el tiempo

Cuando el tiempo es oro
se pesa y se mide hora y minuto,
año y semana sin eternidad.
En el afán de acaparar,
sumar gramos a toneladas,
de piedras lustrosas del río,
de carbón viejo, viejo viejo,
y metales brillantes del cielo.
Cuando el tiempo es , compro,
guardo, especulo, timo y vendo
a vecinos, conocidos
a los padres y a los hijos,
paso la vida corriendo,
lo que tienes, lo que tengo,
lo que quiero
oro,
papelitos de colores
con muchos ceros,
todos mentirosos,
ninguno sincero.
El tiempo es oro
nos encarrilan los del banco
¡al tajo, al tajo, al tajo,!
peones de los inciertos
dando bridas a la vida
en pos de emolumentos.

Cuando el tiempo es arte:
la prisa en la memoria
para una sombra-luz
en un rostro enamorado,
la creación del color
con la mezcla de lo básico
buscando en el trazo
empotrar el movimiento.
Cuando los tiempos del arte:
con trastes, musicales,
musicales, trastes son,
blancas y negras
redondas, corcheas
medias encadenadas,
semitonos y enteras,
guitarras con claveles,
piano acordeón,
al viento clarinetes
con golpe percusión.
Cuando el arte se hace:
tiempo en la palabra
creando la imaginación
en la lectura dada.

Cuando el tiempo es mierda,
mirar la televisión