Cambio de sexo

Los experimentos hitlerianos, principalmente con gitanos, pero mayoritariamente achacados a los judíos, tuvieron sus grandes inconvenientes en el rechazo de los humanos de someterse a los mismos.
Así, los experimentos, en un elevado número quedaban invalidados de facto, aunque en la teoría sobre los sufridos papeles, legajos, memorias, test y demás archivos de memoria, el experimento era exitoso.
En el Nuevo Orden Mundial, que no es el que tenga que venir más pronto o más tarde, sino que es el que sufrimos todos los días los humanos de este planeta, desde su anunciada fecha el 9 se de septiembre de 1991, los experimentos se hacen no ya en contra del sujeto experimentado, se hacen después de lograda su aceptación y deseo, cuanto más vehemente, mejor.
A nivel de individuo, uno de estas practicas ha sido el cambio de sexo. El hecho de verlo como un experimento de la élite es deducible viendo que es subvencionado a nivel estatal. Y puesto que se hace con la voluntad y esfuerzo, ya que se le pedirán al sujeto innúmeras exigencias, que nunca lo desalentarán, al contrario, lo irán acercando poco a poco a esa operación subvencionada. Y después le harán un seguimiento para evaluar la psique en sus efectos secundarios. Claro que el mear va a quedar un desastre, un desparramo, un mangaporhombro, y se mea varias veces al día, todos los días, en cualquier situación, pero el follar era el problema y eso bueno, pues tampoco, que al final va a ser por el culo, como antes de la operación.
A nivel colectivo tenemos el a ojos vista 15M, ( o 16, que decía alguno) que nació junto con nuestra salvaje agresión a Libia como país soberano, y que se encargó de silenciar cualquier voz al respecto, que solo ha pedido migajas del festín como perro bajo mesa, para maquillar un poco el descontento general ante la concienciación de nuestra vida como esclavos en esta sociedad.
Esta esclavitud consentida y deseada, pasa por haber perdido los cojones y los ovarios  en otra operación igual de consentida: La rendición del gobierno a ETA. Puesto que ellos, los de la ETA,  no entregan las armas, pero nosotros si les entregamos las instituciones. Esta rendición es vendida como un logro, como una operación sexual, que nos va a dejar el mear desparramao, y el sexo por detrás.

Cambio de sexo

Los experimentos hitlerianos, principalmente con gitanos, pero mayoritariamente achacados a los judíos, tuvieron sus grandes inconvenientes en el rechazo de los humanos de someterse a los mismos.
Así, los experimentos, en un elevado número quedaban invalidados de facto, aunque en la teoría sobre los sufridos papeles, legajos, memorias, test y demás archivos de memoria, el experimento era exitoso.
En el Nuevo Orden Mundial, que no es el que tenga que venir más pronto o más tarde, sino que es el que sufrimos todos los días los humanos de este planeta, desde su anunciada fecha el 9 se de septiembre de 1991, los experimentos se hacen no ya en contra del sujeto experimentado, se hacen después de lograda su aceptación y deseo, cuanto más vehemente, mejor.
A nivel de individuo, uno de estas practicas ha sido el cambio de sexo. El hecho de verlo como un experimento de la élite es deducible viendo que es subvencionado a nivel estatal. Y puesto que se hace con la voluntad y esfuerzo, ya que se le pedirán al sujeto innúmeras exigencias, que nunca lo desalentarán, al contrario, lo irán acercando poco a poco a esa operación subvencionada. Y después le harán un seguimiento para evaluar la psique en sus efectos secundarios. Claro que el mear va a quedar un desastre, un desparramo, un mangaporhombro, y se mea varias veces al día, todos los días, en cualquier situación, pero el follar era el problema y eso bueno, pues tampoco, que al final va a ser por el culo, como antes de la operación.
A nivel colectivo tenemos el a ojos vista 15M, ( o 16, que decía alguno) que nació junto con nuestra salvaje agresión a Libia como país soberano, y que se encargó de silenciar cualquier voz al respecto, que solo ha pedido migajas del festín como perro bajo mesa, para maquillar un poco el descontento general ante la concienciación de nuestra vida como esclavos en esta sociedad.
Esta esclavitud consentida y deseada, pasa por haber perdido los cojones y los ovarios  en otra operación igual de consentida: La rendición del gobierno a ETA. Puesto que ellos, los de la ETA,  no entregan las armas, pero nosotros si les entregamos las instituciones. Esta rendición es vendida como un logro, como una operación sexual, que nos va a dejar el mear desparramao, y el sexo por detrás.

mujeres guapas

La atención  a los ruidos internos nos permiten descubrir asuntos más o menos tapados por los ruidos externos. La música, o las palabras que aparecen por la mente, traídas por la memoria sin motivo aparente, es un hilo de investigación, fuerte, aunque poco grueso, como la mayoría.

El hecho de la ausencia de tv y de radio en mi entorno me sirve para indagar mejor en los recovecos  neuronales, por llamar de alguna manera a esta pretensión, que sin pretender se dedica a tensar maromas para que el barco no se escape sin mí, sin nosotros.

peso pluma

del cuadrilátero al cielo

con las livianas

alas de humanos voladores,

aprendices, siempre aprendiendo.

Y me aparecen como de la nada,

melodías que son faros, o lo fueron.

Letras, que son músicas o lo serán.

El magma profundo y rojo

en las espinillas blancas,

los calores que fermentan

el reposo y contemplar.

La danza con el viento interior

en todos los sentidos

sin saber adonde irá

el siguiente movimiento.

En el amor todo es empezar.

mujeres guapas

La atención  a los ruidos internos nos permiten descubrir asuntos más o menos tapados por los ruidos externos. La música, o las palabras que aparecen por la mente, traídas por la memoria sin motivo aparente, es un hilo de investigación, fuerte, aunque poco grueso, como la mayoría.

El hecho de la ausencia de tv y de radio en mi entorno me sirve para indagar mejor en los recovecos  neuronales, por llamar de alguna manera a esta pretensión, que sin pretender se dedica a tensar maromas para que el barco no se escape sin mí, sin nosotros.

peso pluma

del cuadrilátero al cielo

con las livianas

alas de humanos voladores,

aprendices, siempre aprendiendo.

Y me aparecen como de la nada,

melodías que son faros, o lo fueron.

Letras, que son músicas o lo serán.

El magma profundo y rojo

en las espinillas blancas,

los calores que fermentan

el reposo y contemplar.

La danza con el viento interior

en todos los sentidos

sin saber adonde irá

el siguiente movimiento.

En el amor todo es empezar.

atlas

Llevé el mundo sobre los hombros,
cabizbaja la cabeza,
encogido el corazón,
plegadas las alas,
fantaseando ser en mi pequeño mundo
un heróico Atlas
y todo era ilusión.

Puedes ser lo que tu quieras,
el mundo está bajo tus pies,
el desapego en las ideas
y en el medio todo el cielo
lleno de alas que hacen caminos
que no se repiten más.

atlas

Llevé el mundo sobre los hombros,
cabizbaja la cabeza,
encogido el corazón,
plegadas las alas,
fantaseando ser en mi pequeño mundo
un heróico Atlas
y todo era ilusión.

Puedes ser lo que tu quieras,
el mundo está bajo tus pies,
el desapego en las ideas
y en el medio todo el cielo
lleno de alas que hacen caminos
que no se repiten más.

terroristas

quienes infunden el terror, son terroristas,
desde su sillón y ante su ventana al mundo,
desde su televisión, con su silencio aprueban
los errores de la maquinaria belicista,
permitiendo con sus impuestos, alimentar a la bestia.
Desde su sillón se llaman poetas y filósofos,
dicen ellos que son personas normales,
amas de casa, propia o del vecino,
estudiantes, aprendiendo borreguerías,
parados  desocupados mirando futbol,
palmeros del mundo corrupto,
toca palmas a millonarios en calzoncillos,
creyentes de limosna y misa,
sordos a la guerra en Libia,
a la invasión de las ratas
de una tierra rica.
En el horror vivimos todos los días,
errando con nuestras hipocresías,
aceptando las verdades mentiras
que sujetan nuestras cadenas.
Domingueros arrastrando sus miedos
por el mar y las montañas,
jubilados que en sus últimas,
piden paz, para ellos,
sin que les cause vergüenza,
la masacre de otras gentes,
en otros países, en otras razas.
Abanderados sin banderas
ante los propios ejércitos terroristas.
El error es no querer vernos,
menospreciados, burlados, ignorados,
con nuestras posturas aberrantes
de parsimonia ante el dolor ajeno
provocado por nuestra ignominia.
Las horrísonas bombas caen a lo lejos,
en otro corral de otros piensos,
y seguimos sentados en el sillón
pensando en la hipoteca y el banco,
disfrazando que somos esclavos
con el sufrimiento de tantos y tantos.
Zombis con los ojos abiertos,
viviendo con los ojos ciegos,
escondidos en la madriguera
o con la cabeza en la arena,
avestruz ignorando su culo al aire.
Frailes, ministros, cómicos serios,
desconectados de la fuente del amor
y al horror enganchados
como corderos recién degollados
mientra late su corazón
en el gancho vertical descuartizado.
Después vendrán  a por nosotros,
las mismas ratas que hoy alentamos.
y sufrirán nuestros vástagos
toda la herencia del horror
que les dejamos.

terroristas

quienes infunden el terror, son terroristas,
desde su sillón y ante su ventana al mundo,
desde su televisión, con su silencio aprueban
los errores de la maquinaria belicista,
permitiendo con sus impuestos, alimentar a la bestia.
Desde su sillón se llaman poetas y filósofos,
dicen ellos que son personas normales,
amas de casa, propia o del vecino,
estudiantes, aprendiendo borreguerías,
parados  desocupados mirando futbol,
palmeros del mundo corrupto,
toca palmas a millonarios en calzoncillos,
creyentes de limosna y misa,
sordos a la guerra en Libia,
a la invasión de las ratas
de una tierra rica.
En el horror vivimos todos los días,
errando con nuestras hipocresías,
aceptando las verdades mentiras
que sujetan nuestras cadenas.
Domingueros arrastrando sus miedos
por el mar y las montañas,
jubilados que en sus últimas,
piden paz, para ellos,
sin que les cause vergüenza,
la masacre de otras gentes,
en otros países, en otras razas.
Abanderados sin banderas
ante los propios ejércitos terroristas.
El error es no querer vernos,
menospreciados, burlados, ignorados,
con nuestras posturas aberrantes
de parsimonia ante el dolor ajeno
provocado por nuestra ignominia.
Las horrísonas bombas caen a lo lejos,
en otro corral de otros piensos,
y seguimos sentados en el sillón
pensando en la hipoteca y el banco,
disfrazando que somos esclavos
con el sufrimiento de tantos y tantos.
Zombis con los ojos abiertos,
viviendo con los ojos ciegos,
escondidos en la madriguera
o con la cabeza en la arena,
avestruz ignorando su culo al aire.
Frailes, ministros, cómicos serios,
desconectados de la fuente del amor
y al horror enganchados
como corderos recién degollados
mientra late su corazón
en el gancho vertical descuartizado.
Después vendrán  a por nosotros,
las mismas ratas que hoy alentamos.
y sufrirán nuestros vástagos
toda la herencia del horror
que les dejamos.

livias

En un mar de esquinas
a las tres de la mañana
me llamaste
y  yo no estaba.
Veleros sexuales soplaban
en todos los vientos
y no te ví.

Y no te veo,
debo ser un fantasma
de alternas transparencias.

Y no se si no te ve,
o si se asusta de encontrarte
a quien busca sin saber
mientras tu sombra persigue
zapatillas en la arena
dibujando tus pies.

En los rincones del mar
donde torean los percebes,
se esconden los miedos
de las lindes peligrosas,
en líquidos precipicios
de agarrarse a cualquier.

livias

En un mar de esquinas
a las tres de la mañana
me llamaste
y  yo no estaba.
Veleros sexuales soplaban
en todos los vientos
y no te ví.

Y no te veo,
debo ser un fantasma
de alternas transparencias.

Y no se si no te ve,
o si se asusta de encontrarte
a quien busca sin saber
mientras tu sombra persigue
zapatillas en la arena
dibujando tus pies.

En los rincones del mar
donde torean los percebes,
se esconden los miedos
de las lindes peligrosas,
en líquidos precipicios
de agarrarse a cualquier.

“Vinimos, vimos y él murió”

Quienes siembran el mundo de terror, creen que su risa es contagiosa.
Me cago en la puta madre de esta cabrona cornuda.
Se acabaron las formas y la compostura.
Ochenta mil muertos, de momento, de momento y un país rico y brillante arrasado, no es para reír si tienes algo de humanidad, algo, solo un poco.
Han convertido a la humanidad en robots sumisos.
"Mutación necesaria o muerte merecida", son los dos últimos versos del libro recién impreso "Paulistas al poder, poemario con estrambote", y ese es mi sentimiento hacia la humanidad de estos inicios del siglo veintiuno.
Mutar, que es morir un poco, o morir, que es morir del todo.
No abandono nada ni a nadie. Voy a sentarme a observar las muertes con el corazón plastificado en un film transparente.¡ Visteis las barbas del vecino en la bacía y no os visteis en la cola? Yo me la puse de sombrero. Poeta loco, loco, pero enamorado, erguido otra vez para recibir un nuevo golpe. Más molinos, Andresillos y batanes. Más Rocinantes encadenados, Sanchos poricosos y bálsamos de fierabrás.
La vida es levantarse y caer, o subir y bajar, o ir de curva a curva por carreteras, barrancos y caderas femeninas. Es alcanzar cimas, desde ocho miles lejanos metros hasta ocho centímetros en un pecho de mujer.
Y con todo lo bueno de la vida, a veces también un poco de asco.
Para que podáis vomitar con ganas, os dejo el video.

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=A6oHZDOnzTU

Son las ocho de la mañana, y hace muchos años que no hago algo así, pero me voy al inodoro, a meterme los dedos hasta el esófago si hace falta.

“Vinimos, vimos y él murió”

Quienes siembran el mundo de terror, creen que su risa es contagiosa.
Me cago en la puta madre de esta cabrona cornuda.
Se acabaron las formas y la compostura.
Ochenta mil muertos, de momento, de momento y un país rico y brillante arrasado, no es para reír si tienes algo de humanidad, algo, solo un poco.
Han convertido a la humanidad en robots sumisos.
"Mutación necesaria o muerte merecida", son los dos últimos versos del libro recién impreso "Paulistas al poder, poemario con estrambote", y ese es mi sentimiento hacia la humanidad de estos inicios del siglo veintiuno.
Mutar, que es morir un poco, o morir, que es morir del todo.
No abandono nada ni a nadie. Voy a sentarme a observar las muertes con el corazón plastificado en un film transparente.¡ Visteis las barbas del vecino en la bacía y no os visteis en la cola? Yo me la puse de sombrero. Poeta loco, loco, pero enamorado, erguido otra vez para recibir un nuevo golpe. Más molinos, Andresillos y batanes. Más Rocinantes encadenados, Sanchos poricosos y bálsamos de fierabrás.
La vida es levantarse y caer, o subir y bajar, o ir de curva a curva por carreteras, barrancos y caderas femeninas. Es alcanzar cimas, desde ocho miles lejanos metros hasta ocho centímetros en un pecho de mujer.
Y con todo lo bueno de la vida, a veces también un poco de asco.
Para que podáis vomitar con ganas, os dejo el video.

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=A6oHZDOnzTU

Son las ocho de la mañana, y hace muchos años que no hago algo así, pero me voy al inodoro, a meterme los dedos hasta el esófago si hace falta.

el libro verde

Un mandamiento nuevo os doy
que leáis el libro verde
y después toméis libre elección.

Las letras se juntan o se alejan para formar palabras, y estas lo repiten y luego las frases, dejando una fácil pista hasta el corazón del Cristo de Sirte.
El sacrilegio es el odio, el matar para imponer el reino de la Bestia, el Nuevo Orden Mundial. Y los Cristos se sacrifican ante las almas dormidas, ante los ojos despiertos.
Es necesaria muchas veces la sangre propia, sobre la propia piel, sobre las ensangrentadas sienes, con heridas en el vientre, en el corazón, con los miembros quebrados y los brazos en cruz.
Es necesaria la chusma violenta hostigada por los de siempre, detrás de las cortinas, que busca saciar sus más bajos instintos disfrazados de los más altos ideales.
Esa basura humana ha recorrido la historia en forma de jaurías dejando trás de sí los huesos pelados de los mártires luminosos.
Y en medio del corral, o asustados en un rincón, los corderos de siempre se hacen cómplices con su silencio, se hacen cómplices al observar el horror, se hacen cómplices con todos sus miedos transformados en  lana, sobre sus alas muertas, o dormidas.
Se nutrieron después los vástagos de los dormidos de los amplios vuelos de los juanes sebastianes gaviotas. Y el cielo siempre supo esperar.
Viriatos en Hispania, Vercingetorixs en la Galia, Espartacus en Roma, descansen en paz

el libro verde

Un mandamiento nuevo os doy
que leáis el libro verde
y después toméis libre elección.

Las letras se juntan o se alejan para formar palabras, y estas lo repiten y luego las frases, dejando una fácil pista hasta el corazón del Cristo de Sirte.
El sacrilegio es el odio, el matar para imponer el reino de la Bestia, el Nuevo Orden Mundial. Y los Cristos se sacrifican ante las almas dormidas, ante los ojos despiertos.
Es necesaria muchas veces la sangre propia, sobre la propia piel, sobre las ensangrentadas sienes, con heridas en el vientre, en el corazón, con los miembros quebrados y los brazos en cruz.
Es necesaria la chusma violenta hostigada por los de siempre, detrás de las cortinas, que busca saciar sus más bajos instintos disfrazados de los más altos ideales.
Esa basura humana ha recorrido la historia en forma de jaurías dejando trás de sí los huesos pelados de los mártires luminosos.
Y en medio del corral, o asustados en un rincón, los corderos de siempre se hacen cómplices con su silencio, se hacen cómplices al observar el horror, se hacen cómplices con todos sus miedos transformados en  lana, sobre sus alas muertas, o dormidas.
Se nutrieron después los vástagos de los dormidos de los amplios vuelos de los juanes sebastianes gaviotas. Y el cielo siempre supo esperar.
Viriatos en Hispania, Vercingetorixs en la Galia, Espartacus en Roma, descansen en paz

De Numancia a Sirte

El coche nos dejó cerca de la cima, no tuvimos que realizar grandes esfuerzos. Tampoco había nada que ver bajo los pies, solo el paisaje en el horizonte. Un paisaje soberbio en el otoño soriano.

Caminamos con los hombros un poco encogidos para protegernos del viento en aquella desolada colina. Sobre los supuestos restos de la inmortal Numancia el sentimiento de tristeza ante la barbarie se confundía con el de alegría ante la resistencia. El imperio romano, dispuesto al saqueo, el pueblo Ibero, dispuesto a morir antes que a rendirse.

Había una lejana neblina en el horizonte que difuminaba los tonos rojizos de los lejanos olmos, chopos, álamos, árboles de hoja caduca, pero resistentes a la inclemencia severa.

No había mucho que ver, las excavaciones apenas dejaban aflorar unas pocas piedras desordenadas.

Lancé los ojos en las cuatro direcciones,a lo lejos, más allá del río, en el llano y por todas partes se intuían los campamentos romanos, sus calles cuadradas, sus cuadras de mulas, el bullicio de las putas en las improvisadas tabernas, y sus estandartes, como futuras banderas clavadas en nuestra tierra.

Los ojos volvieron la mirada a mis pies, a la tierra que se bebió toda la sangre, toda la rabia. toda la vida. La tierra que salaron temerosos de que fecundara vástagos poderosos. Murió el imperio antes de que la tierra pudiera fructificar, con tanto esmero la cubrieron de sal tras derrumbar todas las piedras y lanzarlas al vacío, o llevárselas en carros para repartirlas a lo largo y ancho machacadas en la solera de sus innúmeras calzadas.

Se llevaron lo suyo de aquí, pero también nos dejaron toda su mierda y sus corruptas instituciones. Bueno lo  dejaron a los otros, nosotros nos fuimos al otro mundo un poco antes que ellos, solo un poco, pero con los corazones llenos y contentos . Luego llegaron ellos con las victorias terrenas de todos sus cofres; sus tesoros, sus teneres, no los trajeron. Estaban vacíos. Con asco por dentro. Sus sonrisas fueron superficiales, sus miradas clamando perdón. Sus mentiras eran pesados fardos de vergüenza. Soldaditos que engañados utilizaban la violencia para lograr un mundo mejor. Que absurda incongruencia. Les caían las verdades a los pies como vasos de cristal contra el duro suelo para romperse en mil trocitos. En la Tierra de los muertos todo es posible, hasta que héroes como Aquiles comprendan que nunca lo fueron, pues sus violencias eran contra inocentes que vivían en su pacífico centro.

En esta otra Tierra nunca se muere, aunque pocos podéis conectar con los inmortales que fuimos delante, pocos en esos tiempos oscuros de esclavitud, amargos y sucios. Pero los podéis iluminar, endulzar y limpiar en estas ficticias colinas numantinas, y en esas otras, que en Sirte se llenan de hermanos luchando contra el horror, el terror y el error de esa ausencia de amor humano.

Bienvenido también Jinquer, que hay mucho Nilo por delante y todo el mar después.

De Numancia a Sirte

El coche nos dejó cerca de la cima, no tuvimos que realizar grandes esfuerzos. Tampoco había nada que ver bajo los pies, solo el paisaje en el horizonte. Un paisaje soberbio en el otoño soriano.

Caminamos con los hombros un poco encogidos para protegernos del viento en aquella desolada colina. Sobre los supuestos restos de la inmortal Numancia el sentimiento de tristeza ante la barbarie se confundía con el de alegría ante la resistencia. El imperio romano, dispuesto al saqueo, el pueblo Ibero, dispuesto a morir antes que a rendirse.

Había una lejana neblina en el horizonte que difuminaba los tonos rojizos de los lejanos olmos, chopos, álamos, árboles de hoja caduca, pero resistentes a la inclemencia severa.

No había mucho que ver, las excavaciones apenas dejaban aflorar unas pocas piedras desordenadas.

Lancé los ojos en las cuatro direcciones,a lo lejos, más allá del río, en el llano y por todas partes se intuían los campamentos romanos, sus calles cuadradas, sus cuadras de mulas, el bullicio de las putas en las improvisadas tabernas, y sus estandartes, como futuras banderas clavadas en nuestra tierra.

Los ojos volvieron la mirada a mis pies, a la tierra que se bebió toda la sangre, toda la rabia. toda la vida. La tierra que salaron temerosos de que fecundara vástagos poderosos. Murió el imperio antes de que la tierra pudiera fructificar, con tanto esmero la cubrieron de sal tras derrumbar todas las piedras y lanzarlas al vacío, o llevárselas en carros para repartirlas a lo largo y ancho machacadas en la solera de sus innúmeras calzadas.

Se llevaron lo suyo de aquí, pero también nos dejaron toda su mierda y sus corruptas instituciones. Bueno lo  dejaron a los otros, nosotros nos fuimos al otro mundo un poco antes que ellos, solo un poco, pero con los corazones llenos y contentos . Luego llegaron ellos con las victorias terrenas de todos sus cofres; sus tesoros, sus teneres, no los trajeron. Estaban vacíos. Con asco por dentro. Sus sonrisas fueron superficiales, sus miradas clamando perdón. Sus mentiras eran pesados fardos de vergüenza. Soldaditos que engañados utilizaban la violencia para lograr un mundo mejor. Que absurda incongruencia. Les caían las verdades a los pies como vasos de cristal contra el duro suelo para romperse en mil trocitos. En la Tierra de los muertos todo es posible, hasta que héroes como Aquiles comprendan que nunca lo fueron, pues sus violencias eran contra inocentes que vivían en su pacífico centro.

En esta otra Tierra nunca se muere, aunque pocos podéis conectar con los inmortales que fuimos delante, pocos en esos tiempos oscuros de esclavitud, amargos y sucios. Pero los podéis iluminar, endulzar y limpiar en estas ficticias colinas numantinas, y en esas otras, que en Sirte se llenan de hermanos luchando contra el horror, el terror y el error de esa ausencia de amor humano.

Bienvenido también Jinquer, que hay mucho Nilo por delante y todo el mar después.

666

Estos últimos días, no hay noticias en los FalsiMedia de Libia, con más de 60.000 muertos, en su mayoría civiles, mujeres y niños. Tampoco del "escudo antimisiles" que el PSOE nos puesto de regalo de fin de curso,estos días  se habla de niños desaparecidos y de asesinatos sin cadáver.
Que bien saben los "AMOS" del mundo manejar las opiniones a través del sentimentalismo, la sensibilería y el dolor ajeno.
Mientras los seres humanos estemos enjaulados en la dependencia emocional con barrotes sensibleros seremos fácilmente manipulables por unos y otros.
Ahora, la consigna es difícil de ver con las anteojeras puestas y viviendo en un mundo donde lo más parecido a lo real es un constante bucle al momento anterior experimentado. La vida humana en esta Expaña del siglo XXI parece un partido de futbol recién terminado donde todo son comentarios de lo que pudiera haber sido, de lo que pudo ser, de lo que no fue, o de lo que sí fue, pero siempre de hechos pasados sin visión de futuro.
Según ven mis ojos, o interrelaciona mi cerebro:La manipulación que viene, para aquello  que nos están preparando con la absolución de los asesinos de Marta del Castillo por falta de cuerpo como prueba tangible, o con la dilatación del tiempo hasta el hallazgo de niños desaparecidos, y muertos, principalmente por ese prolongado transcurso de días y días hasta su posterior localización, se verá pronto aumentada en otras partes de Europa o de EEUU con casos similares con la visión puesta por los "AMOS" en la implantación del verichip.
Los tanteos a la sociedad han sido de rechazo hacía ese chip que nos convertirá en auténticos terminators suasegarnianos, así es que la élite necesita darnos un pequeño empujón para que todas las madres del mundo digan "mi hijo el primero, que yo lo quiero mucho y no quiero que le pasé ná, y si le pasa, que los policías buenos (haberlos hailos) me encuentren al / la niñ@ antes de que los malos le hagan algún mal"
Y allí veremos largas colas de futuros terminators para colocarse el implante en las manos, las orejas o la frente.
Después de eso, el MK Ultra, la manipulación sentimentaloide, la estupidización universitaria y todos los tentáculos actuales, se quedarán en tentar culos y poco más.
La neuroética se podrá implantar tan fácil como un pendrive por el puerto USB.
Y seremos borreguitos en corrales de neuropolíticas.

la marca de la bestia

a las ordenes de los amos

En la actualidad, los códigos de barras hexagesimales contienen el 666 identificado en las primeras barras, las de en medio y las últimas. En el verichip han colocado tres series de seis números.





Y; bueno, si no marcáramos el ganado en los corrales como podríamos demostrar que era nuestro en esta sociedad mercantiloide que nos empuja a poner los sentimientos en un hígado siempre presto a la acción-reacción?


Desde el corazón, os escribo.

666

Estos últimos días, no hay noticias en los FalsiMedia de Libia, con más de 60.000 muertos, en su mayoría civiles, mujeres y niños. Tampoco del "escudo antimisiles" que el PSOE nos puesto de regalo de fin de curso,estos días  se habla de niños desaparecidos y de asesinatos sin cadáver.
Que bien saben los "AMOS" del mundo manejar las opiniones a través del sentimentalismo, la sensibilería y el dolor ajeno.
Mientras los seres humanos estemos enjaulados en la dependencia emocional con barrotes sensibleros seremos fácilmente manipulables por unos y otros.
Ahora, la consigna es difícil de ver con las anteojeras puestas y viviendo en un mundo donde lo más parecido a lo real es un constante bucle al momento anterior experimentado. La vida humana en esta Expaña del siglo XXI parece un partido de futbol recién terminado donde todo son comentarios de lo que pudiera haber sido, de lo que pudo ser, de lo que no fue, o de lo que sí fue, pero siempre de hechos pasados sin visión de futuro.
Según ven mis ojos, o interrelaciona mi cerebro:La manipulación que viene, para aquello  que nos están preparando con la absolución de los asesinos de Marta del Castillo por falta de cuerpo como prueba tangible, o con la dilatación del tiempo hasta el hallazgo de niños desaparecidos, y muertos, principalmente por ese prolongado transcurso de días y días hasta su posterior localización, se verá pronto aumentada en otras partes de Europa o de EEUU con casos similares con la visión puesta por los "AMOS" en la implantación del verichip.
Los tanteos a la sociedad han sido de rechazo hacía ese chip que nos convertirá en auténticos terminators suasegarnianos, así es que la élite necesita darnos un pequeño empujón para que todas las madres del mundo digan "mi hijo el primero, que yo lo quiero mucho y no quiero que le pasé ná, y si le pasa, que los policías buenos (haberlos hailos) me encuentren al / la niñ@ antes de que los malos le hagan algún mal"
Y allí veremos largas colas de futuros terminators para colocarse el implante en las manos, las orejas o la frente.
Después de eso, el MK Ultra, la manipulación sentimentaloide, la estupidización universitaria y todos los tentáculos actuales, se quedarán en tentar culos y poco más.
La neuroética se podrá implantar tan fácil como un pendrive por el puerto USB.
Y seremos borreguitos en corrales de neuropolíticas.

la marca de la bestia

a las ordenes de los amos

En la actualidad, los códigos de barras hexagesimales contienen el 666 identificado en las primeras barras, las de en medio y las últimas. En el verichip han colocado tres series de seis números.





Y; bueno, si no marcáramos el ganado en los corrales como podríamos demostrar que era nuestro en esta sociedad mercantiloide que nos empuja a poner los sentimientos en un hígado siempre presto a la acción-reacción?


Desde el corazón, os escribo.

volar

Y los martes, volar:
En un cielo sin tapadera
hasta donde los motores puedan,
subir sin pausa
haciendo piruetas
fabricando el viento
en el instante,
con las alas ligeras
y el corazón contento
en contínuo en amor arte.
Volar
todos los martes,
en paralelo,
verticales,
con trompos,
espirales
y planeos
sin meta al alcance.
Volar
con tus labios en mis ojos
con los míos en tus manos,
con las dos ideas juntas,
pegadas, pegados.
en la magia de las palabras.

volar

Y los martes, volar:
En un cielo sin tapadera
hasta donde los motores puedan,
subir sin pausa
haciendo piruetas
fabricando el viento
en el instante,
con las alas ligeras
y el corazón contento
en contínuo en amor arte.
Volar
todos los martes,
en paralelo,
verticales,
con trompos,
espirales
y planeos
sin meta al alcance.
Volar
con tus labios en mis ojos
con los míos en tus manos,
con las dos ideas juntas,
pegadas, pegados.
en la magia de las palabras.

que bonito que es
este amor que no puede ser.
Déjame contarle al mundo
que si al mirarnos nos deshacemos
es porque somos castillos de arena
que ante la ola de las miradas
volvemos al mar
mutados en delfines y ballenas.
Déjame  contar del amor travieso
de este ciego niño
de carne que crece y no puede parar,
todo eterno movimiento
ni sabe estar quieto,
ni lo quiere estar.
Déjame contar
tus abrazos en sus brazos,
sus besos en tu casa,
con todo el sabor de las caricias
del amor que no se pasa.
Y no me dejes más,
sin ti.

que bonito que es
este amor que no puede ser.
Déjame contarle al mundo
que si al mirarnos nos deshacemos
es porque somos castillos de arena
que ante la ola de las miradas
volvemos al mar
mutados en delfines y ballenas.
Déjame  contar del amor travieso
de este ciego niño
de carne que crece y no puede parar,
todo eterno movimiento
ni sabe estar quieto,
ni lo quiere estar.
Déjame contar
tus abrazos en sus brazos,
sus besos en tu casa,
con todo el sabor de las caricias
del amor que no se pasa.
Y no me dejes más,
sin ti.

dormir para no soñar

Nos dormimos contando ovejas

porque el contar es sumar

y el sumar es tener.

Nos fuimos pegando costras

por brillo, peso o tacto,

porque olían bien, ….o mal.

Contar ovejas para seguir durmiendo,

sin perros ni pastores

que perturben el sueño,

con vallas que se saltan

para entrar en corrales nuevos.

con hoja de pino, y  paja fresca,

en su mitad cubiertos.

Corralitos de Argentina,

Corrales de estelas y Barro

corralazos Euro peos.

dormir para no soñar

Nos dormimos contando ovejas

porque el contar es sumar

y el sumar es tener.

Nos fuimos pegando costras

por brillo, peso o tacto,

porque olían bien, ….o mal.

Contar ovejas para seguir durmiendo,

sin perros ni pastores

que perturben el sueño,

con vallas que se saltan

para entrar en corrales nuevos.

con hoja de pino, y  paja fresca,

en su mitad cubiertos.

Corralitos de Argentina,

Corrales de estelas y Barro

corralazos Euro peos.

IN MEMORIAM

Cuando tenía ventitantos años me encontré con una prima de 13, fumando un porro en la calle, de juerga, con los amigos, de pintas tan punkeras como ella. Me pidió que no dijese nada. Yo nunca dije nada a sus padres, porque no quise. Veinte años después, murió, en una casa abandonada y sola, de sobredosis.

A veces me cruzo con sus padres, aquellos a los que no les dije nada entonces, porque no quise, y ahora, porque no puedo.

Son estas complicidades de la vida, puestas como semillas en páramos las que laten siempre por debajo nuestro y pueden emerger en cualquier instante, escapando a nuestro control, de encauzadas ideas sentimientos.

Hay heridas que nunca cierran, el que no dejen su rastro de sangre en lo cotidiano no significa nada. Debajo de los ropajes, donde el público no ve, dentro de una y otra costra, que se humedece y se seca como un Guadiana imprevisible, avanza silencioso un río de dolor, que puede emerger en fuentes naturales o en pozos artificiales.

Nadie que amamos muere del todo mientras el recuerdo de su mirada, nos acompañe, mientras el tono de su voz aún suene en la noche cerca de nuestro oído, como un susurro de otras realidades.Los que se fueron, no hicieron más, que tomarnos la delantera.

Otros estamos aquí, a las puertas del 2012 esperando las profecías de A. Pike, y la guerra con Irán tras las escaramuzas de pequeños países, donde miles de muertos solo han sido anticipo de los millones que vendrán.

perros babilonicos

Ninguna guerra a concluido desde el inicio, en el 2001 de la ofensiva a Afganistán. Sigue en guerra Afganistan, como lo sigue Irak y como lo hará Libia, porque ese es el plan de la élite. La destrucción de Yugoslavia solo fue un ensayo de 1991 a 2001 de lo que vendría después.

risa y llanto

Vienen mundos inevitables, para todos, estemos al acecho o en la inopia, en la torre del vigía o en el verano de Babia, Los tiempos oscuros son estos. Estos son los tiempos del antes del despertar. Aunque sea para morir, mejor con los ojos bien abiertos, viviendo el instante del saltar, que por muy embarrados que estén, los humanos tienen la capacidad de volar, con sus alas invisibles, en todos los cielos construidos y en todos los que se quieran construir.

al pairo.

las imagenes pertenecen a los tres primeros poemas del libro

"Paulistas al poder, poemario con estrambote" que se presentará en la librería Argot, de Castellón, el próximo día cinco de noviembre a las 19.00h.

IN MEMORIAM

Cuando tenía ventitantos años me encontré con una prima de 13, fumando un porro en la calle, de juerga, con los amigos, de pintas tan punkeras como ella. Me pidió que no dijese nada. Yo nunca dije nada a sus padres, porque no quise. Veinte años después, murió, en una casa abandonada y sola, de sobredosis.

A veces me cruzo con sus padres, aquellos a los que no les dije nada entonces, porque no quise, y ahora, porque no puedo.

Son estas complicidades de la vida, puestas como semillas en páramos las que laten siempre por debajo nuestro y pueden emerger en cualquier instante, escapando a nuestro control, de encauzadas ideas sentimientos.

Hay heridas que nunca cierran, el que no dejen su rastro de sangre en lo cotidiano no significa nada. Debajo de los ropajes, donde el público no ve, dentro de una y otra costra, que se humedece y se seca como un Guadiana imprevisible, avanza silencioso un río de dolor, que puede emerger en fuentes naturales o en pozos artificiales.

Nadie que amamos muere del todo mientras el recuerdo de su mirada, nos acompañe, mientras el tono de su voz aún suene en la noche cerca de nuestro oído, como un susurro de otras realidades.Los que se fueron, no hicieron más, que tomarnos la delantera.

Otros estamos aquí, a las puertas del 2012 esperando las profecías de A. Pike, y la guerra con Irán tras las escaramuzas de pequeños países, donde miles de muertos solo han sido anticipo de los millones que vendrán.

perros babilonicos

Ninguna guerra a concluido desde el inicio, en el 2001 de la ofensiva a Afganistán. Sigue en guerra Afganistan, como lo sigue Irak y como lo hará Libia, porque ese es el plan de la élite. La destrucción de Yugoslavia solo fue un ensayo de 1991 a 2001 de lo que vendría después.

risa y llanto

Vienen mundos inevitables, para todos, estemos al acecho o en la inopia, en la torre del vigía o en el verano de Babia, Los tiempos oscuros son estos. Estos son los tiempos del antes del despertar. Aunque sea para morir, mejor con los ojos bien abiertos, viviendo el instante del saltar, que por muy embarrados que estén, los humanos tienen la capacidad de volar, con sus alas invisibles, en todos los cielos construidos y en todos los que se quieran construir.

al pairo.

las imagenes pertenecen a los tres primeros poemas del libro

"Paulistas al poder, poemario con estrambote" que se presentará en la librería Argot, de Castellón, el próximo día cinco de noviembre a las 19.00h.

falsas banderas.

En el escenario: - los actores, en las butacas los señoritos, la plebe al gallinero.
la obra:- el robo constante, el saqueo, los ladrones.
los jefes visibles.- los políticos por turno, ahora yo, y siempre yo, y cuando se jode todo, bueno, pues tú.
Los jefes invisibles:- Los que tienen la pasta. Que pensabas?
En el público._ Una modorra incomodísima, duele tó y nadie se entera de ná.
Los piratas:- los de la patente de corso.
los corsarios:- los que llaman piratas a todos los demás mientras roban sin parar.
Los palmeros:- protestan un poco, un poquito, poco, porque los directores de las protestas suelen ser los piratas y los corsarios. Los que tienen patente de corso para robar.
La corona:- a donde van las coronas, doblones, cuartos, cuartillos, dinares, maravedises a peso y demás parentela numismática para la compra venta de corrales, con el ganado dentro.
Lo que se gana:- los que duermen, sueño, los que sueñan, aire, los que despiertan palos, y para todos, tele.
El sainete: Si Ganas Amontonas Euros, SGAE, para abreviar.


http://www.hispasonic.com/noticias/sgae-denuncia-nueva-ley-propiedad-intelectual-sera-agresion/696

En ese enlace superior, de los indignados sgaeistas en febrero de 2003, días antes de aquellas elecciones fatídicas con el luto del 11M se observa como los titiriteros se preparan para la ofensiva con todas las malas artes (buenas nunca tuvieron) para el asalto al poder.

Vuelven ahora para atrás, tras casi ocho años de patente de corso, con la demolición controlada de sus naves para el borrado de pruebas que les incriminen. Ante el gallinero la función es una, el guión es uno, y el teatro, teatro. Ante los ojos despiertos, sus jugadas sucias dejan las visibles marcas de sus zapatos por allá por donde pasan. Sus ensayadas lágrimas de cocodrilos consuelan a tontos palmeros de duquesas al alba con nocturnidad y alevosía.
Contra la guerra de Irak, clamaban los hipócritas, Almodobar, la vieja aquella que no me acuerdo de su nombre, su hijo,  y demás tropa titiritera. Con el culo al aire están ahora, a la rifa de quien quiera, estos zetaporros a los que mis versos encamino:

A los poetas del no a la guerra
paladines contra el poder
que desgañitaban furiosos
contra la guerra de Irak
se les ha visto el plumero
cuando las bombas en Libia
matan a seres humanos clase B.
"Es un asunto legal"
justificando altaneros
daños colaterales,
pues eran civiles gadafistas
aquellos que nuestros bombarderos
dejan cojos, mancos, muertos,
putas las que los rebeldes violan,
y terroristas los niños del colegio.
Se autoinculpan los palmeros
en sus versiones de cementerio
mientras la sangre de los libios
llena los depósitos de combustible,
y callan todos los rastreros
por ahorrarse uno o dos euros,
por seguir cabeza en el agujero
anteojeras y sobrefrente puestos
para mirar hacia el pesebre.

A quienes quieran que pensemos
" ya era hora, que los trincaran",
que sepan que no a todos engañan,
que se les ve mucho el plumero.

´

falsas banderas.

En el escenario: - los actores, en las butacas los señoritos, la plebe al gallinero.
la obra:- el robo constante, el saqueo, los ladrones.
los jefes visibles.- los políticos por turno, ahora yo, y siempre yo, y cuando se jode todo, bueno, pues tú.
Los jefes invisibles:- Los que tienen la pasta. Que pensabas?
En el público._ Una modorra incomodísima, duele tó y nadie se entera de ná.
Los piratas:- los de la patente de corso.
los corsarios:- los que llaman piratas a todos los demás mientras roban sin parar.
Los palmeros:- protestan un poco, un poquito, poco, porque los directores de las protestas suelen ser los piratas y los corsarios. Los que tienen patente de corso para robar.
La corona:- a donde van las coronas, doblones, cuartos, cuartillos, dinares, maravedises a peso y demás parentela numismática para la compra venta de corrales, con el ganado dentro.
Lo que se gana:- los que duermen, sueño, los que sueñan, aire, los que despiertan palos, y para todos, tele.
El sainete: Si Ganas Amontonas Euros, SGAE, para abreviar.


http://www.hispasonic.com/noticias/sgae-denuncia-nueva-ley-propiedad-intelectual-sera-agresion/696

En ese enlace superior, de los indignados sgaeistas en febrero de 2003, días antes de aquellas elecciones fatídicas con el luto del 11M se observa como los titiriteros se preparan para la ofensiva con todas las malas artes (buenas nunca tuvieron) para el asalto al poder.

Vuelven ahora para atrás, tras casi ocho años de patente de corso, con la demolición controlada de sus naves para el borrado de pruebas que les incriminen. Ante el gallinero la función es una, el guión es uno, y el teatro, teatro. Ante los ojos despiertos, sus jugadas sucias dejan las visibles marcas de sus zapatos por allá por donde pasan. Sus ensayadas lágrimas de cocodrilos consuelan a tontos palmeros de duquesas al alba con nocturnidad y alevosía.
Contra la guerra de Irak, clamaban los hipócritas, Almodobar, la vieja aquella que no me acuerdo de su nombre, su hijo,  y demás tropa titiritera. Con el culo al aire están ahora, a la rifa de quien quiera, estos zetaporros a los que mis versos encamino:

A los poetas del no a la guerra
paladines contra el poder
que desgañitaban furiosos
contra la guerra de Irak
se les ha visto el plumero
cuando las bombas en Libia
matan a seres humanos clase B.
"Es un asunto legal"
justificando altaneros
daños colaterales,
pues eran civiles gadafistas
aquellos que nuestros bombarderos
dejan cojos, mancos, muertos,
putas las que los rebeldes violan,
y terroristas los niños del colegio.
Se autoinculpan los palmeros
en sus versiones de cementerio
mientras la sangre de los libios
llena los depósitos de combustible,
y callan todos los rastreros
por ahorrarse uno o dos euros,
por seguir cabeza en el agujero
anteojeras y sobrefrente puestos
para mirar hacia el pesebre.

A quienes quieran que pensemos
" ya era hora, que los trincaran",
que sepan que no a todos engañan,
que se les ve mucho el plumero.

´

tu rugir

Buscan mis dedos
llevar a su palma
tu pecho.
En el aire y en el agua,
movimiento flamenco,
repiten y ensayan
mis manos el movimiento.
Turgir tiene sonoridades selváticas,
de tigres en la tundra
con carnes prietas
y pieles rayadas
sin alfombras ni trofeos.
Turgente tiene sabores
de tactos emergentes
con lenguas terminales;
cerrados los ojos,
oyendo palpitares cruzados,
con los labios y dientes
rozando glándulas pectorales.
Me nace la respiración
en el fondo del estómago,
y se olvida a ratos el corazón
de seguir respirando,
queda sin ordenes el pulmón,
narcolépsico enamorado,
cuando se para el mundo
en lo alto del pezón.

tu rugir

Buscan mis dedos
llevar a su palma
tu pecho.
En el aire y en el agua,
movimiento flamenco,
repiten y ensayan
mis manos el movimiento.
Turgir tiene sonoridades selváticas,
de tigres en la tundra
con carnes prietas
y pieles rayadas
sin alfombras ni trofeos.
Turgente tiene sabores
de tactos emergentes
con lenguas terminales;
cerrados los ojos,
oyendo palpitares cruzados,
con los labios y dientes
rozando glándulas pectorales.
Me nace la respiración
en el fondo del estómago,
y se olvida a ratos el corazón
de seguir respirando,
queda sin ordenes el pulmón,
narcolépsico enamorado,
cuando se para el mundo
en lo alto del pezón.