jueves, 13 de noviembre de 2014

(Hasta mañana, amor)



Para la poesía viva tenéis la voz
no os hablo de poesía enlatada,,
ni en todos los libros librada
ni en papelitos liberada
y otras varias hadas
con sus haches mudas
en los bosques azules
de princesas encantadas.
No os hablo de poesía rimada
en corsetes del diecinueve
ni con sus trajes de gala
para asistir a los eventos
donde los zombis y muertos
vayan a tocar las palmas.
Os hablo de poesía cabreada
emperi follada en fastos
y ausente en la alcoba,
desaparecida en los hogares,
invisible en las calles
de este mundo infernal.
No os vistáis como putas
buscando clientes
para ir a recitales
de viejos carcamales.
Buscadla en los ojos,
en las poéticas miradas
de los jóvenes enamorados,
porque el amor no tiene edad
es siempre recién nacido.
con su carcaj de flechas
al hombro de la eternidad.


Cuando te haces arco
que mis besos tensan,
cuando te haces cuerda
que en el aire tiembla,
y me robas el dormir
para llenarlo de sueños,
me haces adolescente
con la cabeza de pájaros
que vuelan vuelan y vuelan.
Cuando te haces hecho
coronando las proyecciones
de todos los trabajos
que buscan llegar a Ser
cuando lo feliz es Vida,
entonces, yo estoy en mí,
flotando en los eones,
en los efectos y causas
de lo dual sin orden.

10 comentarios:

  1. http://www.youtube.com/watch?v=WmQECTJzvvY

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  2. Suerte y alegría en todas tus andanzas y caminatas ...!
    Difícil camino, aunque hoy en día ninguno es fácil

    Saludos

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    1. Gracias. No estuvo mal, pero tu presencia hubiera mejorado el asunto notablemente.
      saludos.

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  3. "...¿Por qué nos hemos quedado ciegos?
    No lo sé, quizá un día lleguemos a saber la razón,
    ¿Quieres que te diga lo que estoy pensando?
    Dime,
    Creo que no nos quedamos ciegos, creo que estamos ciegos,
    Ciegos que ven,
    Ciegos que, viendo, no ven..."
    (Saramago. Ensayo sobre la ceguera)

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    1. Yo sé de mi ceguera, como Sócrates de su ignorancia, pero a él le servía para proyectarse al infinito y a mí para acurrucarme en un rincón.

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  4. Filosofía o poesía .........
    Ambas se pueden proyectar al infinito
    Al rincón va la sombra


    "...Para ver un mundo dentro de un grano de arena
    y el cielo, dentro, en una flor silvestre,
    sostén el infinito en la palma de tu mano
    y la eternidad en una hora..."
    (Willian Blake)

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  5. Platón quemó sus poesías, la musa de la filosofía no nació, no era un arte de entretener, era el arte de llegar a Ser. Sin embargo, el Ser es aquí y ahora con lo vivido recogido y lo soñado en el aire.
    Sombra soy, desentelarañador.
    El que va por los rincones
    con la escoba de luz
    para barrer desilusiones
    y poner el cielo azul
    en los próximos horizontes
    en donde me besas tú.
    Rodañaraletnesed
    cuando las telas de araña
    se trenzan en el corazón
    desde apáticas burguesías
    con pátinas de revolución.

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