lunes, 3 de septiembre de 2012

sep-12


Váyase usted, con su ruta madre, por sus hijos caminos.
Yo quisiera saber
le declaración de renta del rey,
la del principito
y la de su mujer.
Repetir, repetir, repetir,
hasta que la simulación se plasme.
Todo es mentira menos tú.
Eres más verdad que lo demás.
El once de septiembre del veintiuno
nació el ochenta y cuatro del veinte
como putas que no follan,
que solo calientan la polla.
Eran falsos los aviones,
verdadera la demolición controlada,
el misil pentagonal,
la maniputación televisiva
hacia las mentes que chupan,
que chupan y tragan.
Ya no quiero saber,
ni de la puta ni del rey,
ni de los hijos ni de los nietos,
ya no quiero saber,
lo que sin querer, ya sé:
Que al corral de los borregos
en el charco del reflejo
le mueven y pintan vallas,
vayas donde vayas.
En el pesebre
siguen los de siempre,
y las cabras,
mordiendo flores
en los ribazos y las barrancas:
por tierras verticales.


6 comentarios:

  1. Me parece que ya estamos en el mismo estado.
    Pero que abuuuuurrriiiiidas son las vacas.
    Un abrazo.

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    1. Las vacas aburren las más de las veces, pero las cabras nunca.

      abrazo s

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  2. eeee, nuevo cuadro !!
    b7s, de sil

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    1. eeeeeeeeeeeto, no, es un detalle del mismo,
      de las tierras verticales, de "mariposas que nacen del ombligo"

      b7s

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  3. Farolas putas de teta hospitalaria,
    de luz en los tejados gatos
    y llagas en el desdén
    de tanto usarlo.

    Compañías rotas por un jirón
    de realidad fugada,
    de herida abierta al ron
    y a la noche.

    Besos que abusan de la lengua
    de las mariposas viudas,
    de la saliva que salpica
    la pasión oscura.

    Y si…

    añoro el deslizar lento y firme
    por las venas de los ritos
    nocturnos y alevosos…
    cargados de olvido…

    Y el suave navegar por las miradas
    preñadas de reojo,
    de indiferencia y desprecio,
    hacia el poder establecido que
    absurdo,
    llorón,
    estremecido por
    el miedo a perder,
    a perderse,
    se revuelca en la escoria
    de su vida malgastada.

    Pero estas tú,
    y la poesía,
    y la expresión anhelante del niño
    en el alma,
    de la infancia cándida reflejada
    en cada arruga
    que me surca,
    que regala dignidad
    a mi lucha…

    a la lucha de tod@s los que hemos decidido
    vivir.

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  4. Cuando llega el poeta
    las flores se abren con alegría,
    sin mirar,
    si es de noche,
    o si es de día.
    Se abren las ventanas,
    de las casas de ojos,
    se abren las pestañas
    y la glándula pineal.
    Cuando llega la voz del poeta
    la idea o la palabra,
    el mundo se pone en marcha.

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