once marzos

Once marzos después
ya nadie quiere saber
ni quien ha sido
ni quien pudo ser.
Las crónicas oficiales
recuerdan al moro malo,
los Sadammes y Gadafis,
Corocottas y Vercingetorix
contra el amo de turno.
Once marzos y aún se acusan
la media España a la otra mitad,
mientras quien mueve los hilos
ríe hoy como rió ayer.
Con luces quedan cuatro,
cuatro conspiranoicos
contra cuarenta millones
de ciegos oficialóicos.
La verdad no está en la mayoría
¡Qué poco demócrata soy!
Otro miércoles, otro once,
otro marzo de repetir
las consignas de los amos,
"fuiste tú, yo no fui"
para escarbar en el pasado,
mejor cuanto más lejano
que la mierda fresca huele mal.
Aún nos sangran las manos
de ver los trenes reventados
con explosivo militar.
Novecientos once días después,
la nueva bandera falsa
que nadie quiere arriar.
Mientras esa fecha infame
el pueblo no logre superar,
en el olvido queda el valor,
en el fango la autoestima,
cobardes somos, tú y yo.