ajenos
y la muerte de sus moradores
mirando hacia otra parte,
no merece seguir viviendo.
No lo merece, no,
El verichip viene ya,
vienen los terminators:
les molesta a los pastores
las heridas infectadas
de las orejas etiquetadas
en las ovejas de colores.
No les preocupa el ganado,
les desvela lo perdido.

Libia Resirte

A los del ensueño en libertad,
no nos gustan las vallas
de ningún sucio corral,
ni las tierras pateadas
hasta que la hierba no crece,
dando vueltas al pesebre,
donde no hay ni frío, ni hambre,
pero los ruidos de los esclavos,
sus pataletas y enfados,
son  ingrata vecindad.
Preferimos el campo en soledad,
la hierba fresca del rocío,
la compañía de los pocos,
y si hay vallas, que estén lejos,
que pintar las alambradas
con banderas de colores
es engaño para pobres,
que toman a Dios
en ruedas de molino,
y son incapaces de verlo
en los ojos del vecino.
Esta sociedad de dormidos,
que justifica el expolio
de los corrales ajenos
y la muerte de sus moradores
mirando hacia otra parte,
no merece seguir viviendo.
No lo merece, no,
El verichip viene ya,
vienen los terminators:
les molesta a los pastores
las heridas infectadas
de las orejas etiquetadas
en las ovejas de colores.
No les preocupa el ganado,
les desvela lo perdido.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

abrir los brazos

Cuando en la dicha
de abrazar la almohada,
hay una conexión
entre distintas camas
siendo todo amor
en una Tierra de Entonces
donde el deseo que existe
solo puede bajar del cielo
extendiendo sus raíces
como la lluvia de las nubes
o el sistema nervioso
hasta el último pelo.
No existe más el dormir
si no es para soñar.
Lo que se abraza en esta Tierra
abrazado queda en el más allá.
Esta Tierra es vertical
todo fluye y se mueve
todo es, todo está.
Aquí, en el minuto menos,
todos los minutos son más,
Cuando aquí puse el pie,
puse la huella sobre la huella,
para buscar a Safo,
al poema perdido de Julia,
al de toda  la humanidad.
Con la luz en los ojos
comienza el despertar.


abrir los brazos

Cuando en la dicha
de abrazar la almohada,
hay una conexión
entre distintas camas
siendo todo amor
en una Tierra de Entonces
donde el deseo que existe
solo puede bajar del cielo
extendiendo sus raíces
como la lluvia de las nubes
o el sistema nervioso
hasta el último pelo.
No existe más el dormir
si no es para soñar.
Lo que se abraza en esta Tierra
abrazado queda en el más allá.
Esta Tierra es vertical
todo fluye y se mueve
todo es, todo está.
Aquí, en el minuto menos,
todos los minutos son más,
Cuando aquí puse el pie,
puse la huella sobre la huella,
para buscar a Safo,
al poema perdido de Julia,
al de toda  la humanidad.
Con la luz en los ojos
comienza el despertar.


lunes, 14 de noviembre de 2011

nubes y telegramas


El cielo gris
en un borrón
imposible de leer.
Humedecido el papel,
corrida la tinta,
las nubes abrazando las montañas
y tu dentro , sobre, y sin prisa.
El lagrimal inundado,
no corras más
que ya has llegado.

nubes y telegramas


El cielo gris
en un borrón
imposible de leer.
Humedecido el papel,
corrida la tinta,
las nubes abrazando las montañas
y tu dentro , sobre, y sin prisa.
El lagrimal inundado,
no corras más
que ya has llegado.

edición en papel.

Bueno, no me hago más el remolón, pongo dos enlaces que ilustran las dos presentaciones del poemario editado.
http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/jinquer-y-amart-en-castalia-iuris.html

http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/amena-e-interesante-presentacion-con.html

Mi agradecimiento a Amart, pues sin ellos no hubiera sido posible  Su apoyo ha sido esencial, y su compañía maravillosa. Espero que podamos caminar o volar todo el tiempo de este mundo y todo el tiempo de los otros, de cerca y juntos.

jnq

edición en papel.

Bueno, no me hago más el remolón, pongo dos enlaces que ilustran las dos presentaciones del poemario editado.
http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/jinquer-y-amart-en-castalia-iuris.html

http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/amena-e-interesante-presentacion-con.html

Mi agradecimiento a Amart, pues sin ellos no hubiera sido posible  Su apoyo ha sido esencial, y su compañía maravillosa. Espero que podamos caminar o volar todo el tiempo de este mundo y todo el tiempo de los otros, de cerca y juntos.

jnq

sábado, 12 de noviembre de 2011

aire

bajar las persianas
recapitular
un nuevo capítulo
en la vida de otra vida
de buscar sin encontrar.
Cambiar la mercancía
o volver a vender lo mismo?
Elegir con libertad
o rendir pleitesía al mercado?
Obedecer a las modas,
engullir sin degustar,
seguir tirando del carro
o cambiar de corral?
En el silencio oscuro
donde gatea el deseo
sus  noviazgos con el sexo
haciendo del experimento ley
y de estatua el resultado,
para preparar pedestales
donde futuros estatismos
buscaran hacer eterno
lo que ya dejó de ser.
Poner el cartel de cerrado
y hacer crucero interno.
Las alas nacen siempre.
Esas grandes, de angelotes
y omoplatos,
son postizas,
de pasar el rato.
las alas nacen
sobre el pecho izquierdo,
en el chacra cardíaco,
sin plumas ni celdillas,
pues amor es todo el aire.

aire

bajar las persianas
recapitular
un nuevo capítulo
en la vida de otra vida
de buscar sin encontrar.
Cambiar la mercancía
o volver a vender lo mismo?
Elegir con libertad
o rendir pleitesía al mercado?
Obedecer a las modas,
engullir sin degustar,
seguir tirando del carro
o cambiar de corral?
En el silencio oscuro
donde gatea el deseo
sus  noviazgos con el sexo
haciendo del experimento ley
y de estatua el resultado,
para preparar pedestales
donde futuros estatismos
buscaran hacer eterno
lo que ya dejó de ser.
Poner el cartel de cerrado
y hacer crucero interno.
Las alas nacen siempre.
Esas grandes, de angelotes
y omoplatos,
son postizas,
de pasar el rato.
las alas nacen
sobre el pecho izquierdo,
en el chacra cardíaco,
sin plumas ni celdillas,
pues amor es todo el aire.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

tuareg


los Tuareg , los na´vi
los caballos, el vínculo
los camellos, las águilas.
los rostros azules,
los oasis, las montañas volantes
Pandora, el Sahara
el árbol sagrado, la arena infinita.
Para los abandonados,
el azul es el color del mundo,
la bóveda celeste, el techo de casa,
por eso las telas azules destiñen,
impregnan la piel.
El agua transparente sueña estrellas
de luces azules
en las manos morenas
de la raza bereber.
Saben de buscar el agua
y de aguantar la sed.
Están llenos de tiempo,
y la prisa es
un infierno lejano
donde no saben ser,
un mundo oscuro
sin alma ni querer.
Afuera la lucha sigue,
no hay intercambio posible
nada tenemos que ellos quieran.

A los pueblos del mar
las bestias occidentales
les arrancaron la paz.
En los dulces vergeles
sembraron el horror
de su palabra infame.
Las redes artesanales
se pudren en la arena
y en el cielo, la esperanza
bautiza amaneceres
del pronto despertar.    
         



tuareg


los Tuareg , los na´vi
los caballos, el vínculo
los camellos, las águilas.
los rostros azules,
los oasis, las montañas volantes
Pandora, el Sahara
el árbol sagrado, la arena infinita.
Para los abandonados,
el azul es el color del mundo,
la bóveda celeste, el techo de casa,
por eso las telas azules destiñen,
impregnan la piel.
El agua transparente sueña estrellas
de luces azules
en las manos morenas
de la raza bereber.
Saben de buscar el agua
y de aguantar la sed.
Están llenos de tiempo,
y la prisa es
un infierno lejano
donde no saben ser,
un mundo oscuro
sin alma ni querer.
Afuera la lucha sigue,
no hay intercambio posible
nada tenemos que ellos quieran.

A los pueblos del mar
las bestias occidentales
les arrancaron la paz.
En los dulces vergeles
sembraron el horror
de su palabra infame.
Las redes artesanales
se pudren en la arena
y en el cielo, la esperanza
bautiza amaneceres
del pronto despertar.    
         



martes, 8 de noviembre de 2011

seco

Seco,
río de piedras quietas,
grava apelmazada,
en un instante: Atacama.
el más árido desierto
soñando despertar
y oliendo a rodilla hincada.
Seco,
pozo de piedras lleno,
de mordiscos en el pecho
y sexo a reventar.
Seco,
seco, y nada más.
Duermen los aleteos,
descansan, respiran,
palabras en labios secos
miradas en ojos ciegos,
sonidos en vacío neuronal.
Seco,
río sin agua ni sal,
cauce del dormitar.
Seco.


seco

Seco,
río de piedras quietas,
grava apelmazada,
en un instante: Atacama.
el más árido desierto
soñando despertar
y oliendo a rodilla hincada.
Seco,
pozo de piedras lleno,
de mordiscos en el pecho
y sexo a reventar.
Seco,
seco, y nada más.
Duermen los aleteos,
descansan, respiran,
palabras en labios secos
miradas en ojos ciegos,
sonidos en vacío neuronal.
Seco,
río sin agua ni sal,
cauce del dormitar.
Seco.