flores

Cuando la sonrisa se pierde
para volverla a encontrar
hay que buscar en laureles y jazmines
por delante y por detrás
para adornar los presentes
todo es singular y plural.
Cuando la sonrisa vuelve
tras el arduo transitar
hay que besar con labios y dientes
con manos miradas y el pensar
agradecer siempre siempre
que la vida es camino y caminar.

flores

Cuando la sonrisa se pierde
para volverla a encontrar
hay que buscar en laureles y jazmines
por delante y por detrás
para adornar los presentes
todo es singular y plural.
Cuando la sonrisa vuelve
tras el arduo transitar
hay que besar con labios y dientes
con manos miradas y el pensar
agradecer siempre siempre
que la vida es camino y caminar.

sol (edad)

mi vida blogger
mi vida face
mi vida candy,
vidas que nunca lo fueron,
muertes a perpetuidad.
Vidas sentado en la silla
mirando la pantalla del ordenador,
tiempo muerto en el juego del vivir,
actos asesinos focalizados en matar el tiempo.
Punto y aparte.
Muertos y a la cárcel
Adios, a Dios, dios a
cantar en el corazón.
vidas paralelas,
para lelas y lelos
de funciones similares
y muertes, muertes, muertes,
defunciones de lares, simil
a si cien cuentos infantiles
se rompieran en adultos.
La desgracia de Casandra,
en la impotencia sagrada
de saber el mal y no poderlo evitar,
gritarlo al viento y encontrar las risas
de quienes después llorarán.
Troya,
caballo a las puertas.

sol (edad)

mi vida blogger
mi vida face
mi vida candy,
vidas que nunca lo fueron,
muertes a perpetuidad.
Vidas sentado en la silla
mirando la pantalla del ordenador,
tiempo muerto en el juego del vivir,
actos asesinos focalizados en matar el tiempo.
Punto y aparte.
Muertos y a la cárcel
Adios, a Dios, dios a
cantar en el corazón.
vidas paralelas,
para lelas y lelos
de funciones similares
y muertes, muertes, muertes,
defunciones de lares, simil
a si cien cuentos infantiles
se rompieran en adultos.
La desgracia de Casandra,
en la impotencia sagrada
de saber el mal y no poderlo evitar,
gritarlo al viento y encontrar las risas
de quienes después llorarán.
Troya,
caballo a las puertas.

sarta, vela y cular

Algunas veces la conversación lleva a en-frenta-mientos con la rabia de la sinceridad.
Demasiadas preguntas, demasiadas conclusiones, de más y hadas.
Demasiados consejos, demasiados supuestos, de más y hados.
Cuando la vez es puñetera,
inmortal es lo que la muerte no se lleva,
La muerte nos va cortando a rodajas
desde el mismo instante del nacer,
y nos creemos Dios parte del todo,
y somos el resto de un salchichón
colgado de una cuerda y medio seco,
mientras la afilada muerte sigue cortando
rodaja tras rodaja, dueña del tiempo,
finitas, finitas, para que dure,
como si fuera jamón.
Lo llamamos experiencias,
estar en bocas ajenas
enamorando al sabor.
Somos chorizos de los dioses,
nos devoran sin encontrar lo espiritual,
o nos hermanan cuando ellos mismos
se reconocen en ser chorizos
de otra escala mucho mayor.
Hojas de lombarda, capas de cebolla,
hongos virus y bacterias,
somos nuestra propia medida
en la rabia o en el amor.
En el querer con rabia,
en el no querer con amor.

sarta, vela y cular

Algunas veces la conversación lleva a en-frenta-mientos con la rabia de la sinceridad.
Demasiadas preguntas, demasiadas conclusiones, de más y hadas.
Demasiados consejos, demasiados supuestos, de más y hados.
Cuando la vez es puñetera,
inmortal es lo que la muerte no se lleva,
La muerte nos va cortando a rodajas
desde el mismo instante del nacer,
y nos creemos Dios parte del todo,
y somos el resto de un salchichón
colgado de una cuerda y medio seco,
mientras la afilada muerte sigue cortando
rodaja tras rodaja, dueña del tiempo,
finitas, finitas, para que dure,
como si fuera jamón.
Lo llamamos experiencias,
estar en bocas ajenas
enamorando al sabor.
Somos chorizos de los dioses,
nos devoran sin encontrar lo espiritual,
o nos hermanan cuando ellos mismos
se reconocen en ser chorizos
de otra escala mucho mayor.
Hojas de lombarda, capas de cebolla,
hongos virus y bacterias,
somos nuestra propia medida
en la rabia o en el amor.
En el querer con rabia,
en el no querer con amor.

tanto da, que da lo mismo

Es curioso que las banderas se hayan colocado como si pendieran de un mástil horizontal.
La de Expaña parece una senyera,La japonesa con dos ribetes rojos, a la de Colombia le han dado la vuelta a la izquierda (a la de Expaña, la vuelta fue a la derecha) la de GB es la cruz de San Andrés, la belga parece la de Munich con una franja roja por abajo, la rusa vuelta a la derecha, igual que la de Italia. La siguiente no sé si es la de Mónaco, o Indonesia o de los Palmitos, porque al darles vueltas de acá para allá, arriba y abajo, tendría que mirar en la lista de turistas fallecidos, antes que en esa simbología de banderas con el mástil rendido.
La de Francia horizontal no la reconoce ningún francés y la de Túnez, en vez de la media luna con una estrella, parece un tío tirándose en paracaídas.
El museo de Bardo, y la falsa bandera otanista del pre-equinocio de primavera 2015. El post-equinocio fue el avión alemán. Ya veremos si en Barcelonette hacen también exposición de banderas con mástiles vencidos.

y  viajando en el tiempo, a mayo de 2011

http://hueleadespertar.blogspot.com.es/2011/05/sectas-iv-banderas.html

tanto da, que da lo mismo

Es curioso que las banderas se hayan colocado como si pendieran de un mástil horizontal.
La de Expaña parece una senyera,La japonesa con dos ribetes rojos, a la de Colombia le han dado la vuelta a la izquierda (a la de Expaña, la vuelta fue a la derecha) la de GB es la cruz de San Andrés, la belga parece la de Munich con una franja roja por abajo, la rusa vuelta a la derecha, igual que la de Italia. La siguiente no sé si es la de Mónaco, o Indonesia o de los Palmitos, porque al darles vueltas de acá para allá, arriba y abajo, tendría que mirar en la lista de turistas fallecidos, antes que en esa simbología de banderas con el mástil rendido.
La de Francia horizontal no la reconoce ningún francés y la de Túnez, en vez de la media luna con una estrella, parece un tío tirándose en paracaídas.
El museo de Bardo, y la falsa bandera otanista del pre-equinocio de primavera 2015. El post-equinocio fue el avión alemán. Ya veremos si en Barcelonette hacen también exposición de banderas con mástiles vencidos.

y  viajando en el tiempo, a mayo de 2011

http://hueleadespertar.blogspot.com.es/2011/05/sectas-iv-banderas.html

la sangre de Neso

He matado todo,
un Hércules loco
que estrangula en Deyanira
las bondades de Quirón.
Mitologías,
viajes de otras vidas
que confluyen juntando
metáforas y simbologías.
El viaje con Jason,
liberar a Prometeo,
los doce trabajos,
todo, para nada sirvió.
la locura reina hoy
sobre los pedestales egoístas
de un mundo + peor.
Los jeroglíficos
de un timonel-señalero
con destino a las estrellas
moviendo las banderas,
viejo molino de viento
con las aspas en la luna.

la sangre de Neso

He matado todo,
un Hércules loco
que estrangula en Deyanira
las bondades de Quirón.
Mitologías,
viajes de otras vidas
que confluyen juntando
metáforas y simbologías.
El viaje con Jason,
liberar a Prometeo,
los doce trabajos,
todo, para nada sirvió.
la locura reina hoy
sobre los pedestales egoístas
de un mundo + peor.
Los jeroglíficos
de un timonel-señalero
con destino a las estrellas
moviendo las banderas,
viejo molino de viento
con las aspas en la luna.

Hablemos

En demasiada gente y por demasiado tiempo el sexo es eje central y primario.
La mujer un coño con flores, el hombre un obelisco inacabado.
Hablemos de raíces. Del origen cultural en religiones o países.
Hablemos de agricultura, con sus ramas colaterales caducas y perennes.
Hablemos. ¿Qué ofreces?
Una muñeca vestida de azul?
Tres ovejas en una cabaña?
Hablemos. ¿Qué tienes?
¿Exponer que todo es mentira?
Triste,
ojos que brillan,
fulgores hipócritas, luz
que alumbra miserias,
esclavitud,.
Despertar para ver cadenas,
mejor dormir
mejor reír
ignorando las penas
y las rimas obscenas
en el coño viril
con el culo apuntando arriba
en el dar y recibir.
Hablemos
mientras buscamos cultura
en un Mundo Feliz
con 1984 dístópicos
y nada por que vivir.
Nosotros,
con el peso mismo
de la fatuidad,
con un talón de hierro
en donde Aquiles no existe.
Mismo peso, pesimismo,
ver la cárcel y no poder escapar.
Envidiar los barrotes transparentes,
esa ilusión de libertad,
el acatar las pro formas
de jorobas carceleras
y las franjas horarias
en el sentir y el pensar.
En el foso no hay leones,
demasiadas ratas cobardes
en los caminos asfaltados
por hormigas pulgoneras
donde el verde nunca crecerá.
Mientras más grandes las alas
más alto se puede volar.
Vendiendo aire
para secar
 lagri males.
El tamaño es una cuestión de distancias,
la nube que oculta al sol,
el dedo que tapa la nube,
el ojo que todo lo ve.
El mar tiene allegro tormentoso
y piano melodía
y silencio en pentagramas
que busca blancas y corcheas.
Tengo la negra,
al primer golpe se fue adentro,
antes que las lisas y rayadas
en el verde tapete americano,
un mal golpe con el taco.
Me cago en todas las putas formas,
las consagradas en el copón
y las obleas en el horno,
donde se cuecen las ideas
en el crepitar de las neuronas.


En el actual presente distópico, esta imagen es una utopía.

Hablemos

En demasiada gente y por demasiado tiempo el sexo es eje central y primario.
La mujer un coño con flores, el hombre un obelisco inacabado.
Hablemos de raíces. Del origen cultural en religiones o países.
Hablemos de agricultura, con sus ramas colaterales caducas y perennes.
Hablemos. ¿Qué ofreces?
Una muñeca vestida de azul?
Tres ovejas en una cabaña?
Hablemos. ¿Qué tienes?
¿Exponer que todo es mentira?
Triste,
ojos que brillan,
fulgores hipócritas, luz
que alumbra miserias,
esclavitud,.
Despertar para ver cadenas,
mejor dormir
mejor reír
ignorando las penas
y las rimas obscenas
en el coño viril
con el culo apuntando arriba
en el dar y recibir.
Hablemos
mientras buscamos cultura
en un Mundo Feliz
con 1984 dístópicos
y nada por que vivir.
Nosotros,
con el peso mismo
de la fatuidad,
con un talón de hierro
en donde Aquiles no existe.
Mismo peso, pesimismo,
ver la cárcel y no poder escapar.
Envidiar los barrotes transparentes,
esa ilusión de libertad,
el acatar las pro formas
de jorobas carceleras
y las franjas horarias
en el sentir y el pensar.
En el foso no hay leones,
demasiadas ratas cobardes
en los caminos asfaltados
por hormigas pulgoneras
donde el verde nunca crecerá.
Mientras más grandes las alas
más alto se puede volar.
Vendiendo aire
para secar
 lagri males.
El tamaño es una cuestión de distancias,
la nube que oculta al sol,
el dedo que tapa la nube,
el ojo que todo lo ve.
El mar tiene allegro tormentoso
y piano melodía
y silencio en pentagramas
que busca blancas y corcheas.
Tengo la negra,
al primer golpe se fue adentro,
antes que las lisas y rayadas
en el verde tapete americano,
un mal golpe con el taco.
Me cago en todas las putas formas,
las consagradas en el copón
y las obleas en el horno,
donde se cuecen las ideas
en el crepitar de las neuronas.


En el actual presente distópico, esta imagen es una utopía.