sábado, 31 de diciembre de 2011

plumas

el último del once:
plumas Siux en la cabeza,
griegas en los pies,
en omóplatos cristianos,
jilgueros avestruces, pingüinos,
águilas, urracas, gallinas,
blancas verdes azules,
grandes, chicas: plumas.
p  a  l  a  b  r  a  s.
Volar, leer, escribir,
amor,
tú.
Verbo infinito,
sustancia,
tú.
La salsa de los sentidos.
Yo,
Pintar abrazos y espirales,
"hagamos un aura"
nosotros.
Otros y nos. Vos y todos.
farol
illo

jueves, 29 de diciembre de 2011

Potocolos de Chion

Como los más siempre son menos, pondremos esquilas a los algunos de los más. Que sean bien tontos, que les gusten los caramelos, audis ochos, cero cero, portaviones particular, helicop teros, y jamar y jamar.
Cuando los que no llevan esquilones descubran el despilfarro de los collares, la baba rabiosa de los perros y la banda transparente de la mujer esa de la balanza, causas por las cuales ya no queda pienso en el corral, ni paja en el granero, ni tomates de colgar, vas a ver tu que van a coger un cabreo.
Cuando todos se hagan cabras y se quieran escapar, romper vallas y pesebres, entonces usaremos las pieles de los extraterrestres, de los intramares y los del Peri 18, ( esto es un barrio de mi pueblo, pero me permito la licencia) Iremos de salvadores, somos los de Chion, los sabios de los potocolos,  llevamos la mochila del Pocholo, el oro de Rusia y los bergantines del capitan Drake : A todos estos pícaros, granujas y sinvergüenzas, los vamos a poner en la picota para contentar a la granja con su vergüenzas.
Achí va che. Che, che va.
Y todos los borregos, con hambre y sed, en abrevaderos vacíos y pesebres al revés, (servesep, que son servesas con sevenap) nos aplaudirán.
Que dirán los apalausos?, Bien venidos misters sabudos de Chión,! que gordos tenís los potocolos!

pensaba que 28 era hoy

martes, 27 de diciembre de 2011

trance s

Cuando se toma conciencia de la banalidad de la vida, se produce un inevitable paso por el trance. El trance es el inevitable desequilibrio, el gozne de la puerta, un eje que te deja en algún lugar, probablemente desconocido.
El trance artístico es un hombre del saco para la ciencia, no se puede medir ni constatar, no hay  forma de encerrarlo, ponerle rejas, ni vallas, ni banderas de colores.
El trance es tan difícil de provocar como fácil de sufrir y convierte el agua mansa en Escila que traga o en Caribdis que escupe. Este proceso de remolino interno produce en el sujeto paciente cambios tan inverosímiles y facultades tan inesperadas como hablar lenguas muertas, pintar lo desconocido, escribir, componer, música, etc.
La creatividad se produce desde la génesis, nunca hay repetición, todo es maravillosamente diferente, nada se puede medir ni contrastar. Cuando el artista entra dentro de lo previsible en lo que de repetitivo se refiere, deja de ser interesante: Marcial Lafuente Estefanía o Corín Tellado, leída una novela, leídas todas. Un tronco con cuatro ramas y un montón de hojas, siempre igual, una sola capa, sin profundidad ni transparencias.
El mismo esquema no sirve para Platón, hay tanta profundidad que acabas descubriendo que nunca acaba.
Así, unos pasan como las modas, para nunca volver, y otros se quedan, más cortos o largos, según las estaciones.
El trance es otra cosa. A Robert E. Howard, se le aparecía Conan exigiendo que contara su historia. Pero Howard era esquizofrenico, a ratos,
Dalí podía pasar el día pintando sin parar ni a comer ni a beber. Esto fue utilizado después por Gala para obligarlo a pintar, pero forzar el trance, es el mejor camino para no lograrlo, y Gala solo conseguía una firma sobre un lienzo en blanco, para que algún negro la rellenara.
La inspiración es el preludio del trance, el impulso primero, donde hay una simbiosis, entre el artista y la musa, un roce, un aleteo, un algo que se plasma en las palabras que no se escriben, en los colores que no llegan al lienzo, en la música que galopa, para nunca más volver.
A los artistas que me leen, con dedicación sincera.
jnq

puerta de estrellas

lunes, 26 de diciembre de 2011

Recuerde el alma dormida, decía Jorgito, avive el seso y despierte.
El sopor de las infamias. No entiendo como la infamia en vez de rebelión causa sopor. Nos hemos convertido en zombis, o en cobardes. O hemos descubierto que nuestros dirigentes son desalmados. para ser dirigente en nuestra civilización, tienes que dejar el alma, ser un robot que elabora mentiras, que oculta verdades, y que tiene en constante alza el garrote de "elegir el mal menor". No hay opciones buenas, todo lo que se viene son males, nos quieren hacer creer que libertad es elegir el castigo. Que hijos de puta!!
La esclavitud en la que estamos es mucho menor de la que sufrirá la próxima generación.
La guerra en Libia sigue. Toda la Tierra se ha convertido en la Tierra Media donde el ojo de Sauron gobierna el mundo sin piedad. Sus ogros, orcos de sangre negra son bestias también sin alma, como nuestros dirigentes.
De las televisiones conectadas sale una neblina de asco y miedo que percibo con nitidez, pero que debo ser de los pocos que lo ven. La telemierda se come el tiempomierda de la vidamierda de los que optan por lo menos malo. El ojo de Sauron gobierna la Tierra Media.
Los libios resisten, los orcos se los comen. Nosotros somos gallinas de corral, tortugas en pecera, jilgueros enjaulados. Cantar no es volar, tener agua no es estar en el mar, el pienso lo traen los amos.
reconocerse es necesario.

sábado, 24 de diciembre de 2011

hierba y humo


Cuando estábamos en lo alto,
en lo más alto de lo alto,
nos mirábamos a los ojos
para decirnos, que grandes somos,
que grandes pueden ser todos.
Y ahora los ciclos de abajo,
se han vuelto contrarios
a  la esencia de ascender.
No hay pregunta del cuando,
ni de cómo pudo ser
que todos se quedan abajo,
y en el subir ya no hay querer.

Te asustó el amor desnudo
y  escapaste para buscar
sucedáneos con disfraces,
tantras sin sexo
y besos sin desbocar.
Ya tienes corazón tranquilo,
monótonos días nublados
de hierbas sin flor.
Te dio miedo la risa,
la luz, dejarte ver,
Ya eres sepulcro
pintado de blanco
y brillante purpurina.
No me esperes flores,
si alguna como esta
te llega a los pies,
fue un desequilibrio
de lo que ya nunca fue.

jueves, 22 de diciembre de 2011

reir

Hoy toca reír como si nos tocara la lotería, y nos tocará, como siempre, la salud.
Quien tenga el lote, que ría. Tengo los huesos del alma con las moléculas dis persas.Los iraníes se preparan para la tercera, aquí seguimos en Babia, como los reyes tontos, con los validos primeros.
La risa es universal, todos reímos, aunque en este siglo, cada vez menos, nos hemos creído que somos serios, y estamos posando para foto en pasados o futuros im portantes.
Mañana la noche será más corta, el día más largo, unos segundos apenas, y así, poco a poco, hasta San Juan, o un poquito antes.
Ser, estar, saber, subir, bajar, los infinitivos infinitos para reír, sin parar.
Volverán las siticias, pero cuando no hay nada que decir, lo mejor es callar.Que el silencio es tan bueno como la palabra y la risa.

Hoy me tocó la suerte de tu ilusión
eso es un premio gordo:
un abanico buscando a otro
para ser alas de mariposa
en el cuerpo del amor,
con la mirada haciendo agua,
espirales de plata
en universos multicolor.
jnq
tantra

martes, 20 de diciembre de 2011

sombra soy,

En lo que te afecta
no eres sombra.
¿Te afecta el dolor ajeno?
voca: bulario de:
pro, in, re, con, equis singular.
persigues, consigues, sigues,
De la cerilla del beso
al incendio del sexo.
Sombra soy
a quitaros el miedo
he venido.
Las nubes no tienen forma
la lluvia sobre nuestro barro
arrastrará dentro de ella
volviéndose sucia,
las mentiras sin valor,
las mentiras con engaño
las que son y las que no.
No hay zarpa
que a la sombra agarre,
ni beso que la roce
ni lengua que la viole.
No hay luz que ocultar
en la larga penumbra.
Nube desvanecida en el aire
solo sombra fue.
Nube chem devorada
por nube cham transformada.
vivir en vano
ser sombra
Ya son tan reales los disfraces
como ilusorios los seres.
Buscar la luz interior
es descender a un laberinto
donde la sombra minotáurica
se proyecta hacia el infinito
haciendo inútil la busca
por los mismos y distintos.
Soy espejo
donde las sombras se miran
y no se ven,
sueñan que son
y como sueñan ser,
sombra son.
Estoy provocando
para invocar la convocación
que revoque lo equivocado.
Disolvente universal
yo soy la desintegración

sábado, 17 de diciembre de 2011

peregrinos

En un tiempo natural
los solsticios son fechas
para compartir,
ascensiones
experiencias, fracasos,
vivencias cuesta abajo,
alas, vuelos, besos...
En estos tiempos de artificio
donde todo es simulación,
infierno de llamas eternas,
que nos consumen
interiores a picotazos,
son fechas para consumir.
Sísifos  rocas arriba,
Tántalos labios abajo,
todos Ixiones obnubilados,
por nubes de muchos colores
en todos los mundos emulados.
Las acciones ya son solo
palabrejas en los bancos,
mientras queremos dormir,
por no ver a los gusanos
devorando carne  y asco
en las vidas de los seres
fatalmente equivocados.

Viajaré en el tiempo
para devorar tus dolores
de todos los mundos pasados
y que no existan nunca más.
Seré manantial de lágrimas ardientes,
seré agua,
para hacer en tus desiertos
oasis con jardines floridos.
y llenaremos el mundo de amor,
otro, nuevo, mejor.

Se hacen astillas
y pasta de papel
hacia el último viraje
y nunca más volver.
Tus dolores ya no son
ni alforjas en los costados,
ni mochilas de colgar,
ya no existen, ya no están.
No nos vamos al exilio,
nos quedamos a volar.

Construyamos un sitio bonito
donde los seres humanos
saquen lo buenos que son
y se ayuden unos a otros
con el arte solidario
de brillar  sin descansar.

campanillas azules.
llamando al despertar

miércoles, 14 de diciembre de 2011

ángel

Hay un ángel
con alas redondas,
con mil compañeros
a su alrededor,
todos bellos, invisibles,
en el aire que amanece,
aurora de cien ojos
en las luces del  millón.

No es un ángel temeroso
ni es un ángel de pasión,
es misterio de los aires,
agua y  fuego, es vapor
con traje de tierra,
es polvo enamorado,
es instante, es amor.

Mis ojos de perro,
mi cérvido corazón ,
nuevos agamenones,
del viejo Agamenón.
Nuevas Helenas y Troyas
en viejas historias,
de rapsodas raptores
con la simulación.

Todo disfraces del deseo,
y carcajadas de Dios,
tan cerca, tan lejos.
Como tú y yo.

martes, 13 de diciembre de 2011

La Hidra

Localizada la Hidra
en la puerta de los sueños,
con tentáculos oscuros
borrando la memoria,
distorsionando hechos
para hacerlos fantasías.
Sobrino de la familia,
un Iolao es necesario.
Solo está vez,
Iolao.
El aire se hace espeso,
el pulmón imaginario,
La palabra es: "respiro".
Fuego en el pecho
aire en las alas
y en la mirada, agua.

lunes, 12 de diciembre de 2011

la musa del precipicio

con la musa en la ventana
ya no hay padres ni hijos
ya somos todos hermanos
los seres humanos
madres hijas hermanas
somos un mundo-río
en medio del océano.
La musa también despertó
a su propia verdad,
con el espejo de sus juegos
todo vida, en los demás.
Entre el dormir y el soñar
las ideas se prestan
a una sola ambigüedad,
que busca en la basura
su propia realidad.
Las nueve musas
hijas de su padre,
madres de las artes,
ahora me susurran
en la ventana amanecida
"sin mi no eres nadie".
¡Qué maltrato de género!
Si todos somos hermanos
ante la herencia del tiempo,
si nadie muere nunca,
¿a qué este preludio sin ganas
de ser las nueve hermanas
erinias y parcas?
Un beso de la musa
traerá el equilibrio,
en la frente o en la nuca
con saliva y precipicio.


jueves, 8 de diciembre de 2011

promet(e)o

En la mitología griega, Prometeo es el portador del fuego, quien viendo a los seres humanos desvalidos, les proporciona algo para poder luchar por su supervivencia, el fuego, o lo que es lo mismo, la conciencia.
Luego Prometeo será encadenado a una roca y un águila vendrá a comerle el hígado todos los días.
la roca es el cuerpo físico, el hígado las bajas pasiones. Encadenado por orden de Zeus.
Esquilo escribió una trilogía, de la cual solo nos ha quedado la primera parte, "Prometeo encadenado", las otras dos, "Prometeo liberado" y "Prometeo portador del fuego" solo queda el nombre, poco más.
Esquilo murió porque le cayó una tortuga del cielo encima de su cabeza, castigo por divulgar conocimientos secretos.
Prometeo es pues el dragón-serpiente que ofrece la manzana a Eva, dando nacimiento a la conciencia de la humanidad.
Prometeo es el portador de la luz, Lucifer, el ser celeste que se encadenó a la materia.
Prometeo somos todos, aquí, en la Tierra, encadenados, con conciencia, dioses creadores.
Heracles es el libertador de Prometeo, quien lo libera de sus cadenas, el mito no lo explica, porque ese segundo libro ya no llegó a ver la luz, nunca se representó, o al menos no nos ha quedado historia de ello.
No hay más pistas de como liberarlo, pero si han quedado los doce trabajos de Heracles, previos a la liberación, o guía para la liberación, puesto que Prometeo es la inquietud de Heracles, algo que mitiga ese comer diario del águila en el hígado.
El águila, Zeus en la Grecia mitológica, es quien come del hígado de Prometeo. Zeus se alimenta de las bajas pasiones humanas, y es vencido por Heracles, porque no tiene bajas pasiones.
Las bajas pasiones son los sentimientos negativos, todo el odio y maldad. Los sentimientos positivos, de amor y bondad, poco le importan. Pero si el amor tiene deseo, la perdida conllevará dolor, y si la bondad es pura, el dolor ajeno causará un sentimiento de compasión, difícilmente no convertido en rabia ante las injusticias del mundo oscuro. La rabia también es condimento para Zeus.
El adversario, satanás, no es Prometeo, es Zeus. La ristra de dioses, guerra, comercio, pasión, trabajo, Marte, Mercurio, Afrodita, Hefaistos, etceteras, y de semidioses, aquellos seres humanos que en cualquiera de sus facetas, más comidita les procuraron, son, todos, los adversarios.
Prometeo nos prometió que él sería liberado cuando le lleváramos la luz a lo alto de su monte-caverna, el cráneo  el cerebro, las neuronas, las conexiones, el amor. Un Amor que no esté manoseado por las corruptelas habituales. Un amor que libera, de luz, y que mata al águila de Zeus literalmente de hambre.

De eso se alimenta el pobre Zeus,
de nuestras más bajas pasiones,
fabricando olímpicos estadios
donde uno gane y muchos pierdan.
De quien gane hoy, ya comerán
mañana u otro día, eso lo saben,
pero "ay de los vencidos",
pasto fácil, buen manjar
de águilas negras y ruines,
de gulas que no pueden parar.
Pobre carroñero oscuro!
al verte desnudo
que lástima me das!

miércoles, 7 de diciembre de 2011

sin barrotes

Libros sin barrotes ya no hay,
todos con barrotes por detrás,
no son besos en la nuca,
son rejas negras de hierro
de precio y venta recomendada,
un seis al inicio, otro al final
y otro al centro, tres veces seis
abrazando todas las barras
en un único código universal.
Una jaula para cada uno,
con la marca de la bestia
en el lomo o el frontal.
Cuando vuelvan las golondrinas
los libros sin barrotes volverán,
con sus nidos de barro y paja
en balcones y aleros de portal
refugio y rampa de días y noches,
de alas para vivir y volar.

Para que todos ganen
y nadie pierda
cooperar sin competir.
Jugar para divertir.
Me gusta / no me gusta,
en la frente o en la nuca
los labios se aprietan
en el amar, o el querer.

domingo, 4 de diciembre de 2011

arcos triunfales.

Cuando las puertas guardan el miedo
todos los cerrojos son pocos,
pero se vienen tiempos de fiesta,
de amor y arcos triunfales.
Los odios enemigos yacen
en muladares expuestos al aire,
¡que se ventilen y acaben!
Que se vienen los jolgorios
de las puertas abiertas
reconvertidas en luces
de plantas y alinimales.
Los arcos son conexiones
De mi casa a tu casa
todos los que pasen
tendrán pétalos en las sienes
de rosas y claveles
celebrando las victorias
de las noches y los soles,
que somos humanos buenos
en la Tierra del ahora
y no es premio que merecemos,
es meta sin fin que aflora
de los abrazos y besos
que nadie se guarda ni roba.
La vida maravillosa
está llenando el universo
con las poesías eternas
de enamorados en su poder,
dan do amor, dando darse.

la vida al acecho del asfalto

sábado, 3 de diciembre de 2011

a cratas

Siempre me dijeron que los anarquistas dejaban de serlo cuando llegaban a un semáforo en rojo,,,,,,,  y se paraban.
Hoy veo que es el ejemplo más antagónico que se puede buscar. Anarquismo no es sin orden, es sin jerarquía. (" eso de la jerarquía se lo tomaban muy en serio" .- planeta libre.-). Y un semáforo es algo que iguala a todos, cuando se pone verde deja pasar a todos, príncipes y mendigos, albañiles, escritores, curas, militares  costureras, ancianas, prepotentes, tontos, a todos, y cuando se pone rojo, no deja pasar  a nadie, a nadie, ni el rey,ni el alcalde, ni la bicicleta ni la berlina, a nadie. Anecdoticamente policía y ambulancia suelen  agelipollar un poco el semáforo, como si derecho de pernada tuvieran, pero eso, es error del sistema, una forma de que la chulería no se extinga.
Al semáforo no le importa si somos iguales o distintos si tenemos 100 caballos o una burra, el semáforo otorga la misma importancia a unos y a otros, Sin jerarquía no significa sin orden, significa que el corazón es importante, y el ojo del culo, también. Los dos son necesarios en el sistema. Un sistema con orden natural.
Un orden natural es el que mantiene a cada abeja como lo más importante de la colmena, hasta que la misma vida efímera, la aparta. El sacrificio (sacro oficio) es un programa que viene de serie para justificar la jerarquía, para poderlo im poner de antinatural manera. Madres, hermanos, amigos, se lanzan a la defensa de unos u otros aún a costa de su propia vida en un suceso puntual. Pero no es un oficio, preservar la vida ajena a costa de la propia, tiene mucho de sagrado, pero poco de oficio.
Ningún militar mandará a la muerte a su pelotón para poder salvar de la masacre a una población civil.
Ningún obispo expondrá su basural interno, excusado en no contagiar lo malo.
Ningún rey paseará desnudo ni con sus deseos satisfechos ni con sus oscuras ambiciones.
escuadra pelotón compañía batallón regimiento división ejercito (+ los palmeros)
diacono sacerdote obispo arzobispo cardenal papa (+ los palmeros)
papá mama hijo, papá mama  hijo papamama hijo .... (+ los palmeros)  hasta el derrocamiento final.
El corazón palpita y el esfinter, que también se expande y se contrae, también palpita, pero menos, a ratos, con fuerzas de expulsión de excrementos o eyaculatorias. Es el orden natural de las cosas, no es la jerarquía.

viernes, 2 de diciembre de 2011

tierra

So mal ia I
Ante una sociedad hipócrita,
el buen corazón de los pocos
es un apósito de segunda mano.
¿restos purulentos
sobre heridas abiertas?
Nos restriegan los medios
rostros hambrientos
de niños demacrados
en el cuerno de África,
donde les robamos el pescado,
con nuestros barcos
trasatlánticos
y nuestros buques de guerra,
donde al singobierno  obligamos,
a guerrilla sin alma
y esperanza muerta.
Son apósitos de segunda mano
las cuentas del banco
para limosnas en el asco,
los fines humanitarios,
donde les echamos los restos
de nuestros festines sangrientos,
los huesos y los pellejos
de otros seres enjaulados.
Apósitos usados,
donde no se recicla lo sano
y se regodea en lo infame,
hurgando en la compasión
del corazón humano
para deshumanizarlo
con todos los engaños.
Apósitos los aplausos
en las sucias limosnas
de aquello que nos sobra.

mandarinas desgajadas con dulce de leche

jueves, 1 de diciembre de 2011

Tus Pegasos en el cielo,
llenos de alas pequeñas,
anuncian como te crecen
empujando desde dentro
los poderes celestes
en la esencia de quien eres.
Tu Pegaso volador
en el cielo de Perseo,
de Medusa a Crisaor
en los salvajes sin freno.
Tus pájaros en bandada
son preludio de la danza
que te soplan nuevos vientos,
con sus músicas y silencio,
con sus soles y sus noches,
lejos ya de los ladridos
de los babilónicos perros.

Cuando estrenes las alas
llámame
que quiero una butaca
junto al precipicio
donde grietas de los mundos
hagan fiestas con tus luces.

Cuando estrenes las alas

llámame
que quiero saltar contigo
y hacer fotos a tus luces
con la mirada en el asombro
para mandarlas por el mundo
animando a nuevos soplos
los amores del hacer.

Cuando estrenes las alas,
cuídate,
que vas a saltar conmigo,
pues no somos avestruces
que somos dioses, hombro
con hombro furibundo
ante el salto y los resoplos
del volar, o el caer.


Cuando estrenes las alas
déjate
el miedo sobre la hierba
que el viento sobre la piel
empuja sin trabas
al cielo del llegar.



miércoles, 30 de noviembre de 2011

el tiempo

Cuando el tiempo es oro
se pesa y se mide hora y minuto,
año y semana sin eternidad.
En el afán de acaparar,
sumar gramos a toneladas,
de piedras lustrosas del río,
de carbón viejo, viejo viejo,
y metales brillantes del cielo.
Cuando el tiempo es , compro,
guardo, especulo, timo y vendo
a vecinos, conocidos
a los padres y a los hijos,
paso la vida corriendo,
lo que tienes, lo que tengo,
lo que quiero
oro,
papelitos de colores
con muchos ceros,
todos mentirosos,
ninguno sincero.
El tiempo es oro
nos encarrilan los del banco
¡al tajo, al tajo, al tajo,!
peones de los inciertos
dando bridas a la vida
en pos de emolumentos.

Cuando el tiempo es arte:
la prisa en la memoria
para una sombra-luz
en un rostro enamorado,
la creación del color
con la mezcla de lo básico
buscando en el trazo
empotrar el movimiento.
Cuando los tiempos del arte:
con trastes, musicales,
musicales, trastes son,
blancas y negras
redondas, corcheas
medias encadenadas,
semitonos y enteras,
guitarras con claveles,
piano acordeón,
al viento clarinetes
con golpe percusión.
Cuando el arte se hace:
tiempo en la palabra
creando la imaginación
en la lectura dada.

Cuando el tiempo es mierda,
mirar la televisión

domingo, 27 de noviembre de 2011

monosílabos con estrambote.

En lo de que
yo no lo sé,
o sí, o no,
él no, ni tú.
Sin ti no hay
ni yo, ni él.

pa na ma.
pá ná má que qué?
pá ná má que pá que re te.
Panamá.

viernes, 25 de noviembre de 2011

sectas VII

En la vida hay trampas tragaperras que te sangran hasta que te rindes, hasta que te das cuenta de tu propio sinsentido y das por bueno lo perdido renunciando a recuperarlo.
Las máquinas tragaperras, ( si el nombre lo decía todo!!) han ido cayendo en desuso a medida que los seres-tontos se espabilaron. El espabilamiento pasó por esa renuncia a recuperar lo perdido.
Las trampas tragaperras que la vida nos pone por delante no son mucho más difíciles de ver, pero por alguna razón, al igual que con las tragaperras, nos van quitando tiempo, que es oro, y energía que es vida. Las formas de estas trampas se visten con relaciones sentimentales, contratos laborales, situaciones económicas, que atrapan, en cepos de hierro, en un continuo juego mayávico donde siempre somos palmeros y nunca protagonistas: 
el futbol, por ejemplo. Lo que fue el circo del siglo XX amenaza extenderse por el XXI con la misma impunidad. Mientras millonarios en calzones corretean sobre mullidos céspedes artificiales, palmeros ignorantes de su propio poder tocan las palmas a poderes ajenos.
Dicen las estadísticas que los españoles pasan casi 5 horas diarias ante el soma televisivo. Posiblemente sea más, pues algunos que, como yo, no tenemos tele, también entramos en la estadística.
No hay consejo ni aconsejador que sea suficiente para romper una cadena, pueden señalar, para que en posteriores fechas, sirva de referencia, pero nadie puede romper las cadenas de otro, si así fuera ya estaríamos todos en otro planeta.
Aun así, hay palabras que sanan, que curan y dan fuerza, o simulan darla, para salir del cepo de nuestra autotrampa.
Las trampas suelen tener cerca un pesebre, esa es la principal razón que nos obnubila, el pesebre también está vestido con formas y reformas, mentales, sentimentales y pránicas. Las físicas son muy evidentes, esos ropajes son excesivos para disfrazar el engaño.
“¿Qué harás sin mí?” nos dice la trampa, y no vemos en la pregunta a ese indigno ser maltratador de la mujer. Y amenaza con todos los miedos, con todos los dolores que la vida nos va a ofrecer, sin darnos cuenta que todos los miedos y todos los dolores solo residen en él. Que la vida se hizo para ser feliz.
Cada vez
que se hunde un barco
podemos ir al raque
una vez.
¿Tiendas de campaña
a la orilla del mar?
vivir es navegar
sin creerse la patraña.
Si caemos al charco
otra vez,
otra vez
levantar el vivaque.

jueves, 24 de noviembre de 2011

beso

Es más
tu beso
que todos los besos,
más dulce
más grande
más fiero.
Cuando sea pasado
en el recuerdo-sueño
seguirá en los labios
a un solo dedo
del futuro-instante
para vivir por delante
de fantasías y hechos.
Ahora es sabroso,
cereza en rama viva
a metro y medio del suelo
siempre meta vertical
en el horizonte de luz.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

con el en de

Con todo el calor y ternura
el tambor de luz estalla tu mirada
en un mar que se desborda
de ríos fluyendo al cielo.

    Lo ven hasta los ciegos
el cariño que nos brota
que nace en las neuronas
conectando el universo.
    En el alarbrazo sincero
de amor que solo flota
en la toroide ignota
donde la flor es beso.
   Diafragma muscular
de óptica apertura
o barrera de gestar.
    Ambigua fortuna
de sexo en el par,
visión y despertar.

domingo, 20 de noviembre de 2011

profesiones, y tonterías

abogado.- mentir
ladrón.- robar.
político.- mentir y robar.
militar.- obedecer y matar
barrendero.- barrer.
costurera.- coser.
cantamañanas.- cantar por las mañanas.
lloratardes.- cantar por las mañanas.
político.-  robar y mentir.
juez.- aceptar la mentira como hecho.
político.- enchufar, mentir y robar.
circunstanciero.- poner cara de circunstancias.
yo.- yo.
sombrerero.- hacer sombreros.
papa.-  llevar tiara
rector.-  llevar birrete.
policero.- llevar gorra
De las tiaras papales
a los birretes rectores,
doctores honores causa,
esquilones en el corral.
De profesión, borrego,
los derechos, votar
a mentirosos y ladrones
de sonoros esquilones
y dormir sin despertar.
Para soñar quiero dormir
con un mundo sin impuestos,
con gobiernos sin caid,
pero hay gavilanes y palomas,
la única opción es soñar en tí.
En tus ojos, labios, pechos,
en ombligo, y flor de lis,
lo que reparta el mundo
nada importa, ser feliz
es despertar a tu lado.






sábado, 19 de noviembre de 2011

leon@s del desierto

En los años 40, los libios vivían en Libia, hacinados en campos de concentración. Unos pocos valientes conformaban la resistencia. Si eran capturados, eran colgados sin juicio necesario. Desde las paupérrimas y deplorables tiendas de campaña dentro de las alambradas, algunas mujeres libias ayudaban a la resistencia racionando sus raciones para poder compartir la comida con los que en el desierto batallaban. Cuando eran descubiertas, eran colgadas sin necesidad de juicio. Algunas de ellas tenían niños de pecho en sus brazos, que pasaban a mamar de otras tetas, igual de valientes, resistentes, victoriosas.
Algunos de aquellos bebés se convirtieron en hombres y gozaron, tras su revolución y expulsión de los fascistas de muchos años de vida dichosa. Hoy aprietan sus dientes, los que los tienen, o sus encias, los que no los tienen, mientras agradecen a Dios el morir luchando contra los enemigos hijos que colgaron a sus madres.
A la alegría de ser hijos de madres valientes, le suman ahora el ser abuelos de nietos que tienen el inabarcable título de llamarse libios.

Cuelgan de la soga de la memoria,
los inertes cuerpos de las mujeres libias
para hacer de catapulta
a niños recién nacidos.
a hombres recién despiertos.
Cuando patalean sus pies pequeños
oigo las campanas al viento
que transforman los lamentos
en gritos libertarios
de la esclava humanidad.
Allá va pues, mi arritmico palpitar
aprovechando su abaniqueo
para en el cielo sembrar.
¡qué ruines somos
con la cabeza gacha
sobre el pesebre!
¡Qué grandes, mirando al cielo!
Alzaban sus cabezas
aquellas mujeres libias
dentro del capuchón infame
con las manos en la espalda
y un rictus de amor fiero
de sus labios a sus ojos.

Las cadenas de televisiones
enjaulan el pensamiento humano
en serviles obediencias.
Son visiones de lejos,
las cadenas de basura y mierda,
de odios reciclados,
retroalimentados
en continuas revisiones
del ojo que todo lo ve
en lo alto de babilónica torre,
donde perros a caídos comen,
a descuidados, desesperados, suicidas.

Ya han encontrado
los amos
donde vivían
los hombres valientes,
desnudos en el aire,
diezmados,
erguida la frente,
nadie se rinde.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Libia Resirte

A los del ensueño en libertad,
no nos gustan las vallas
de ningún sucio corral,
ni las tierras pateadas
hasta que la hierba no crece,
dando vueltas al pesebre,
donde no hay ni frío, ni hambre,
pero los ruidos de los esclavos,
sus pataletas y enfados,
son  ingrata vecindad.
Preferimos el campo en soledad,
la hierba fresca del rocío,
la compañía de los pocos,
y si hay vallas, que estén lejos,
que pintar las alambradas
con banderas de colores
es engaño para pobres,
que toman a Dios
en ruedas de molino,
y son incapaces de verlo
en los ojos del vecino.
Esta sociedad de dormidos,
que justifica el expolio
de los corrales ajenos
y la muerte de sus moradores
mirando hacia otra parte,
no merece seguir viviendo.
No lo merece, no,
El verichip viene ya,
vienen los terminators:
les molesta a los pastores
las heridas infectadas
de las orejas etiquetadas
en las ovejas de colores.
No les preocupa el ganado,
les desvela lo perdido.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

abrir los brazos

Cuando en la dicha
de abrazar la almohada,
hay una conexión
entre distintas camas
siendo todo amor
en una Tierra de Entonces
donde el deseo que existe
solo puede bajar del cielo
extendiendo sus raíces
como la lluvia de las nubes
o el sistema nervioso
hasta el último pelo.
No existe más el dormir
si no es para soñar.
Lo que se abraza en esta Tierra
abrazado queda en el más allá.
Esta Tierra es vertical
todo fluye y se mueve
todo es, todo está.
Aquí, en el minuto menos,
todos los minutos son más,
Cuando aquí puse el pie,
puse la huella sobre la huella,
para buscar a Safo,
al poema perdido de Julia,
al de toda  la humanidad.
Con la luz en los ojos
comienza el despertar.


lunes, 14 de noviembre de 2011

nubes y telegramas


El cielo gris
en un borrón
imposible de leer.
Humedecido el papel,
corrida la tinta,
las nubes abrazando las montañas
y tu dentro , sobre, y sin prisa.
El lagrimal inundado,
no corras más
que ya has llegado.

edición en papel.

Bueno, no me hago más el remolón, pongo dos enlaces que ilustran las dos presentaciones del poemario editado.
http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/jinquer-y-amart-en-castalia-iuris.html

http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/amena-e-interesante-presentacion-con.html

Mi agradecimiento a Amart, pues sin ellos no hubiera sido posible  Su apoyo ha sido esencial, y su compañía maravillosa. Espero que podamos caminar o volar todo el tiempo de este mundo y todo el tiempo de los otros, de cerca y juntos.

jnq

sábado, 12 de noviembre de 2011

aire

bajar las persianas
recapitular
un nuevo capítulo
en la vida de otra vida
de buscar sin encontrar.
Cambiar la mercancía
o volver a vender lo mismo?
Elegir con libertad
o rendir pleitesía al mercado?
Obedecer a las modas,
engullir sin degustar,
seguir tirando del carro
o cambiar de corral?
En el silencio oscuro
donde gatea el deseo
sus  noviazgos con el sexo
haciendo del experimento ley
y de estatua el resultado,
para preparar pedestales
donde futuros estatismos
buscaran hacer eterno
lo que ya dejó de ser.
Poner el cartel de cerrado
y hacer crucero interno.
Las alas nacen siempre.
Esas grandes, de angelotes
y omoplatos,
son postizas,
de pasar el rato.
las alas nacen
sobre el pecho izquierdo,
en el chacra cardíaco,
sin plumas ni celdillas,
pues amor es todo el aire.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

tuareg


los Tuareg , los na´vi
los caballos, el vínculo
los camellos, las águilas.
los rostros azules,
los oasis, las montañas volantes
Pandora, el Sahara
el árbol sagrado, la arena infinita.
Para los abandonados,
el azul es el color del mundo,
la bóveda celeste, el techo de casa,
por eso las telas azules destiñen,
impregnan la piel.
El agua transparente sueña estrellas
de luces azules
en las manos morenas
de la raza bereber.
Saben de buscar el agua
y de aguantar la sed.
Están llenos de tiempo,
y la prisa es
un infierno lejano
donde no saben ser,
un mundo oscuro
sin alma ni querer.
Afuera la lucha sigue,
no hay intercambio posible
nada tenemos que ellos quieran.

A los pueblos del mar
las bestias occidentales
les arrancaron la paz.
En los dulces vergeles
sembraron el horror
de su palabra infame.
Las redes artesanales
se pudren en la arena
y en el cielo, la esperanza
bautiza amaneceres
del pronto despertar.    
         



martes, 8 de noviembre de 2011

seco

Seco,
río de piedras quietas,
grava apelmazada,
en un instante: Atacama.
el más árido desierto
soñando despertar
y oliendo a rodilla hincada.
Seco,
pozo de piedras lleno,
de mordiscos en el pecho
y sexo a reventar.
Seco,
seco, y nada más.
Duermen los aleteos,
descansan, respiran,
palabras en labios secos
miradas en ojos ciegos,
sonidos en vacío neuronal.
Seco,
río sin agua ni sal,
cauce del dormitar.
Seco.


novedades

http://amartmovimiento.blogspot.com/2011/11/amena-e-interesante-presentacion-con.html

lunes, 7 de noviembre de 2011

16/ 05/1997

Recordaba el otro día, unos blocs antiguos que me hice con tiras de Mafalda en la cabecera, y entre las tontadas que me daba por escribir entonces, hace ya 14 años y pico, hoy le toca a esta, profética, hasta la fecha, y más que espero, y  que transcribo sin tocar ni una coma.

Todo es relativo,
todo es importante,
las urgencias del mundo
nos quitan el tiempo de los cielos.
Por eso no tenemos a ese dios intrascendente,
Polifemo del siglo veinte,
en el altar de nuestra vivienda.
Nos llaman herejes y sectarios
los corderos en su redil
esperando a que el gigante nos devore.
Pero saldremos de la cueva
enganchados a sus lanas
después de dejarlo ciego.
Y cuando con nuestros barcos zarpemos
a navegar por el cielo,
nos reiremos. Que nos oiga,
porque ya no podrá vernos.
Que se muera solo y descontento.
Nosotros
a lo nuestro.




Por otro lado, hoy las nubes estaban un poco raras, llovió de madrugada, hasta un rato después de salir el sol, luego, hubo nubes de toda forma y color en el cielo, altas, bajas, oscuras, claras, compactas difusas, llanas, puntiagudas, redondas, cuadradas, verticales, lejanas, ..... por un momento pensé en un ejercito de nubes cham. Al menos, ahora se respira a limpio.


Y para no aburrir, a ver si alguien nos cuenta la jugada de Papa Andreu, y sus millones al bolsillo con su amago de referendum.
Un mago (negro) el papa de Andreu. Si los Leónidas levantaran las tapas de sus perdidas tumbas!


jnq

sábado, 5 de noviembre de 2011

noviembre

Si tú no la quisieras tanto
todos los hechos cantados
se vendrían cuesta abajo.
Nos desgarras con tu amor
que no aceptamos quitarte.
aunque no te fluya el arte
te mereces lo más y mejor.
Pero tú la quieres tanto
que entre todos mis hados
no encuentro ningún atajo.
Ay, Principito con su flor
quiérela sin descuidarte,
sin otros mundos esperarte
que te ofrezcan su calor.

Besa sus espinas,
la defienden de mí,
y no busques biombos
ni campanas de cristal.
Riégala todos los días,
te regala el perfume,
sus gotas de rocío,
su verde espiralado.
Hazla feliz
en lo tremendo,
que viene su destino formidable,
con la aurora revoltosa
y los pájaros de luz.


viernes, 4 de noviembre de 2011

un poco de agua para quitarse las legañas de los ojos,
despertar es fácil,
un poco de amor desde la fuente inagotable
vivir es pura dicha.
Nos cuentan que el poder es malo, que el poder corrompe, y justifican así todos sus desmanes todos los cabrones canallas. Nos empotran los ojos contra la pantalla de plasma que le debemos al banco, desde la que sale pura mierda, puro hedor, desde la que difunden sus consignas terroristas, difundir el terror.
Los seres humanos nacen y son cuidados por sus padres, que tienen un total poder sobre ellos, pueden ejercer ese poder sobre seres indefensos, pero solo unos pocos desalmados utilizan a sus hijos para descargar sus bajas pasiones, de tortura o para venderlos a pederastas hijos de puta. Solo unos pocos desalmados son corruptos y utilizan el poder en su propio beneficio, la inmensa mayoría de la humanidad, ama a sus hijos, y utiliza el poder sobre ellos para protegerlos, cuidarlos, acercarlos a la experiencia maravillosa de la vida. Solo unos pocos hijos de puta dirigen el mundo, y justifican sus atrocidades ante un mundo al que previamente le quitaron el poder, no podrían de otra manera.
El poder más importante no emana del Estado, no es politico, ni fiscal, ni ejecutivo, el poder más importante es el individual, ese que alguna vez DIMOS al conjunto, creyendo que era lo apropiado. Pero ya no es así, recuperar el poder interno de cada uno, cada uno individualmente, es cada vez más urgente. Nada de otorgar poderes a hijos de puta que pedarastean a sus propios hijos.
No podemos permitir que el mundo siga gobernados por ellos. Por los corruptos. Por los que se otorgan premios nobeles de paz para matar y asesinar con impunidad, Por los que se legalizan a si mismos para cometer sus fechorías, por los que utilizan las armas para sembrar el terror en los seres humanos. Obamas, ONUs y OTANes, son corruptos, son infames, desalmados, todos sirven a poderes que nos anulan, que nos robotizan en opciones igual de funestas: o lo malo, o lo peor.
Con lo bonita que es la vida!!
pensar en tu mirada
ahuyenta los fríos
hace una recopilación de alas,
colibrí, mariposa, águila,
libélula, murciélago, abeja,
plenitudes o tempranas,
ángeles milagrosas
de cielos redondos,
de universos desplegados
que luchar y conquistar
primero dentro de nosotros mismos
y luego contagiar
estos poderes amatorios
del ser humano en libertad.
jnq
espirales verdes en la noche.

jueves, 3 de noviembre de 2011

Paulistas al poder, poemario con estrambote.

El sábado 5 noviembre del 2011, a las 19.00h, en la librería Argot de Castellón, presentaré el libro recién editado. Lo pondré también a la venta en el blog.
Por la puerta de toriles, con 192 páginas, 365 gramos y un formato de 15 x 21  cm.encuadernado en rústica, y entrando a todo trapo, a porta gayola intentaré que no me empitone y tengamos la fiesta en paz.
Todas las entradas serán de sol, pararemos el tiempo justo cuando esté en lo más alto por si alguien quiere medir los obeliscos de Assuan ( Eratóstenes queda invitado al evento por este rebote imprevisto).
Los diversos tientos han sido buenos, aunque se diga que el morlaco no debe ir a la capa en el monte, debo reconocer que han sido varías noches y días con nocturnidad, y diadad, en los que la tienta ha sido buena.
 =Blogeros varios le han visto buenas maneras en "huele a despertar", donde se ha dejado mas de la mitad de su vida, animando y vitoreando las patas, la cornamenta, o los jadeos. Hasta hubo quién dijo " o lo sacas a la plaza, o me lo llevo yo". Bueno, para no alargar, en el cajón está, poderoso, pegando alguna que otra coz por tan largo encierro.
 =Un artista, escritor, pintor, cantante y excelente amador, que llevó sobre sus hombros al mismísimo Julio Iglesias cuando aprendía a caminar, ha quedado profundamente emocionado.
 = Un fontanero, que no leía ni las propagandas de los champús, en esos momentos del día en que otra cosa no se puede hacer, y, reacio a soltar los euros por lo que ni pensaba usar, ni leer, ni mirar las fotografías tan bonitas que lo adornan, acabó pagando ( un órdago le puse, a la grande y a la chica) y luego, lo ojos le brillaban, contento por tan preciada adquisición.
 = Una musa=diosa=mujer=belleza=en amor dando=espirales, con su mano en mi corazón escuchó voces, o palabras, o vientos ...  y la esencia, con su forma, le gustó.
 Sus primeros versos:
"me arrojé a los perros babilónicos
y dejé que me comieran"
 Sus últimos versos:
"mutación necesaria
o muerte merecida"
Y en medio, la historia de un amor que abrió la llave del Amor inagotable, de la fuente que no cesa,de las arritmias constantes, y el incombustible eros bailando sobre el diafragma.
Tras la lidia, que será de parto y no de muerte, de dar vida para siempre, se festejará con fermentaciones dionísiacas, y firma con dedicatoria de ejemplares.
Por si nos sabe a poco, el jueves 10, repetiremos en Castalia Iuris.
Quedáis invitados todos los seres del planeta.