que el corcho sella

Hijos de sus obras, decía Cervantes en  su novela "Don Quijote de la Mancha". Y ¿Qué podéis esperar de un manco, y enjuto español, más que reflejo de ese mismo manco y enjuto español?
"Por sus obras los conoceréis" , dice un axioma cristiano, o más antiguo, quizás, no sé, ni recuerdo, ni tengo ganas de buscar.

Se murió la mariposa,
después de poner sus huevos
durante todo el verano.
Ya se harán gusanos,
y crisálidas sedosas,
en llegando la calor.

Se murió el salmón
de tanto cambiar de piel,
de lo dulce a lo salado
y otra vez volver.

Yo soy mosca embotellada,
a tumbos en el cristal,
hay salida en algún lugar,
he olido el viento
he presentido la luz,
¿Y si en vez de volar,
pliego alas y me arrastro?

Soy mano con hu,
soy u con hache,
soy humano !maldita sea!
Qué no sé ya que soy,
ni me importa lo que sea
en el ayer ni en el hoy.

Mañana seré escritor.
Por que la vida es bella,
aún con todo su dolor,
dentro de la botella
el mensaje pescador
de las alas suicidas.

alcornoque con setas

que el corcho sella

Hijos de sus obras, decía Cervantes en  su novela "Don Quijote de la Mancha". Y ¿Qué podéis esperar de un manco, y enjuto español, más que reflejo de ese mismo manco y enjuto español?
"Por sus obras los conoceréis" , dice un axioma cristiano, o más antiguo, quizás, no sé, ni recuerdo, ni tengo ganas de buscar.

Se murió la mariposa,
después de poner sus huevos
durante todo el verano.
Ya se harán gusanos,
y crisálidas sedosas,
en llegando la calor.

Se murió el salmón
de tanto cambiar de piel,
de lo dulce a lo salado
y otra vez volver.

Yo soy mosca embotellada,
a tumbos en el cristal,
hay salida en algún lugar,
he olido el viento
he presentido la luz,
¿Y si en vez de volar,
pliego alas y me arrastro?

Soy mano con hu,
soy u con hache,
soy humano !maldita sea!
Qué no sé ya que soy,
ni me importa lo que sea
en el ayer ni en el hoy.

Mañana seré escritor.
Por que la vida es bella,
aún con todo su dolor,
dentro de la botella
el mensaje pescador
de las alas suicidas.

alcornoque con setas

Deltas

Sé feliz:

espera menos,

espera poco,

no esperes nada

ni obedezcas consejos,

el mundo se acaba....

un día de estos.

No el mundo de los otros,

el mundo nuestro,

el de los besos

y las miradas,

de los dormires y despertares,

en la vida o en la muerte.

La culpa es

del rey,

de la culebra alimaña,

de las nubes,

los rascacielos,

o cualquier otra patraña.

Nunca sabe el agua del río,

cuando comienza el mar,

cuando deja de ser dulce,

para los ojos irritar.

 Se llaman deltas, esos lugares donde

el nacer y el morir se juntan y arrejuntan,

como el agua de los ojos al reír o al llorar.

Hay un corazón-motor escondido en algún lugar,

donde los ojos de Dios ven por el lagrimal

tantos intentos vanos de buscar y no encontrar.

Todo en la vida es dolor,

hasta la sombra de los budas en el valle del despertar.

Deltas

Sé feliz:

espera menos,

espera poco,

no esperes nada

ni obedezcas consejos,

el mundo se acaba....

un día de estos.

No el mundo de los otros,

el mundo nuestro,

el de los besos

y las miradas,

de los dormires y despertares,

en la vida o en la muerte.

La culpa es

del rey,

de la culebra alimaña,

de las nubes,

los rascacielos,

o cualquier otra patraña.

Nunca sabe el agua del río,

cuando comienza el mar,

cuando deja de ser dulce,

para los ojos irritar.

 Se llaman deltas, esos lugares donde

el nacer y el morir se juntan y arrejuntan,

como el agua de los ojos al reír o al llorar.

Hay un corazón-motor escondido en algún lugar,

donde los ojos de Dios ven por el lagrimal

tantos intentos vanos de buscar y no encontrar.

Todo en la vida es dolor,

hasta la sombra de los budas en el valle del despertar.

vinagre y miel.

Yo quiero estar contigo,
pero no sé.
Yo busco aprender
de lunes a domingo,
pero soy un manostijeras
cuando eres de papel.
Soy vinagre de manzana
cuando eres pura miel,
(esta mezcla agridulce,
muy comercial, no es),
un artista adelantado,
un barajar extraño,
con cartas de distinto
tamaño.
Un Montesco Capuleto
en otro guión
con final feliz.
Obligados a reñir
en el abrazo eterno,
el querer y el sufrir.



Me retracto en algo, acabo de probar la miel con vinagre, al 50% y el líquido tiene un sabor refrescante, delicioso.
He buscado pues en la red, y sí, parece ser que era una bebida famosa ya entre los griegos antiguos, aquellos que lucharon por su libertad y contra todo pronóstico, vencieron.
Se supone que heredamos de ellos la mente sana. No es un arma a estos devenires, la espada de hierro, ni una defensa el escudo de pieles. El arma que necesitamos está en la mente, pero conectada al corazón.
Hay en el mundo mala gente, pero en poca cantidad. Nos hace malos la tele, el fútbol, el que dirán.
El enfrentamiento es desproporcionado, a nivel de posesiones terrenales, pero nadie es mejor que nadie, deberíamos llevar la lucha a un paso estrecho, unas Térmopilas, de aguas calientes, de sangre, fluidos que con permiso de Arquímedes, encierren claves que despertar.

No conocemos ni nuestros propios caminos

vinagre y miel.

Yo quiero estar contigo,
pero no sé.
Yo busco aprender
de lunes a domingo,
pero soy un manostijeras
cuando eres de papel.
Soy vinagre de manzana
cuando eres pura miel,
(esta mezcla agridulce,
muy comercial, no es),
un artista adelantado,
un barajar extraño,
con cartas de distinto
tamaño.
Un Montesco Capuleto
en otro guión
con final feliz.
Obligados a reñir
en el abrazo eterno,
el querer y el sufrir.



Me retracto en algo, acabo de probar la miel con vinagre, al 50% y el líquido tiene un sabor refrescante, delicioso.
He buscado pues en la red, y sí, parece ser que era una bebida famosa ya entre los griegos antiguos, aquellos que lucharon por su libertad y contra todo pronóstico, vencieron.
Se supone que heredamos de ellos la mente sana. No es un arma a estos devenires, la espada de hierro, ni una defensa el escudo de pieles. El arma que necesitamos está en la mente, pero conectada al corazón.
Hay en el mundo mala gente, pero en poca cantidad. Nos hace malos la tele, el fútbol, el que dirán.
El enfrentamiento es desproporcionado, a nivel de posesiones terrenales, pero nadie es mejor que nadie, deberíamos llevar la lucha a un paso estrecho, unas Térmopilas, de aguas calientes, de sangre, fluidos que con permiso de Arquímedes, encierren claves que despertar.

No conocemos ni nuestros propios caminos

nacer

....................

y de puntillas para besarte,

con los ojos cerrados,

soñando luces y estrellas

al roce de tus labios.

Semilla que germina

atravesando la tierra

buscando aire,

siendo golpe a las nalgas

de recién nacido.

que envuelve el aire

con su grito,

cotiledón luminoso

al mundo de las voces 

en comunicar la vida

a toda la Vida.

nacer

....................

y de puntillas para besarte,

con los ojos cerrados,

soñando luces y estrellas

al roce de tus labios.

Semilla que germina

atravesando la tierra

buscando aire,

siendo golpe a las nalgas

de recién nacido.

que envuelve el aire

con su grito,

cotiledón luminoso

al mundo de las voces 

en comunicar la vida

a toda la Vida.

El punto y las Comillas.

Tradicionalmente, y por referencias cervantinas, el punto se pone después de las Comillas “en dirección a Santiago, (el compostelano) en las dunas de Oyambre”. Pero cuando nos hicimos europeos, observando que franceses, ingleses y alemanes hacían lo contrario, empezamos a tener nuestras dudas, y a día de hoy, nadie está seguro de nada. Todo son leyes, normas, exclusiones, excepciones a una norma pero no a otra, de aquí, de allá, acaban convirtiéndose en una diarrea puntual que se deja caer “según donde le pilla”.

Las dunas de Oyambre, (sin haches, con haches, "hoy hambre") son más que un punto, un puntazo, y Comillas tiene en su capricho de Gaudí, más beneplácito popular que en sus edificios papales; del Papa, pontificios.

Si las comas se arrastran, 

siempre por detrás

las comillas en lo alto,

al principio y al final.

El punto da mucho juego,

sube para preguntar

y se baja con la pregunta,

se sube para admirar

y se baja una vez visto,

si se dobla horizontal

hace sonora la “U”

y es imprescindible al final.

Encima de la coma

es pausa de tranquilidad

y encima de si mismo,

atención: que voy a hablar.

El punto es seguido o aparte,

y es lo más natural

en los buenos cocineros

y en la gente puntual.

Os agradezco la visita,

no os vayáis sin puntuar.

Oyambre, Comillas.

El punto y las Comillas.

Tradicionalmente, y por referencias cervantinas, el punto se pone después de las Comillas “en dirección a Santiago, (el compostelano) en las dunas de Oyambre”. Pero cuando nos hicimos europeos, observando que franceses, ingleses y alemanes hacían lo contrario, empezamos a tener nuestras dudas, y a día de hoy, nadie está seguro de nada. Todo son leyes, normas, exclusiones, excepciones a una norma pero no a otra, de aquí, de allá, acaban convirtiéndose en una diarrea puntual que se deja caer “según donde le pilla”.

Las dunas de Oyambre, (sin haches, con haches, "hoy hambre") son más que un punto, un puntazo, y Comillas tiene en su capricho de Gaudí, más beneplácito popular que en sus edificios papales; del Papa, pontificios.

Si las comas se arrastran, 

siempre por detrás

las comillas en lo alto,

al principio y al final.

El punto da mucho juego,

sube para preguntar

y se baja con la pregunta,

se sube para admirar

y se baja una vez visto,

si se dobla horizontal

hace sonora la “U”

y es imprescindible al final.

Encima de la coma

es pausa de tranquilidad

y encima de si mismo,

atención: que voy a hablar.

El punto es seguido o aparte,

y es lo más natural

en los buenos cocineros

y en la gente puntual.

Os agradezco la visita,

no os vayáis sin puntuar.

Oyambre, Comillas.

pyrope ando

No hay salida,
eso piensa el animal en el corral.
Para salir hay que dejar la piel disfraz.
Hay que verla como ajena,
eso no soy yo,
coger la pirámide de Maslow
y darle el matarile, matarile, rilerón.

Las líneas horizontales
dedicadas a fomentar las clases,
a mantener a los rufianes
desvalijando la granja
con hipócritos mensajes
de paz y de amistad:
"Prohibido piropear".

“Muchas mujeres se niegan a denunciar estos ataques verbales por temor a las represalias”, se indica desde una de las entidades feministas que aplauden la nueva medida gubernativa.

 Ya dije yo en aquellas fechas, que nos estaban robando la cartera, y semejantes trilerías eran distracción de pan duro en gallinero.
Pero veamos el lado bueno

Bibiana Aido declaró hace unos días que su departamento trabaja para que las víctimas se sientan protegidas, y animó a las piropeadas a denunciar sus casos y a que reclamen sus derechos ante la justicia.

aquello fue en el 2011, y como ahora Gallardón va a exigir el pago de entre 200 y 1000 € por llevar a efecto la denuncia, podemos piropear a gusto, pero eso sí, a las pobres proletarias, a las pijas ricas, mejor que no. En fín, que ellas se lo pierdan.

pyrope ando

No hay salida,
eso piensa el animal en el corral.
Para salir hay que dejar la piel disfraz.
Hay que verla como ajena,
eso no soy yo,
coger la pirámide de Maslow
y darle el matarile, matarile, rilerón.

Las líneas horizontales
dedicadas a fomentar las clases,
a mantener a los rufianes
desvalijando la granja
con hipócritos mensajes
de paz y de amistad:
"Prohibido piropear".

“Muchas mujeres se niegan a denunciar estos ataques verbales por temor a las represalias”, se indica desde una de las entidades feministas que aplauden la nueva medida gubernativa.

 Ya dije yo en aquellas fechas, que nos estaban robando la cartera, y semejantes trilerías eran distracción de pan duro en gallinero.
Pero veamos el lado bueno

Bibiana Aido declaró hace unos días que su departamento trabaja para que las víctimas se sientan protegidas, y animó a las piropeadas a denunciar sus casos y a que reclamen sus derechos ante la justicia.

aquello fue en el 2011, y como ahora Gallardón va a exigir el pago de entre 200 y 1000 € por llevar a efecto la denuncia, podemos piropear a gusto, pero eso sí, a las pobres proletarias, a las pijas ricas, mejor que no. En fín, que ellas se lo pierdan.

y

Tengo los labios resecos,
aunque ayer te besé
y perdidos
en tus humedades, quizás,
se me fueron los sentidos,
la sal y la sed.

Será que te besé poco,
que no se guardar,
ni beber de los recuerdos.
Será que agoté el manantial,
y de los huevos de oro
la gallina maté.
Será el frío en el aire,
y en el agua, el querer.